Я стала просматривать исходящие письма.

Последние письма, на которых стояли даты двухмесячной давности, были адресованы школьным друзьям Сергея. В этих письмах бывшие одноклассники обсуждали традиционную встречу, приуроченную к очередной годовщине окончания школы. Речь шла о выборе ресторана, поиске общих знакомых, назначении точной даты и прочих подробностях встречи. Причем Капустин, судя по его письмам, собирался в этой встрече участвовать, как будто и не планировал через несколько дней уехать на другой конец света…

Может быть, это решение было спонтанным, неожиданным?

Да нет, вряд ли. Такие решения не принимают ни с того ни с сего, их долго обдумывают, да и на осуществление их требуется много времени и усилий. Тогда, возможно, Сергей не хотел посвящать бывших одноклассников в свои планы? Не хотел, чтобы его отговаривали, разубеждали?

Кто его знает, чужая душа – потемки… Хотя, конечно, все это очень странно.

А еще более странно то, что ни в одном письме нет ни слова о грядущем переезде. Ведь он должен заниматься оформлением документов, визами, заказом авиабилетов… Или все это он делал по старинке, не используя Интернет и электронную почту?

На всякий случай я заглянула в папку с входящими письмами.

Здесь были в основном письма от его одноклассников, по поводу той же самой встречи. Они продолжали приходить и после той даты, когда Сергей прекратил писать, то есть, предположительно, после даты его отъезда. Только теперь письма были удивленными, недоумевающими – куда ты пропал? Почему не отвечаешь? Придешь ли на вечер встречи?

Постепенно интонация этих писем стала раздраженной и обиженной, они приходили все реже и реже и наконец вовсе прекратились.

Я снова вернулась в папку с исходящими сообщениями и просматривала письмо за письмом, постепенно удаляясь в прошлое, пока не наткнулась на очередное сообщение с прикрепленным к нему большим текстовым файлом.

Это было письмо в издательство «Глагол», в котором Сергей Капустин предлагал вниманию издательства свой первый роман под названием «Ночное шоссе». В прикрепленном к письму текстовом файле содержался сам роман.

Я открыла файл и начала читать:

«Алексей смотрел на жену и не узнавал ее. Та ли это женщина, с которой он прожил семь долгих лет? Та ли это Ольга, лицо и тело которой он знал до мельчайших деталей, до едва заметной родинки? Сейчас лицо Ольги показалось ему чужим и незнакомым. Так бывает, когда просыпаешься ночью и не узнаешь собственную комнату, кажется, что во сне тебя перенесли неизвестно куда, в другой дом, в другой город, да и сам ты стал совсем другим человеком.

– Что с тобой, Алеша? – спросила жена, и на какое-то мгновение ее лицо стало знакомым, привычным, родным. Но в ту же секунду Алексей понял, что это привычное лицо – всего лишь маска, под которой прячется совершенно незнакомый ему человек.

– Кто такой Херувим? – спросил он чужим, непослушным голосом.

Ему показалось, на одно короткое мгновение Ольга сняла маску, из-под знакомого лица выглянуло другое – настороженное, испуганное, подозрительное. Но она тут же взяла себя в руки и недоуменно, растерянно улыбнулась:

– Херувим? Не знаю, Алеша, кажется, это кто-то вроде ангела… А с каких пор тебя интересуют вопросы религии?

Алексей хотел ответить, но в это время за стеной, в соседней квартире, пробили часы – бим-бом, бим-бом, бам-бам, как будто исполнив первые такты детской песенки: «У дороги чибис…»

Я вспомнила, как пробили часы у соседки Капустиных. Мне тогда тоже пришла на память именно эта песенка про чибиса… Ну что ж, в этом нет ничего необычного. Наверняка все писатели (или те, кто считает себя таковыми) используют в своих произведениях «подручный материал» – все, что видят и слышат вокруг…

Я отодвинула ноутбук Паука: читать роман Сергея Капустина у меня нет ни времени, ни желания, а больше ничего полезного я из его электронной почты не узнаю. Впрочем, кое-что я все же узнала: буквально накануне отъезда он ни словом не упоминал о планах поменять место жительства…

Паук придвинул компьютер к себе, взглянул на экран, и вдруг глаза его загорелись, как у собаки, почуявшей свежий след.

– А тут ведь есть еще один ящик, – проговорил он вполголоса и защелкал пальцами по клавиатуре.

– Еще один? – переспросила я недоуменно. – Что ты имеешь в виду?

– С того же самого индивидуального адреса, то есть с того же компьютера, еще кто-то обращался на почтовый сервер, – пояснил Паук, не прекращая молотить по клавишам.

– Ничего удивительного. – Я пожала плечами. – Наверняка это его жена. У нее была своя собственная почта.

– Ага, – подтвердил Паук, – только весь фокус в том, что этот второй ящик закрыт, как секретный сайт министерства финансов или внешней разведки…