Девушка вздрогнула.

Качнулись ближайшие каски, и Игорька вжало в стену — щекой приморозило к грязному кирпичу, а потом ударило словно сверлом — в бок, в ногу и снова в бок. Дыхание стиснуло вспышкой тяжелой, мучительной боли: раз — Игорька свело в комок, два — земля повернулась и опалила все тело, три — оказалось, что по белому пустому двору, спотыкаясь, бежит женщина в алом шелковом халатике, а волосы ее ветер раскинул вокруг головы кружевной шалью.

И только когда она обхватила его пахнущими духами теплыми руками, Игорек понял — это не просто сумасшедшая тетка, это мама.

Серая река преодолела препятствие и двинулась дальше вниз по улице. Щиты молча следовали по ее сторонам.

На спине образовался страшный черно-багровый синяк величиной с тарелку. Мать охала, бегала по комнатам и прикладывала к синяку то лед, то какие-то шерстяные тряпки, то чертила что-то йодом. Игорек лежал, блаженно упершись щекой в подушку, и отдыхал. Боль грызла изнутри, в боку что-то ворочалось, но дома было так хорошо и спокойно, что ужас серого течения мерк в памяти, как страшный утренний сон.

Из полузабытья выплывали приятные и теплые картины детства — то поросшие изумрудным мхом доски в палисаднике у деревенского маленького домика, то мягкие длинные уши коккер-спаниеля, который однажды исчез неизвестно куда…

— Игоречек… — кап-кап, теплый весенний дождик.

Мать распустила губы, разрыдалась, подвывая. Кончик носа у нее покраснел.

— Хватит, ма… — с неудовольствием выговорил Игорек. — Тебе не идет.

— Я вызову врача, — сказала она и выпорхнула в коридор. Стукнула дверца шкафчика с косметикой. Прикрыв глаза, Игорек увидел, как она старательно уничтожает пуховкой следы слез с красивого тонкого лица, вертит головой, вглядываясь в маленькое зеркальце, а потом тянет руку к телефонной трубке.

— Не надо! — крикнул Игорек, вспомнив серую реку и белокурую девчонку. — Вдруг у меня неизлечимо отвалились почки.

В прихожей с грохотом обрушилась трубка.

— Зачем? Зачем ты туда полез?!

— А ты зачем полезла?

— Ты мой ребенок! Это совсем другое!

— Да… это же все какие-то чужие люди… — вяло ответил Игорек, рукой нащупал опухшую спину и уложил ладонь на пульсирующее болезненное вздутие. — Ты права…

А потом закрыл глаза и провалился в вязкий бесконечный сон.

Проснулся он вечером. Мутноватый дождь пригоршнями бросал воду в оконные стекла, билась в полумраке голая черная ветвь.

Игорек с трудом поднялся — бок еще болел, но выгнувшись, он рассмотрел — опухоль ушла, а зловещие черные и бордовые разводы превратились в слабенькое желтоватое свечение.

Матери дома не оказалось. Не было на мягком пуфе в прихожей ее лаковой маленькой сумочки, на вешалке отсутствовал кожаный плащ.

Это было к лучшему — в последние несколько дней, с того момента, как произошла позорная драка за гаражами, Игорек никак не мог найти с матерью прежние точки соприкосновения.

Может быть, это началось и раньше — тогда, когда он привел Стеллу домой. Только сейчас он начал понимать, как глубоко была оскорблена мать его выбором — она, изящная, красивая особенной неяркой таинственной красотой, не могла принять девушку с небрежно заложенными за уши прядями немытых волос и сероватой кожей.

Игорек понимал, что в нем чувствовалась та же материнская порода — невысокий, гибкий, с теми же широко распахнутыми глазами и особой грацией движений, он был полной противоположностью миру Стеллы — даже внешне.

Размышления в пустой квартире быстро вернули его к недавним воспоминаниям: глаза-звезды. Крис сказал, что она писала стихи. Это значило, что ее мир был гораздо шире, чем зеленой краской выкрашенный подъезд, пластами висящий сигаретный дым и битые стекла. Это значило, что Игорек выдвинул свое обвинение наобум, ничего о ней не зная, и этим оскорбил не выставленное напоказ пренебрежение к жизни, а то, что Стелла скрывала внутри себя — ранимый мир усталой и пьяной поэтессы.

Глаза Криса. В те редкие моменты, когда Игорек мог рассмотреть их цвет, он видел черные, словно пузырьки со смолой, глаза без глубины и блеска, без светлой радужки, без выражения.

За его взглядом тоже скрывался целый мир. Но этот мир не реагировал на боль, он был бесстрастным, равнодушным, омертвевшим. И Игорек остро чувствовал это сейчас.

Белый хлеб Игорек мазнул мягким маслом, сверху уложил пластинку оранжево-красной рыбы. Миры-миры. Мир человека, мир Криса. Какая, в сущности, разница?

Была бы большая, не вдавался бы Крис в подробности и не плел о лягушках на спицах. Раз говорит об этом, значит, ранен. Значит, тоже переживает.