За окном вдруг вспыхивает молния и грохочет гром. Иллария захлебывается собственным воплем. Пытается бежать, но не может двинуться с места. Ей кажется, что Кирилл вздохнул. Она явственно слышит вздох… И вдруг ей в лицо бросается серая тень… раздается резкий шелест и дурной хриплый вопль… Иллария заслоняется рукой и едва не теряет сознание от ужаса…

Она бежит… натыкается на стену. Скользя ладонями по ней, находит дверь. В коридоре чуть светлее. Она почти различает перила лестницы. Кубарем скатывается по ступенькам, с трудом удерживая равновесие. Распахивает входную дверь и вылетает на крыльцо…

И все это время мозг сверлит одна мысль: не может быть! Как же так? Откуда Кирилл взялся? Он же уехал! И только потом — кто? Кто его убил?

Иллария сбегает по ступенькам крыльца, несется по красно-синей дорожке, вылетает на пустынную улицу, желая лишь одного — убраться отсюда как можно дальше. Она с размаха налетает на мужчину, отшатывается и кричит отчаянно. Мужчина хватает ее за плечи и трясет. Иллария, зажмурившись, продолжает кричать тонко и пронзительно. Он закрывает ей рот ладонью. Она вырывается и кусает его за руку, и тогда он бьет ее по лицу. Подтаскивает к уличному фонарю и спрашивает:

— Что случилось? — Изумленно смотрит на ее руки в окровавленных резиновых перчатках, испачканное кровью лицо. — Вы что, убили кого-то?

Иллария бессмысленно всматривается в лицо мужчины.

— Это вы?!

— Что вы здесь делаете? — спрашивает Павел Максимов.

— Я не убивала, — шепчет Иллария. — Это не я!

— Что случилось?

— Кирилла убили, — говорит она. — В кабинете.

— А что это за маскарад? — Он кивает на ее руки в резиновых перчатках.

— Я хотела забрать одну вещь… из сейфа, а он лежит на полу в крови…

Ее трясет.

— Забрали?

— Нет! Я споткнулась и упала, а там… он! В кабинете…

— Кто лежит?

— Кирилл… Но этого не может быть. Он же уехал!

— Что за вещь?

— Моя вещь… — Она боится сказать ему правду.

Он рассматривает ее испачканное кровью лицо и спрашивает:

— Он вас шантажировал?

Иллария кивает и всхлипывает.

— Откуда у вас ключ?

— Он… Кирилл дал…

— Дал ключ и сказал, что уедет? — В голосе его сквозит недоверие.

— Ключ он дал… раньше, когда все было еще… хорошо… — Она осекается.

— Пошли, — говорит Павел.

— Я не пойду туда!

— А как же… ваша вещь?

— Пошли, — соглашается она.

Они беспрепятственно проникают в дом, поднимаются по лестнице в кабинет. Горит настольная лампа под зеленым абажуром. Иллария, удерживая подступающую тошноту, старается не смотреть на Кирилла, но ей это плохо удается…

— Это не я, — шепчет она. — Вы мне верите?

Павел молча смотрит на труп. Спрашивает:

— Кто это?

— Кирилл Пушкарев, — с трудом произносит Иллария. Отводит взгляд.

— Кирилл Пушкарев, — повторяет Павел. Наклоняется над трупом, смотрит внимательно. Выпрямляется. Спрашивает: — Код знаете?

Иллария, раскрыв рот, с недоумением смотрит на него.

— Код сейфа? — нетерпеливо повторяет Павел.

— Да, сейчас… Кирилл говорил, что никогда не мог запомнить чисел… — произносит она, запнувшись. Имя вспыхивает и тает, за ним уже нет человека… — Сейчас… пять-четыре-пять-четыре-пять-пять. Сейф за картиной.

Павел обходит лежащего на полу Кирилла, достает из кармана носовой платок, обматывает им руку и осторожно сдвигает картину. Он удивительно спокоен. Иллария напряженно следит за его движениями. «Скорей бы убраться отсюда, — думает тоскливо. — Скорей бы!»

Код не понадобился — сейф открыт. В верхнем отделении лежит конверт и миниатюрная цифровая фотокамера. Иллария стаскивает зубами резиновую перчатку, ощущая сладковатый привкус во рту. Павел спрашивает взглядом, она кивает. Он передает ей конверт и фотокамеру. Она открывает конверт, пачкая его кровью. Видит знакомые фотографии, резко засовывает их обратно. Туда же прячет фотокамеру.

— Идите вперед, — говорит Павел. — Я тут немного почищу.

Иллария спускается по лестнице, прижимая к себе добычу. Как механическая кукла — звенящая пустота в голове и судорожные движения — выходит из дома. Стоит на дорожке, дожидаясь Павла…

— Как вы добрались сюда? — спрашивает он уже на улице.

— На машине. Она вон там, — Иллария машет рукой.

— Сможете вести сами?

— Наверное, смогу.

— Отвезти вас?

— Не нужно. Спасибо. Вы… — она запинается. — Вы ведь не думаете, что это я?