— Значит, она тебе мешала, и ты ее грохнул…

— Ты о ком? О блондиночке? Не расстраивайся. Она с самого начала была лишней.

— Это кто так решил?

— А ты не спрашиваешь, кто так решил, когда умирают младенцы двух дней от роду?

На этот вопрос у Каплина не было ответа. Никогда. Он чувствовал бесконечную усталость. Парня это, похоже, только забавляло.

— Что, хреново, дружище? Наверное, скоро сам попросишь избавить тебя от этого? — Он повертел пером в пространстве. — Не хочется с тобой расставаться раньше времени. Я ведь оставил только тех, кто небезнадежен.

— Зачем?

— Со времен гребаного герра Фауста ответ всё тот же: чтобы не было так скучно жить.

— Спасибо.

— Вот видишь, даже в такую минуту у тебя юморок прорезается. Это я и имел в виду, когда говорил про небезнадежных.

За окном по-прежнему сверкали беззвучные молнии, словно снаружи бушевал апокалипсис, который не касался двоих, сидевших в кабинете. Каплин подумал, что получасовой срок закончится очень скоро… а потом?

— Так что там насчет лишних?

— Да очень просто. Вовремя понял, что здесь ты лишний, — убираешься отсюда сам. Не понял — убираю я.

— А ты дашь убраться?

— Почему нет? Вот, например, Соня всё поняла правильно, и теперь ей хорошо. Совсем хорошо.

Каплин с трудом сообразил, о какой Соне идет речь. Голова раскалывалась. Поэтому задумываться над тем, что означает «совсем хорошо», он не стал.

— Ладно, я тоже понял. Здесь мне больше делать нечего. Я пойду?

— Не спеши, приятель. У тебя есть еще несколько неиспользованных минут. Здесь тебе делать нечего, это ты верно заметил. Но как насчет другого места, а? Я ведь тоже, знаешь ли, решил сменить обстановку.

— Как скажешь.

— Ну-ну, не прикидывайся ягненочком. Я знаю, что у тебя на уме. Ты думаешь, что всё это не может быть реальным, правда? Открою тебе один секрет: это реально, пока не прекратится трансляция.

— Какая трансляция?

— Ты когда-нибудь задумывался, кто транслирует в твой мозг всё то дерьмо, которое ты якобы видишь, слышишь и ощущаешь?

— Задумывался.

— Ну и как?

— Не знаю. А кто?

Юнец понизил голос до театрального шепота и, утрируя доверительный тон, сказал:

— Ты думаешь, мы здесь первые? Tabula rasa — выдумка древних. В наше время ничего чистого уже не осталось, всегда приходится писать поверх. А эти, что были до нас, они ведь сопротивляются, ломают игру, норовят вставить слово, а то и цитату, мать их… Нужно прекратить это, пока они не возвратились насовсем.

— Кто?

— Ну как бы тебе объяснить… Те самые младенцы двух дней от роду, будто бы невинные. И другие… постарше. Они существуют, потому что вовремя позаботились об этом. И продолжают заботиться. Они, черт бы их побрал, пишут свое продолжение. А я — свое. Теперь понятно?

— Нет. Ты хочешь сказать, что для кого-то мы всего лишь персонажи?

Юнец медленно кивнул:

— Я даже знаю, для кого.

— Бред какой-то. Для меня это слишком сложно, особенно сейчас.

— Не удивительно. А что тогда говорить об остальных? Думаешь, синеглазая сучка являлась только тебе? И, кстати, можешь выбросить ту деревянную коробку, которая лежит у тебя в правом кармане. В ней нет никаких «оджасов». Нет вообще ничего, кроме мусора в твоей голове.

— А ты… Сам-то ты откуда взялся? — Каплина еще хватило на вспышку ярости, вероятно, последнюю.

— Хороший вопрос. Допустим, что я — порождение коллективного бессознательного, но тебе ведь от этого не легче, правда?

— Двойники — тоже твоя работа?

— Ну извини. Не думал, что ты заметишь. Такая мелочь — татуировка на заднице. Я был тогда… гм… слишком наивен. В следующий раз надо быть повнимательнее к деталям, особенно в том, что касается либидо.

— А другие? Откуда взялись эти девочки, рисующие на асфальте, собаководы и хрен знает кто еще?

— Так ты, я смотрю, ни сном ни духом… Давай-ка вспомним, что тебе блондиночка про своего дядю рассказывала.

— Когда-то жил в этой квартире, исчез во время исхода. Всё.

— Да, не густо. Ну ничего. Придется тебя немного просветить, я не сторонник игры втемную. Этот самый дядя оказался далеко не первым, кто разнюхал, как пробраться на другие уровни, но те, что делали это раньше, были намного осторожнее. Он начинал с физики и каббалы и едва не закончил в дурдоме, однако всё-таки успел… Когда он вскрыл кротовую нору, кое-кто из жителей ею воспользовался — совсем как ты недавно, — но большинство предпочло убраться, потому что в городе стали появляться гости, а они далеко не всегда похожи на Санта-Клаусов, можешь мне поверить. Во время исхода дядя под шумок переправлял желающих в свой Город Солнца. Среди желающих, ясное дело, преобладали философствующие бездельники, преступники и, ты не поверишь, писатели — в основном те, у которых были сложности с публикациями. Там действительно неплохо на первый взгляд, да и на второй тоже: вечное лето, прямой подсос от этой долбаной «белой дыры», которую они называют Ядром; какая-то херня со временем; говорят, даже молодость возвращается… Но за всё надо платить. Очень скоро тем, которые решили, что выиграли бесплатные путевки в потерянный рай, пришлось договариваться с собаководами о защите. Поздно спохватились — к тому времени уже появился Безлунник… и кое-кто еще. А вот дядя всё-таки свихнулся. Вбил себе в башку, что надо искупить свою вину за нарушение табу, и вернулся. Да он и сейчас где-то здесь, Безлунника вычисляет — не знаю как, но результат налицо — до сих пор жив, сука. Прячется неподалеку, даже бабу себе нашел, из ваших. Приятель, видел бы ты сейчас свою рожу!.. Вот и вся история, больше никаких вопросов. Да, чуть не забыл, у меня есть кое-что для тебя.