— И что? Вы теперь меня убьете?

— Зачем?

— Ну мало ли. — Неизвестный пожал плечами.

— Нет. Вас убьет жизнь. Рано или поздно. Она всех нас убьет.

— По-моему, это вы сумасшедший.

«Чего он хочет?» — с опаской подумал Неизвестный.

— Может быть, но пока вы, а не я еду из одной психушки в другую, — парировал сосед, — не обижайтесь. Я вижу, вы любите Коэльо…

На коленях Неизвестного действительно лежала книга, прихваченная ненароком из дурдома.

— Нет, не особо. — Он отложил томик.

— А вы знаете, чем обычный человек отличается от шахида? — без всякого повода спросил сосед.

— Нет.

— Ничем. Он так же, как и шахид, стремится положить жизнь во имя чего-то. Бизнесмен жертвует всем ради денег. Писатель — ради славы. Мать — ради ребенка. Они верят, что это самое главное. И надеются: не в этой, так в той жизни их рвение обязательно зачтется. А вы ради чего жертвуете?

— Не помню точно.

— Я расскажу вам притчу. Восемьсот лет назад Хасан ибн ас-Сабах создал секту фанатиков-самоубийц. Их называли ассасинами. Погибшим обещали блаженство в райских садах в компании с семьюдесятью двумя черноокими гуриями-девственницами. Строго говоря, в Коране ничего не сказано про семьдесят гурий. Но ас-Сабах действительно имел какие-то договоренности на небесах. В общем, первые погибшие получили обещанное и, наверное, до сих пор наслаждаются жизнью. То есть смертью. Но когда число смертников стало расти, выяснилось, что гурий катастрофически не хватает. Да и райские сады не резиновые. Следующим шахидам-террористам стали предлагать отнюдь не чернооких и отнюдь не девственниц. А потом и вовсе перестали пускать в райские сады. Так и бродят по небесам тысячи обманутых шахидов-самоубийц в поисках своего последнего причала.

— Занимательно.

— Вы тоже потеряли свой причал. И стали ловцом снов.

— Кем, простите?

— Ловцом снов. Есть поверье, что Бог создал только одного человека. Даже не человека, а его душу. Потом душа распалась на бесконечное число частиц, это и есть человечество. Если собрать все души воедино, получится тот единственный прачеловек.

— Получается, тот человек заболел шизофренией?

— Что-то вроде того. Всем душам никогда не собраться вместе. Они слишком ненавидят друг друга. Но иногда кто-то теряет свое «я» и начинает в снах путешествовать от одной души к другой, надеясь найти себя. Как обманутый шахид, он все еще надеется найти свое счастье. Это и есть ловец снов. Он находит свое «я» по крупицам в каждой душе, где побывал. Потому что у всех людей есть что-то общее. Жаль, что они это не всегда понимают.

— Честно говоря, я тоже вас не всегда понимаю. Так кто я такой, если отбросить эти сказки про ловцов снов? Вы сказали, что знаете…

— Ты тот, на кого меньше всего можешь подумать, — произнес сосед после паузы. Неожиданное «ты» поразило Неизвестного. — Извини, моя станция.

Он остался один.

У него было время подумать… И он что-то нащупал в своей памяти. Какую-то ниточку, обрывок каната-причала… Он даже увидел смутные лица из прошлой жизни.

«Я Опарин! Конечно же Опарин!»

Все встало на свои места. «На меня охотится Толочко. Исполнитель — Игнатьев. Его лицо я видел перед тем, как потерять свое «я», это точно…»

…На проходной KMC Филина и Опарина уже ждали.

— Вы к Игнатьеву? — спросил рослый солдат в синем бронежилете.

— Да.

— Проходите.

Двери в штабе оказались низкими. Пришлось пригнуться. От лестницы коридор уходил в разные стороны. Офицеры остановились, и вдруг Филин уловил тонкую ниточку запаха шафрана. Точно такого же, что был на даче…

— Пошли, — твердо сказал он, поворачивая туда, откуда тянулась ниточка.

— Ты уверен? — просил Опарин.

— Да, — Константин привел его к двери, откуда доносился аромат… Постучал.

— Входите, — послышался голос.

— Добрый день, — поздоровался Филин, входя в кабинет.

За столом сидел лысеющий подполковник. Из-под коротких рукавов выглядывали мощные бицепсы. Расстегнутые верхние пуговицы форменной рубашки приоткрывали густой волосяной покров на груди. Зато лицо было округлым и идеально выбритым.

— Я Филин, а вы, наверное, Дровосек? — произнес Константин, протягивая руку.