Денис замолчал, давая домыслить остальное троллю, но тот продолжал стоять, морща лоб и тупо моргая маленькими, близко посаженными глазками. Юноша понял, что напрягать извилины заказавшему папашу отморозку вредно, и намекнул еще прозрачней.

— К лесному царю меня на день рождения проведешь, все понял, дубина?

Так как огоньком ликвидатор нулевого уровня не являлся и прыгать из одного существа в другое не умел, то решил, что это самое простое и элегантное решение проблемы. Можно, конечно, было попробовать пробраться туда, наложив на себя полог невидимости, но кто знает эту нечисть? С троллем фокус прокатил, а вдруг на дне рождения кто-то магически сильнее окажется и разглядит его под мороком? Так что лучше решить проблему официально, если, конечно, туповатый клиент сумеет с этой задачей справиться.

Бьёрн его не разочаровал.

— Дык… это ж… как его… да без проблем! Проверим, как ты пьешь, и все дела.

— Это еще зачем? — нахмурился Денис.

— Дык… у царя лесного вино бочками хлебают. Ежели не сдюжишь, как папашку-то валить будешь?

— Ну пошли, проверим, кто из нас крепче на алкоголь, — усмехнулся Денис.

— Проверим, — оживился тролль. — Это дело я люблю проверять.

Обрадованный Бьёрн бросил на произвол судьбы упряжку, и они двинулись в трактир. Денис шел не спеша, лихорадочно прикидывая, как будет выкручиваться. Такую раму споить трудно. Габаритами и объемом мышечной массы ликвидатор раза в полтора-два уступал Бьёрну. Разве что попытаться свою дозу алкоголя превратить в воду… перед мысленным взором Дениса всплыла хрестоматийная формула спирта С2Н5ОН. Чисто теоретически в Н20 ее превратить несложно, а вот практически… Ладно, попробуем.

Народу за это время в трактире прибавилось. Ингвальд и Харальд заняли стол в углу трактира и уже обгладывали своих кабанчиков, зажаренных целиком на вертеле.

— Давай сюда, сынок! — крикнул Ингвальд на весь трактир и призывно помахал рукой.

— Ща, папань, — отмахнулся Бьёрн, — у меня тут эта… дела.

С этими словами он плюхнулся за свободный стол неподалеку от стойки бара. Денис покачал головой и сел напротив.

— А тебя не смущает, что твой папаша совсем рядом?

— Не-а, он ни хрена не слышит, старый пень! Игристого вина нам, — треснул пудовым кулаком по дубовой столешнице тролль.

— Это которое из кладбищенских склепов? — потребовал уточнения трактирщик.

— Ага. С селитрой!

— Фи-и-и… — поморщился Денис, — и ты этим меня собрался проверять?

— А чё? — захлопал глазками Бьёрн.

— Я воду не пью. Гномьей водки! — потребовал юноша. — Неразбавленной.

— О! Первачок — это да, — восторженно зацокал языком бармен, выуживая из-под стойки пятилитровую бутыль мутняка. — Первач — это напиток настоящего мужчины.

И тут произошло то, на что Денис ну никак не рассчитывал. Дверь с треском распахнулись, и в трактир влетела до боли знакомая плетеная корзина, а следом за ней вломилась вся его команда в полном составе. Уворачиваясь от преследователей, корзина сделала в воздухе лихой вираж и рванула на второй этаж. Черные Капюшоны помчались за ней, грохоча сапогами по лестнице.

— Э! Вы куда? — заволновался трактирщик.

— Оставьте их, — небрежно махнул рукой Денис, делая хорошую мину при плохой игре, — это моя свита.

— Ну разве что свита, — пробормотал трактирщик, выставляя на стол бутыль и литровые кружки.

— Так ты… эта… не один? — настороженно спросил Бьёрн.

— Настоящий профессионал всегда работает с подстрахов… — в воздухе что-то свистнуло, и на стол перед Денисом плюхнулась корзинка. — Твою мать! — Юноша поспешил прикрыть крышку рукой, чтобы то, что ворочалось внутри, не выбралось наружу.

— А это что?

— Реквизит, — прошипел Денис, борясь с корзинкой. — О деле давай! Не видишь, что ль? Не до тебя мне уже. Как папашку мочить собираешься? — еле слышным шепотом, чтоб не услышал трактирщик, спросил юноша.

— А, ну да, — Бьёрн торопливо расплескал первач по кружкам, — план у меня изумительный. Никто не догадается.

— Излагай.

Корзинка прекратила брыкаться. Судя по всему, содержание беседы так заинтересовало то, что сидело внутри, что оно успокоилось и затихло.

— Короче, сидим мы за столом. Ты, я, папашка мой, братан и лесной царь. Пьем.

— Это хорошо. Что дальше?

— Дальше опять пьем.

— Гениально. Дальше?

— Дальше снова пьем.

— Супергениально. И как долго мы пьем?

— Пока три бочки вина не усидим. А потом ты притворяешься пьяным и с развороту бате в пятак — хрясь! Типа он тебя оскорбил.

— Чем?

— Ну вина там недолил, чокнулся неправильно. Ты ему в пятак, он тебя за грудки, вы выходите разбираться, небольшая драка, и ты его валишь!

— Ты меня на день рождения лесного царя как своего друга пригласить хочешь?

— Ага. Заодно и с тобой расплачусь. Ты ж к лесному царю попасть хотел?

— Хотел.

— Вот и попадешь. Ну как тебе мой план? По-моему, железно!

— По-моему, тоже. Никто не догадается, кто твоего папашу заказал.

Обрадованный тролль поднял свою кружку:

— Интересно, почему батяня запрещал нам с братом пить первач?

— Попробуй, узнаешь.

Бьёрн попробовал. Причем по привычке выпил огненную жидкость залпом. Ядреный, почти стопроцентный спирт, сдобренный ароматным букетом сивушных масел, с размаху шарахнул по недалеким мозгам тролля.