Мы все надулись. Тут Сова говорит:

– Пройдём. У нас рога будут…

Спать решили там же, в тачанке. Всё не так страшно, и вообще… А снаружи - вой лютый: ветер свищет, упыри хохочут, дождь полил - концерт будь здоров. Сидим, зубами стучим.

Хорь сказал:

– Уходить надо. Мочи уже нет.

Ну, мы дырки в полу проковыряли, ноги всунули - и бежать.

Я говорю:

– Мне дед историю рассказывал…

А Сова говорит:

– Знаю я эту историю. Мне дед такую же говорил.

– Это про кладбище?
– спрашиваю.

– Оно самое.
– Сопит Хорь.
– Это, видать, специальная такая дедовская исто…

Тут мы на что-то налетели, и давай скакать вверх тормашками. Ветер нас подхватил и с размаху опять - хлоп!

– Ой-ёй-ёй!!!
– орём.
– Святые угодники!

Чувствую - тонем. Темень - глаз выколи, а мы тонем. Хорь как хрюкнет:

– Полундра!
– И сиганул наружу.

Мы, понятно, за ним вылезли. Ливень хлещет, гром гремит; мы в воду - плюх и давай за всё подряд хвататься.

Уцепился я за какой-то сук, да на землю и вылез. Радости мало, земля - она ведь тоже мокрая. И Хорь орёт, надрывается:

– Ты что ж, стервец, утопить меня хочешь?!

Я его, наверное, за хвост цапнул, он со страху и выбрался. Я кричу:

– Где Сова?

– А Бог её знает! Не видно же!

Так до утра и прокукарекали. А как туман сырой пополз, да светлеть стало, смотрим: омут - не омут, лужа болотная, в общем. А в ней тачанка наша: буль-буль - только пузырьки хлопают.

– Да-а, - говорю, - у деда не так было…

– И-и, - всхлипнул Хорь, - потонуло ружьишко! И Сова, видать, с ним! И «продУхты»!

Стали мы сову кликать. Глотки сорвали, а без толку. Хорь насупился и давай сук ломать.

Я говорю:

– Чего это ты?

– Ничего, - говорит, - я Лося этого задушу.

Выломал дубину и мы пошли. А кругом - вода, коряги торчат, вон и Реку уже видно.

– Оп, - Хорь говорит, - разлилась, что ли?

Смотрим - торчит сосёнка ободранная посреди воды, а на ней - наша старая ворона кукует.

– Эй!
– кричим, - Сова! Слазь, давай, вот.

– Не могу, - говорит, - снимите меня, родненькие!

– Ну что, Хорь, давай плот вязать…

Взгромоздились на лесину, отчалили.

Подгребаем.

– Эх, верёвки нет, - сокрушается Хорь.

– Есть.
– Сова клювом стучит.
– Тут чего нет только.

Глядим - а кругом добра плавает! И покрышки и дрянь разная. Хорь верёвку - цап и кричит:

– Сова, - кричит, - лови!

Сова поймала.

– Привязывай!

Сова привязала.

– Да не туда, к себе привязывай!

– А зачем?
– спрашивает.

– А ты не спрашивай! Вяжи вот, и всё!

Сова привязала.

– Ну, Бобёр, дёргай!

Мы с Хорём дёрнули. Сова только - у-у-ух - и в воду ушла. Я её, курицу мокрую, за верёвку вытащил и говорю:

– И как это тебя угораздило?

– Не знаю, - говорит, - вы куда-то делись, а я как полечу куда-то пузом вверх, полечу - ужас! Ну, забралась со страху и думаю - а слазить-то как?

– Ладно.
– Хорь сказал.
– Всё одно на ту сторону надо.

И дубиной своей погрёб. Это он так на себя командование взял. Мы на лесине сидим, дрожим, а над нами тучи собираются.

– Потонуло ружьишко наше… - это я Сове говорю.

А она сидит, глазом луп-луп, огорчается.

Ружьё Сова когда-то припёрла. Откуда у Совы этой ружьё, мы с Хорём всё пытали-пытали, да так и не вызнались. Молчит, только странно так смотрит. Мы уж его потом берегли всячески: ружьё, оно ведь какая вещь - раз пальнул - и всё, собственно.

Да вот не уберегли, да…

А ветер крепчает, волна поднялась уже, и кажется нам, что никакие мы не моряки, а самые что ни на есть сироты. Дождь пошёл, гром грянул - и началось светопреставление.

– Мама!
– кричу.

Вцепились только в бревно, и ну нас болтать, всё равно как бельё стираемое. Смотрим: камень большой, а мы на него несемся, что есть мочи и благим матом орём: а-а-а!

Трах! Бабах!! Кря!!!

И лежим это мы на камне - жалкие обломки кораблекрушения. Молнии сверкают, волны хлещут и вода поднимается!