Шрифт:
— Тише, — просит женщина шофёра.
— Что?..
— Я говорю: тише. У меня на коленях спит сын.
— Можно мне взглянуть на него?..
Женщина отвечает не сразу:
— Взгляни.
Водитель, стараясь не греметь железом, на цыпочках поднимается в кабину и, задержав дыхание, долго-долго глядит на Нурлана. Мальчик дышит ровно: полные губы полуоткрыты; глаза зажмурены. Он спит так сладко, что, пожалуй, пет выше счастья, чем сидеть рядом и оберегать сон ребёнка.
— Насмотрелся? — спрашивает женщина. — А теперь иди.
Водитель говорит шёпотом:
— Он мог быть наш…
Женщина обрывает его, приложив палец к губам, тише, мол, и произносит тихо, раздельно и устало:
— Ты в чём-то меня винишь? В чём? Я любила тебя, а ты не замечал меня. Когда я заболела, ты пи разу по пришёл ко мне в больницу. Ты объяснил это тем, что стеснялся меня. Даже робел. Смешное объяснение, правда? Или грустное? Бывает, наверное, больных стесняются, да всё равно навещают. Жалеют! Жалеют… Потом ты признался мне в любви. Но было поздно: я полюбила другого. Он мой муж и отец моего ребёнка. Я никогда не разлюблю его.
— Ты говоришь это с вызовом…
— Не выдумывай, — мягко обрывает женщина. — Прошу тебя — иди.
— Сейчас.
Водитель задерживается взглядом на мальчике, покорно спускается по трапу, садится в кабину автомашины, говорит негромко, как бы сам себе:
— Поехал. — И прибавляет громче: — Тебе что-нибудь привезти, Галя?
— Ничего… Ничегошеньки!
— Гм… «Ничегошеньки»… Я всегда буду приезжать туда, где ты. Даже если состарюсь…
Женщина включает скорость, и комбайн, вздрогнув, как спросонок, принимается за работу — та-та-та…
Нурлан не просыпается, а только говорит во сне нечто невнятное. Мама наклоняется к нему.
Некоторое время автомашина на малом ходу идёт рядом с комбайном, а потом сворачивает к дороге и, набирая скорость, скрывается из виду.
«Что было, то прошло, — мысленно говорит себе мать Нурлана. — Я люблю мужа и сына и буду любить их всегда.
Скоро из армии придёт мой муж, и мне будет не стыдно посмотреть ему в глаза. Я так соскучилась по нему. До слёз соскучилась!»
Женщина поворачивает к себе зеркальце в кабине, близко видит своё отражение, любуется им, пальцами убирает слёзы и опять любуется. Роговым гребнем, что достался ей от прабабушки, купленным в прошлом веке у коробейника, она расчёсывает волосы. Мягкие, струистые, они тихо потрескивают, как на огне…
Глава восьмая
СВЕТИ, МАЛЫШ!
По золотому полю под белым небом плывёт красный комбайн.
В кабине на коленях у матери сидит Нурлан и ворочает головой туда-сюда, туда-сюда. Кругом, как в самолёте, множество приборов: рычагов, разноцветных лампочек, циферблатов со стрелками.
Как бы их все запомнить?
Сразу все — никак.
А некоторые можно. Вот рычаг с чёрным шариком. Нажмёшь на него тихонько — и из красного железного рукава посыплется зерно.
— Мама, а почему ты ничего не говоришь? — спрашивает Нурлан. — Неохота?
Мать не отвечает. Наверное, не слышит из-за шума мотора.
Нурлану мир видится новым, вымытым чистой росой. Редко взмахивая крыльями, парит орёл-могильник. Из-за обилия солнца он выглядит белым, как чайка, и далеко слышен его голос: «Тъяф! Тъяф!»
Бело блестит излучина реки в окружении тальников, выгоревших дожелта. Вода приближается без единого всплеска или морщинки. Мать заглядывает в пустой термос, останавливает комбайн и подаёт термос Нурлану.
— Сынок, сбегай к речке за водой, — просит она.
— А ты уеде-еешь! — жалобно тянет Нурлан, хотя знает, что мама никуда не денется. — Уеде-еешь…
Сейчас ему страсть как хочется ощутить себя маленьким, колыбельным, чтобы его понянчили, поласкали, а мама думает о чём-то своём и говорит.
— Будешь капризничать — на комбайн не возьму.
Нурлан замолкает. Прижимая к груди термос, он по трапу спускается на стерню и что есть духу бежит к реке. Он бежит долго-предолго, превозмогая желание обернуться и взглянуть на мать, и наконец оборачивается.
Оказывается, он совсем недалеко убежал, и комбайн рядом — красная громадина под белым небом по грудь в золотой пшенице.
Мать объявляет с капитанского мостика:
— Тише едешь — дальше будешь.
И улыбается вдаль — не ему, а кому-то другому.