Я погружаю пальцы в эту жижу, а затем дважды прицельно пуляю бесформенными комками в химер. Грязюка размазывается по их мордам. Они воют.

Вскочив на ноги, я срываюсь в ту сторону, откуда прибежал. Химеры бегут позади, пока я огибаю деревья. Может, я уже и не помню Лориен, но детское тельце знает его прекрасно. Мой разум не участвует в этом забеге, когда я-маленький несется через траву достающую ему до колена. Босые ноги сами знают, где перепрыгнуть корень дерева, чтобы не споткнуться.

Передо мной появляется костёр. Возле него сидит крепкий мужчина с густой чёрной бородой и готовит нам на огне ужин. Его рукава закатаны, отрывая мускулистые предплечья. Откуда-то мне знакомо его лицо. Мой дедушка.

Рядом с ним сидит молодой мужчина, которого я узнаю не сразу. Для походов на природу он одет слишком нарядно.

Это Сандор. Полагаю, я никогда не осознавал, насколько он был молод, когда мы жили на Лориен.

Завидев меня, дед улыбается и вовремя догадывается уйти с дороги. А Сандор меня не замечает: его взгляд прикован к экранчику какого-то коммуникатора. Наверное, чатится с какой-нибудь девицей из столицы, договариваясь вместе посмотреть фейерверк, что будет чуть позже. Некоторые вещи никогда не меняются.

Хватаю его за колени и стаскиваю на землю, грязища с меня перекочевывает на него. Он вопит, когда коммуникатор вылетает у него из рук. Я усаживаюсь ему на грудь и придавливаю руками.

— Я тебя победил! — объявляю я.

— А вот и нет, приятель! — отвечает Сандор, и его глаза вспыхивают. Он поднимает меня за подмышки и начинает кружить.

Издалека, со стороны города, доносится низкий рокот.

Из-за которого мой дед внезапно роняет наш ужин прямо в огонь.

Я просыпаюсь, испытывая одновременно и радость, и грусть.

С памятной пробежки по берегу прошла уже неделя, за это время мой аймог никак себя не проявил.

Поднявшись с рассветом, я застаю на кухне Сандора уже сидящего за столом с чашкой кофе в руках. Это необычно. В основном мой Чепан предпочитает спать до позднего утра, а порой даже до тех пор, пока я не вернусь с пробежки. Он по жизни сова, а после переезда в Чикаго стал совсем ночным жителем. Я знаю, что иногда по ночам он ускользает из дома и возвращается под утро, воняя, как парфюмерная лавка и винный магазин в одном флаконе. Я не спрашиваю, где он гуляет, так же, как и он не спрашивает меня о пробежках. Полагаю, нам обоим необходимо немного личного времени. Хотя, как выяснилось, он присматривал за мной, когда я проводил время один, если, конечно, кадры на мониторах с видеозаписями следующего дня о чем-то да говорят.

Я изучаю лицо Сандора. Под глазами у него залегли мешки, борода, скрывающая шрам, отросла. Пытаюсь найти какое-нибудь сходство с тем молодым мужчиной из своего сна, но той личности больше нет. Раньше я никогда не задумывался, что до прилета на Землю у Сандора была своя жизнь. Лориен я не помню (точнее, думал, что не помню), но Сандор-то помнит, я знаю. И, должно быть, по нему скучает.

Интересно, вспоминает ли он, как кружил того воинственного грязнулю, когда смотрит на меня? Скорее всего, нет.

Сандор замечает, что я оделся для пробежки. Мы договорились какое-то время держаться в тени, но я не выдержу еще один день сидеть взаперти с только Лекторием, видео-играми и набившими оскомину шпионскими фильмами, чтобы убить время.

— На пробежку? — спрашивает он.

Держась небрежно, булькаю «да», пока отпиваю немного апельсинового сока прямо из пакета.

— Не думаю, что это хорошая идея.

Я поворачиваюсь, чтобы взглянуть на него.

— В смысле?

— Тебе напомнить, как на прошлой неделе ты притащил домой с берега мога? Может пора уже повзрослеть?

Я захлопываю холодильник несколько сильнее, чем собирался, вызывая внутри грохот широкого ассортимента всевозможных соусов и контейнеров с готовой едой.

— Я не собираюсь целыми днями сидеть взаперти, — заявляю я.

— Думаешь, я не устал глядеть на твою кислую мину круглыми сутками? — интересуется Сандор, поднимая бровь. — Подумай еще раз.

Он вынимает из заднего кармана пластиковую карточку и протягивает мне.

— Держи, это тебе.

Карта членства чего-то называемого «Стена Города Ветров». В нижнем углу моя неулыбчивая физиономия, а рядом мой последний псевдоним — Стэнли Уорингтон.

— Я тут подумал, что для тебя будет неплохо выйти прогуляться и познакомиться с людьми, а не с могадорскими скаутами. В последнее время ты кажешься немного… — он умолкает, потирая бороду, не уверенный как продолжить.

— Спасибо, — отвечаю я и, желая побыстрее смотаться, выбегаю за дверь еще до того, как он успевает закончить свою мысль. Ни одному из нас никогда особо не увлекалсяь этими сопливыми разговорами по душам. И я предпочел бы, так оно и оставалось.