После развода Фрэнсис решила оградить свою жизнь от мужского общества и всю себя посвятила любимой работе. Но однажды подруга детства втянула ее в опасную авантюру…
ГЛАВА ПЕРВАЯ
— Фрэн, я не знаю, что делать! У нее, по-моему, этот самый… ну-у… кризис средних лет.
— Так ей же всего двадцать шесть, — возразила Фрэн. Как, впрочем, и мне, отметила она про себя.
— Вот именно!
Фрэн прокручивала в памяти этот телефонный разговор снова и снова. Непростой, очень непростой разговор, думала она, и странный — если учитывать, что женщина никогда не была склонна драматизировать.
— Съезди к ней, Фрэн, навести ее! — умоляла мать Рози. — Ну что тебе стоит? С ней что-то случилось, неспроста она так расстраивается. А я от нее ничего не могу добиться.
— Так вы действительно не знаете, в чем дело? — допытывалась Фрэн.
— Понятия не имею, но думаю, без мужчины тут не обошлось.
— О-о-о, — выдохнула Фрэн, закатив глаза. — Извечная история!
— Как пить дать — мужчина. И ей, бедняжке, наверное, так плохо, что жить не хочется.
Да, подумала Фрэн, дела, похоже, серьезные. Не то чтобы она действительно поверила, будто Рози может сделать какую-нибудь глупость, но, если мамаша говорит подобные слова о своей дочери, которая всегда была весела и беспечна, как весенняя птичка, значит, все не так просто.
И Фрэн купила билет на ближайший рейс «Дублин — Лондон».
А в Лондоне она и сама поняла, что дела — дальше некуда.
Рози лежала на диване, свернувшись калачиком, одна в холодной, промозглой квартире. Разговор их состоял из тяжелых вздохов, из осторожных вопросов Фрэн, из слов «О-о, Фрэн, Фрэн», после чего Рози прорывало такими горькими слезами, что у подруги все холодело внутри.
— Ну, все-все, хватит, — проговорила Фрэн, крепко обнимая Рози за плечи, сотрясавшиеся от рыданий. — Давай-ка сделаем глубокий вдо-ох, успокоимся… Все-все… Расскажи-ка мне лучше, что случилось.
Рози судорожно вздохнула, как кошка, которая пытается проглотить мышь целиком.
— Не могу!
— Еще как можешь! Это мужчина? — спросила Фрэн, соображая про себя, что пока не стоит говорить о том телефонном разговоре. — Расскажи мне о нем.
— Он… он… 0-о-о-ох!
— Кто он? — Фрэн нетерпеливо дернула подругу за рукав.
— Он — козел! У-у-у-у-у! И я все равно его люб-лю-у-у-у!
Фрэн согласно кивнула. Так она и думала. Обычная история. Она уже миллион раз слышала, как женщины рассказывали подобное. И чем подлее мужик, тем больше его любят. Дуры бабы!
— Я понимаю, — сказала она вслух.
— Ничего ты не понимаешь, Фрэн, — с отчаянием в голосе сказала Рози. — Да и никто меня не может понять! Вы все только и умеете кивать с умным видом…
— Я тебя такой никогда не видела, — прервала ее фрэн. — А ведь мы знаем друг друга столько лет! И, прежде чем ты скажешь мне еще что-нибудь обидное, позволь напомнить тебе, Рози Николе, что я прилетела из Дублина, неслась как угорелая! Твоя мама просила меня, чтобы я съездила и узнала, что с тобой происходит.
— Мама просила?
— Она очень беспокоится за тебя, но вмешиваться в твою жизнь не хочет.
— Ну вот, теперь ты все знаешь! — с вызовом посмотрела на нее Рози.
Фрэн печально покачала головой:
— Пока я знаю только то, что ты сидишь, глядя в пол, и плачешь о каком-то загадочном мужике, имя которого даже не решаешься произнести.
— Сэм, — всхлипнула Рози. — Его зовут Сэм.
— Сэм, — передразнила се Фрэн и мрачно ухмыльнулась: — Козел Сэм, как ты изволила выразиться. Ясненько. А фамилия у него есть?
— Локхарт. Сэм Локхарт.
— Сэм Локхарт, — задумчиво произнесла Фрэн. — Красивое имя. Такое… притягательное.
— Впервые слышишь?
— Впервые. А что, я должна была о нем слышать?
— Может, и нет. Но он богат, очень привлекателен, а такие атрибуты подразумевают, что его все должны знать, особенно женщины.
— Расскажи мне о нем.
Рози мрачно пожала плечами.
— Литературный агент. Считается самым лучшим. Говорят, если Сэм берется работать с автором, то денежных проблем у того больше не будет; ему придется думать только о том, как бы платить поменьше налогов. У него абсолютное чутье на бестселлер.
— Предполагаю, он женат? — сказала Фрэн как можно мягче.
— Женат? Ты что, смеешься? — Рози так замотала головой из стороны в сторону, что ее крутые завитушки приняли горизонтальное положение. — За кого ты меня принимаешь?
Фрэн вздохнула с облегчением.
— Ну что ж, не такой уж он и… нехороший. Женатые мужчины, которые ходят в чужой огород, — вот это уж действительно… Я-то уж знаю, — она искоса посмотрела на Рози. — Но, наверное, был женат?