– Нас больше интересует не ваша профессиональная деятельность, – ответил Гуров. – В некотором смысле нас интересует ваше прошлое. Я сейчас зачитаю вам список из нескольких фамилий, а вы мне ответьте, говорят ли они вам о чем-нибудь?

– Простите, на часах шесть утра! – возмутился Романов, который вдруг почувствовал резкое беспокойство. – А вы собираетесь зачитывать мне какой-то дурацкий список. И я его должен слушать. Откуда я знаю, что это вообще не розыгрыш? Если у вас есть ко мне вопросы, то дождитесь моего возвращения в Москву, пригласите, как полагается, в управление, там и поговорим...

– Наверное, вы правы, – согласился на другом конце провода Гуров. – Мне самому заниматься спозаранку художественным чтением не очень интересно. Но дело в том, что опасность может угрожать вам именно сейчас, в данную минуту, понимаете? Будучи в командировке, вы не заметили ничего странного вокруг себя? Может быть, до этого вам кто-то угрожал, нет?

Что-то в голосе полковника убедило Романова, что с ним не шутят. Он вздохнул, потер лоб и сказал, что готов прослушать весь список.

– Надеюсь, он не слишком большой? Не думайте, что на телевидении работают люди семи пядей во лбу, – кокетливо сказал он. – Такие же простые смертные, только каждая собака норовит узнать тебя в лицо...

– Всего девять фамилий, – успокоил Гуров. – Итак, слушайте внимательно.

Он принялся читать, старательно выговаривая каждую букву.

Сначала Романов ничего не понял. Названные фамилии показались ему знакомыми, но он не сразу вспомнил, откуда их знает. Потом сообразил, и у него нехорошо заколотилось сердце. Когда полковник закончил, он с усилием проглотил комок, вставший в горле, и спросил:

– Это все? А, ну да, видимо, все... Кажется, я знаю этих людей. Вернее, когда-то знал. Давным-давно я служил в армии, – он принужденно хохотнул. – В одном маленьком городке на берегу Черного моря. Это были мои сослуживцы. Да, кажется, это их фамилии. Конечно, я мог что-то напутать – столько лет прошло...

– Похоже, не напутали, – сказал Гуров. – Вы с кем-нибудь встречались из этих людей позже? Какие между вами были отношения? Среди сослуживцев у вас были враги?

Романов вдруг почувствовал себя опустошенным, словно в его жизни произошло что-то непоправимое и страшное. Слова показались ему бессмысленными заклинаниями, которые ровным счетом ничего не означают. Он с большим трудом сдержался, чтобы не бросить трубку.

– Простите, вас плохо слышно! – соврал он. – Связь... Связь тут неважная... Поговорим в другой раз...

– Сергей Константинович! Алло! – встревожился Гуров. – Вы меня слышите? Обязательно свяжитесь с милицией, если заметите, что-то подозрительное! Я постараюсь...

Романов не стал слушать дальше и опустил трубку на рычаг. Бессмысленно оглядел залитый тусклым светом холл. Ветер за стенами гостиницы выл так сильно, что позванивали стекла в окнах. Сергею Константиновичу страшно захотелось немедленно вернуться в Москву, к себе домой, расслабиться в уютном кожаном кресле среди привычной цивилизованной обстановки. Он вдруг ощутил себя постаревшим и до предела усталым. В сущности, не так уж была не права жена со своими уколами. Пора осесть на хорошем месте, в солидном кабинете с золоченой табличкой на двери. Пусть молодые скачут по горам и мерзнут в полупустых гостиницах. Он, конечно, профессионал и закончит этот чертов репортаж, отснимет камуфляж, грозно посверкивающие стволы, присыпанные снежком горные склоны, таинственный туман за оврагом... Пусть зритель почувствует себя причастным, пусть думает, что оказался свидетелем роковых событий, мужества, раскрыл удивительные тайны. Совсем не обязательно, чтобы зритель знал, что в этом глухом углу ни черта нет, кроме нелюдимых аборигенов и злых, измордованных рутиной военных. Даже глотка самогона не найдешь. Нет, нужно поскорее разделаться с рутиной и вернуться в большой мир, туда, где горят огни и шумят рестораны. И подумать об отпуске.

Надо же, вам может угрожать опасность, сказал этот чудак-полковник. Что он имел в виду? Что вообще происходит? Для чего он вытащил из небытия этот мартиролог? Откуда? Кто он такой, этот Гуров? Масса вопросов, на которые невозможно получить ответа, не возвратившись в Москву.

Романов повернулся и стал медленно подниматься по лестнице на второй этаж. Навстречу ему спускался опухший ото сна мужик в плотной брезентовой куртке. Это был один из двух десятков строителей, которые приехали сюда из Самарской области. Что они здесь строили, Романов так и не понял, его это не очень интересовало. Просто, кроме строителей и их телевизионной группы, в гостинице не было других постояльцев. Так или иначе, со строителями они здоровались радушно, как с земляками.

Однако сейчас Романов был настолько озабочен, что прошел мимо «земляка» молча, точно сомнамбула. Тот неодобрительно покосился на него, но ничего не сказал, должно быть, и у самого настроение было не очень.

Привела Романова в чувство Полина. Она деловито выбежала из своего номера, уже одетая, с горящими глазами, как всегда излучающая энергию и оптимизм.

– Вы уже позавтракали, Сергей Константинович? – спросила она, бросая взгляд через плечо и запирая дверь большим ключом. – У меня остались бутерброды с сыром, если хотите... Правда, сыр здесь мерзкий... Но кофе, по-моему, ничего. Сварить вам кофе?

Романов смотрел на девушку, с трудом соображая, о чем идет речь. На ней была ярко-желтая куртка, модная и красивая, невыгодно оттенявшая собственную обыкновенность Полины. На фоне своей великолепной куртки она казалась совсем невзрачной – плоское сероватое личико, тусклые, неухоженные волосы. Только глаза у нее были живые и наполненные нечеловеческой энергией.

Она нахмурилась. Вид Романова ей не понравился.

– Вы в порядке? – спросила с беспокойством Полина. – Имейте в виду, через час у нас встреча с полковником Зыбиным, командиром части. Потом он уедет, а нам обязательно нужно его снять – исключительно колоритная фигура...