Шрифт:
– А если мы не побьем? – все же уточнил Урусов.
– Тогда ты пойдешь пешком, мой «зеленый» друг… Ведь есть еще одно условие. Биться будет он, – и палец Умида уперся в Бориса. – Ибо не следует баши самому выходить на поединок, для этого есть простые батыры.
– Спасибо тебе, Умид-джан! – картинно раскланялся Урусов. – Благодаря тебе, я выбился в баши!
– Пользуйся на здоровье! – ответил Мизафаров, раскланявшись подобным же образом.
– Еще раз прошу прощения, уважаемый хозяин, – не сдавался Боря, – но если вам так не хватает зрелищ, то мы можем предложить не менее интересный вариант.
– И какой же? – заинтересованно подался к Борису Мизафаров.
– Я видел у ваших людей шахматную доску. Почему бы нам не разыграть дорогу в шахматы? А чтобы было веселее, я могу играть вслепую…
– Вслепую? Это как?
– Не буду смотреть на доску и фигуры. А ходы буду передавать нотацией… Кто-нибудь из твоих бойцов знает нотацию?
– Знает! – прищурился Умид. Голос его стал холоден. – А если ты передашь неверный ход?
– Значит, я проиграл.
– Ты очень самоуверен, боец. Или пытаешься обмануть, хотя как можно обмануть в шахматах… Хорошо. Твой бой с моим человеком будет идти не до смерти. Тот, кто первым упадет и не сможет встать, – проиграл. Потом я дам тебе отыграться в шахматы. Вслепую. Но если проиграешь и в шахматы… Не думаю, что тебе будет приятен этот вариант. И твой старший друг будет грустить.
Борис пристально посмотрел в глаза узбека и медленно произнес:
– А если я выиграю дважды?
– Тогда можешь считать Узбекистан своим домом.
Таджикистан, Фанские горы, Лагерь
Виктор Юринов
Смерть… Наш вечный спутник и вечный противник. Вся человеческая жизнь – игра со смертью. Жесткая игра без правил с предрешенным результатом. Человеку не дано победить. Он может лишь затягивать поединок, но раньше или позже все равно проиграет. Таковы правила. А потому те, кому удается продержаться долго, считают себя победителями. Несмотря на итоговое поражение. Человеку не дано победить смерть.
Безнадежность игры настолько всеобъемлюща, что играющий придумывает подпорки и поблажки, пытаясь изменить неминуемый конец. И возникают легенды о бессмертных героях, становящихся богами, о жизни после смерти, о вознаграждении и воскресении. Возникают религии – утешение слабых, костыли для не умеющих ходить…
Сильным этого не надо. Сильным и умным. Ибо они понимают, что судьба каждого человека – лишь маленькая часть большой игры, которую смерть ведет со всем человечеством. И в этой игре у смерти невысокие шансы. Отдельный человек смертен, но сообщество может жить вечно. И побеждать.
И к нашему маленькому человечеству, сосредоточенному на территории двух горных ущелий, это относится в полной мере. Мы – живем.
Нет, нам не удается избежать потерь.
Гибнут патрульные в схватках с нарушителями границ. Увы, они не неуязвимые «злые духи», не «кутрубы» и «гуль-евоны», как считают дехкане Зеравшана. Мы сами распускали эти слухи, и получилось неплохо. Но всегда находятся те, кто пытается выяснить истину, разобраться в ситуации или просто проверить себя на крепость. Авантюристы всех мастей регулярно проникают в наше ущелье. И умирают под пулями и клыками патрулей. Вот только потусторонняя слава не защищает от пуль… Гибнут и патрульные…
Погибают разведчики, работающие внизу. Мы готовим их, очень тщательно готовим. Они умеют такое, что порождает сказки еще более невероятные, чем легенды о Пасруде. Но никто не застрахован от случайностей. Тем более когда дело касается людей. Особенно правителей. Попадет такому шлея под хвост, и… гибнут разведчики…
Теряем больных. Наша медицина странна и непредсказуема. Имеем очень неплохой набор врачей самых разных специальностей, но нет никакого оборудования, а срок годности лекарств истек так давно, что о них уже забыли. И если бы не ата Мирали, умудряющийся творить чудодейственные зелья из одному ему известных травок… Но никакая медицина не всесильна, а наша тем более. Что можно сделать с раком? И не только с раком… Многому нечего противопоставить…
Умирают от возраста. В основном аксакалы из присоединившихся кишлаков. Среди альпинистов стариков практически не было. Это чушь, что тяжелая жизнь в горах способствует долголетию. Нет, конечно, прогуливающиеся по горным тропкам намного долговечнее пожирающих гамбургеры в офисном кресле между отшиванием претензий клиента и получением звездюлей от шефа. И здоровый образ жизни – это прекрасно. Но когда вместо утренней зарядки – пахота от рассвета до заката на пределе сил, вместо пятисекундного моржевания возле теплой баньки – постоянное ковыряние в снегу и форсирование ледяных рек, вместо диеты – недоедание, а вместо распорядка дня – недосып и все та же пахота… И все это годами, десятилетиями… Жизнь таджикского дехканина никогда не была легкой, а теперь и подавно… Старики умирают…
Мы несем потери. Но Лагерь живет. С каждым годом, да что там, с каждым днем становится крепче, сильнее и оживленнее. Уже не стоит вопрос о том, как перезимовать и не умереть. Уже появляются мысли о комфорте…
За одиннадцать лет мы потеряли многих. Достаточно многих, чтобы сложились свои похоронные обряды. Иногда умерших хоронят по старым, чаще всего мусульманским, но обычно… Наши похороны просты. Умерший, могила, те, кто пришел проводить. Те, кто захотел и смог. Если тело осталось где-то далеко, вместо него камень с именем. И, в любом случае, такой же камень в изголовье могилы. Никаких напыщенных лицемерных речей. Зачем они там, где все знают друг друга? Только тихое: «Спасибо», шелестящее над небольшим лагерным кладбищем. И запись в архивах Мирали Садырзаде. О каждом.