Проржавленные дни: Собрание стихотворений
вернуться

Кугушева Наталья Петровна
Шрифт:

ИЗ ЦИКЛА «ПРОРЖАВЛЕННЫЕ ДНИ»

Скрипят проржавленные дни И гнутся. Сожженных революций Новорожденный день возник. Найдет ли новый Оссиан Такое слово, Что красноглавою Москвою Заполыхается Россия, И там, где глыбами Тибет, К Далаю Ламе Плеснет республикою знамя – Коммунистический разбег 1921

«Резцом по бронзе говорить о жизни…»

Резцом по бронзе говорить о жизни, Тяжелым словом прибивать века, Чтобы судьбу не люди сторожили, А звезды, отраженные в строках. Возлюбленного божеское имя Как жертву заколоть на жертвеннике дней, И старые Иерусалимы Спалить в зажженном купиной огне. Тома тяжелые отеческих историй Зарыть под камни улиц городских, Небесным рупором века повторят Не пыльные дела, а в бронзу влитый стих. На вехах наших душ прибьют свой стяг потомки, Не пилигримский крест, а душу понесут, И библий догоревшие обломки Не вызовут людей на страшный божий суд. Воздвигнут памятник над мертвыми Христами, И сердце расклюет зерно опавших звезд, В крови и гомоне людских ристалищ Вытачивает мысль тугое острие.

«Жестокий подвиг лихолетий…»

Жестокий подвиг лихолетий – Неугасимая Москва. Плеснет ли европейский ветер Кремлевским стенам и церквам, На колокольни расписные, На золотые купола? Но Византийская Россия Под тяжким золотом палат, Под азиатскими страстями, Под бармами царя Таится в Половецком стане Да ждет, вернется ли Варяг, Да плачет бедной Ярославной, Рукав в Каяле замочив, – Баяны гуслями прославят И черный ворон прокричит. Поганых полчищей татарских Под Керженцем мы помним сечь И думы важной и боярской Славянскую мы слышим речь. Пусть двадцать первое столетье По Брюсову календарю, – Не свеет европейский ветер С небес древлянскую зарю.

«Нелепых дней случайный ход…»

Нелепых дней случайный ход И нужных слов неповторимость. Мне каждый день в окно восход Бросает новую немилость. Я каждый день тебе молюсь: Вся жизнь моя – твоя ошибка, Меня вскормили ты да Русь, Да ветер северный и зыбкий. И зреют, зреют семена В душе, нелепостью смущенной. Но свято ваши имена Я чту, как клад запечатленный. Когда же дней случайный ход Порвется, как и всё, случайно, В последний мой земной заход Откройте мне земную тайну.

«Не тебе мой путь отметить…»

Не тебе мой путь отметить Тонкой меткой острия, Берегу в душе запреты И тоски сладчайший яд. Я давно не знаю боли, Отреченья полюбив, И теперь кому приколят Сердца выцветший рубин. Зерна скорби точно четки В мерных пальцах прошуршат, Миг влюбленный и короткий Вскроет строгая душа. Так придвинь же губы ближе, – Губы нежные целуй, Пальцы мерные нанижут Зерна скорбя на иглу.

ПРОЛОГ к поэме «Сегодня»

Звенит наш стих шальным напевом бубна, Звоночки радости разбросив наугад. Не всё ль равно, кого в стихах полюбим, Над кем раскинется небесная дуга. Не сдавлен путь наш мировой орбитой И нет пределов. Поют часы. Века сменяют ритмы. Не всё ль равно, в какой стране родиться, В каких законах. Москва. Нью-Йорк. Калькутта. Ницца. – Нам всё знакомо. И мы пробьем стихами, как тараном, Земные стены. Вот мы приходим с лучшими дарами И мудрым телом. И в площадей дерущиеся горла И в дыры окон Бросаем щедро мы даров бесценных горсти К людским порогам. Так звонче, стих, звени и пой, наш бубен, Отравой звонких строф над чьей-нибудь судьбой. Смотрите. Мы пришли. Мы принесли вам, люди, Даров бесценнейших и радости и боль.

«Милый, милый, осень трубит…»

Милый, милый, осень трубит В охотничий рог. Небо и землю раскрасил Врубель И смерти обрек. Милый, милый, уж солнце-кречет Ждет добыч. И алые перья сбирает вечер Для ворожбы. Милый, милый, чей лук на страже Каленых стрел, В какие страны нам путь укажет Чужой прицел? Милый, милый, нам осень трубит В зловещий рог. И ветра медный протяжный бубен Среди дорог.

ПЕСЕНКА

Посв. Вячеславу Ковалевскому
Струится белый балахон, Бубенчики звенят. Скажи, скажи, каким стихом Ты воспоешь меня? Декоративная заря. Горят гвоздики губ. – Не надо сердце укорять, Пускай часы бегут. А в сердце тонкая игла. Бубенчики звенят. – Моих ты не забудешь глаз И не поймешь меня! Струится белый балахон, На нем след красных губ. Я больше не хочу стихов, – Я сердце берегу. Глаза придвинулись к глазам, Гримаса губ больней. Ты лентой пестрой обвязал, Любуясь, косы мне. Твое усталое лицо, Бровей больных излом. Звенит жених мой бубенцом И весело, и зло!