Он будто находился под наркозом и беседовал с «анестезиологом», отключившим его от тела. Неприятное положение, что и говорить, — и даже немного жуткое, как заточение в бесплотной тюрьме. Жуть заключалась в том, что оно могло продлиться гораздо дольше человеческой жизни.

— Теперь ты знаешь, что должен сделать, — сказал голос. И опять это не было вопросом.

— Не знаю.

Параход понимал, что это не совсем правда, но, чтобы до конца поверить в происходящее, ему требовалось нечто более конкретное, чем указания незнакомого голоса. Кстати, голос был мужским. И вполне мог оказаться голосом практикующего психиатра.

— Ты знаешь, — повторил голос с нажимом.

Параход решил, что на его месте спорить глупо. Трудно было вообразить более кошмарную ситуацию, чем ту, когда киваешь и понимаешь, что кивать нечем, или вроде бы разговариваешь и осознаешь, что у тебя нет ни языка, ни связок, ни легких. Пожалуй, это смахивало на игру чьего-то воображения, вобравшего его в себя с потрохами. Впрочем, он обладал определенной самостоятельностью — но автономия мыслящего сгустка, подвешенного в первозданной тьме, как-то не утешала. Внутри сгустка зародилась мысль, что, если ему суждено спастись, то упаси его бог в дальнейшем от таких игр.

— Как скажете. — Он попытался сделать маленький шажок к своему освобождению.

— Давай без этого, — сказал голос. — В «креатурах» я не нуждаюсь. («Еще бы», — подумал Параход, вообразив вдруг, что разговаривает не с человеком, а с самим духом-хранителем города-призрака.) Нужна твоя добрая воля.

У Парахода было столько доброй воли, что хватило бы на десяток монахинь-миссионерок, но он знал, что с этим запасом надо обращаться поосторожнее. Слишком часто добрая воля становилась оружием массового поражения.

— Чтобы делать, я должен быть уверен…

— В чем?

— В том, что этот разговор — не свидетельство моего безумия.

— Ничем не могу помочь. — В голосе появилось что-то очень похожее на сарказм. — Но это не имеет значения. Безумие — удобная штука. На него можно списать всё что угодно, не так ли? Не сомневайся, действуй. Потом, когда всё закончится — если всё закончится, — ты сможешь остаться здесь. Другие должны уйти. Иначе все умрут.

Конечно, ночью он так и не сомкнул глаз и к утру чувствовал себя вяленой рыбой, в которую по ошибке вселилось сознание. Долгое бессрочное ожидание изматывало; ожидание неизвестно чего изматывало вдвойне.

Бледный рассвет возвестил об окончании вахты, которую он нес, сидя в кресле и не выпуская из руки пистолета. Пальцами другой руки он изредка касался «мышки» ноутбука. Информация, записанная на диске, обнаруженном в машине Бульдога, служила подтверждением того, о чем Розовский давно догадывался, и вызывала у него только два вопроса. Первый: сколько человек знают? Второй: куда делись те, кто знал раньше? Если Бульдог был в этом списке, то его исчезновение ничего не проясняло, а только еще больше запутывало дело.

Розовского не просто так интересовало количество осведомленных, а также источник информации. Он предположил худшее: диск, попавший ему в руки, не единственный. Возможно, подобный «подарок» получил кто-нибудь еще из участников проекта. Розовского это не на шутку напрягало. Если он хочет, чтобы его книга о здешних событиях стала бомбой, все диски должны быть уничтожены. Иначе… иначе его могут опередить, а он не любил, когда его обгоняли на поворотах, будь это сенсационная новость или езда по серпантину.

Он спросил себя: на что ты готов ради того, чтобы оказаться на финише первым? Ему не пришлось долго думать над ответом. После многочасовой пытки бессонницей он был готов на всё.

Но, как выяснилось, не ко всему. Когда за окном взревел двигатель, он почувствовал что-то вроде назидательного щелчка по носу: нельзя быть готовым к тому, о чем не имеешь понятия. Вскочив и метнувшись к окну, он успел увидеть только крышу «ленд ровера», уже рванувшего к выезду со стоянки. Вчера появление машины стало для него полной неожиданностью; столь же неожиданным сегодня оказался угон. А как еще это назовешь? Он сунул руку в карман и побренчал ключами от «ровера». По крайней мере, диск остался у него. И что дальше?

Теперь, утром, решение переселиться уже выглядело сомнительным. Если кто-то решил поиграть с Розовским в «кошки-мышки», то наверняка проследит за ним. А ведь были еще те, кому и следить не надо. Те, кто и так знал, где он находится в любую минуту. Долбаный браслет не позволял забыть о своей унизительной роли двуногой крысы. И Розовский не исключал, что кто-нибудь из «пастухов» (или людей, сидящих повыше) не избежал соблазна устроить тотализатор.

А это была его стихия. На него ставили неоднократно, и обычно он приносил своим хозяевам хорошие деньги. Конечно, время от времени случались проколы, но по итоговой ведомости Розовский неизменно оказывался в жирных плюсах. В общем, ничего не изменилось по сравнению с прошлой жизнью, разве что его личная ставка многократно возросла.