— Надо было им еще и в радиаторы по пуле всадить. Ломать, так ломать, — кровожадно вздохнул я.

— А машины-то зачем курочить? Без колес они все равно не уедут, и в погоню за нами не кинутся, но движки гробить… Последнее дело.

Борька машины пожалел — механик! — на него это похоже. Да он и вообще мужик не злой. А я — злой, что ли? Да тоже вроде бы за собой не замечал особой лютости. И в прежние годы, и сейчас. Ну, так — пырнешь иногда соседа ножом…

Шутка, причем глупая.

Я в молодости одно время охотой увлекся, потом бросил. Дикость это — лишать жизни зверей и птиц ради развлечения. В поле — да, бывало. В поле — всегда с ружьем или с карабином, но это — по необходимости, ради добывания пищи, а просто так..

— Да, Боб, ты, пожалуй, прав: по радиаторам стрелять не стоило. Это я малость, того… горячусь. Мандраж какой-то. Наверное, трушу. Как, не заметно?

— Пока — нет, — успокоил меня Боб.

— Да, пока… Пока эти придурки, или их кореша, за нами не кинулись в погоню. А, плевать. Догонят, не догонят… Обоссать их всех и заморозить. Отмахнемся. Двадцать шесть патронов калибра девять миллиметров — не пустяк.

— Вот-вот… А то: «Где взял, где взял?».

— Значит — не будет погони?

— Я почем знаю? Но все же думаю — нет… По крайней мере, три часа форы мы имеем.

— И незачем им самим гнаться. Конец двадцатого века — сейчас все просто стало: по рации на трассу передадут — и вилы.

Борька недоверчиво покачал головой, но промолчал. Прямо скажем — не очень-то спокойный рейс получался. Пока одно только и хорошо — машина нормально работает и тепло в кабине. А, не дай Бог, конечно, сломается… Нет, нельзя ей ломаться. Ну, хотя бы километров четыреста еще.

— Вить, сколько прошли? — через некоторое время спросил меня Борис. — Я что-то спидометр, когда выехали, не заметил. Вернее, заметил, а потом забыл.

— Я заметил и записал…

— На пачке «Беломора»? — ухмыльнулся Боб.

— Напрасно издеваешься, стебок, пачка «Беломора» — универсальная вещь. На ней даже карта нашего региона есть. Масштаб, правда, — не очень, но для нас вполне подходит. Вот Питер, а вот Кольский… Четыреста двадцать уже от Питера отмахали, но не по спидометру и не по «Беломору», а по столбам. По спидометру — больше. Скоро — Петров завод. Там, за переездом, сразу налево поворачивай. А до переезда будет мост — виадук. Перед ним пост стоит. Да, кажется, и за переездом тоже. Если проскочим — до Медгоры ровненько пойдем. Но за Петрозаводском дорога будет похуже.

— Умный ты, Витя. Я прямо удивляюсь мощи твоего интеллекта. И все-то ты знаешь, и везде-то ты был. Да я по этой дороге не меньше тебя наездил. А скорей всего — гораздо больше.

— Ладно, ладно… Ты прав, Сатеро, твоя попа шире. Ты только не волнуйся. Покури лучше универсальных папирос, — я прикурил себе и Борьке по «беломорине». — Они действительно универсальные — я потом тебя научу, как можно окурок в качестве туалетной бумаги использовать.

Боб затрясся в припадке смеха.

— За что я тебя люблю, Витька, — с тобой не соскучишься.

— Какой уж есть. И, считай — повезло тебе со мной.

— Почему это.

— Потому, что друзей детства, как и родственников, не выбирают. Вот попался бы тебе в детстве какой-нибудь зануда скучный… Ладно, ты лучше прикинь, как у нас с горючкой? На сколько хватит?

— По моим выкладкам — когда выехали, в баках было литров пятьсот. Значит, грубо говоря, на тысячу двести километров, как минимум, должно хватить. Движок вроде бы нормальный — лишнего не жрет. Можно до Кандалакши идти спокойно. Но, на всякий случай, конечно, еще где-нибудь дозаправимся.

— Боб, ты все же, что об этом налете думаешь?

— Да забудь ты об этих уродах, Витя. Мы уже от них далеко-далеко отъехали.

— Забудешь тут… Кроме бандитов есть и еще небольшие нюансы в этом деле…

— Какие? Ты — о паленой водке?

— Не только… Ладно, потом как-нибудь расскажу.

— Опять темнишь, Витька?

— Чтоб я сдох… Честное бла-ародное.

— Ну, ну… Пристрелить бы их как собак, бандитов этих, — вдруг кровожадно прорычал Боб.

— Тоже мне, стрелок нашелся… — сказал я. — Машины курочить он жалеет, а людей — пристрелить. Хотя, если честно, Боб, — самое милое дело этих козлов перестрелять. Нерв они мне все же сделали…

— А мне? Это я внешне держусь, а внутри чуть не обоссался от страха. Я вообще сам себе удивляюсь, как это мне так лихо из кабины выпрыгнуть удалось? Да еще с автоматом наперевес. Как спецназовец. Вполне мог сгоряча себе что-нибудь отстрелить. Или упасть на карачки. Представляешь? Хлоп! И на четыре кости перед ментом бы грохнулся, — Борька, представив эту комическую картину, даже головой покачал. — Вот бы хохмочка была. Слава Богу — устоял. А и нагнал же я страху на этого долбоеда! Он, бедный, чуть в обморок не грохнулся. Ты видел его рожу? Зато потом такой мандраж на меня самого нашел — еле сдерживался, чтобы зубами не клацать. Но Ахмет… — Борька покачал головой. — Лихой парень.