упругой кожи, в бархатном пушке, –

на взгляд, бескостный, – шумный и безбровый,

еще бесполый и почти немой, –

он произносит не слова, а звуки, –

барахтается ребенок в ванне

и громко ссорится с водой, когда

та забивается в открытый рот,

в глаза и уши. Волей иль неволей,

он запросто знакомится с водой.

Сначала – драка. Сжавши кулачки,

Дитя колотит воду, чтоб «бобо»

ей сделать, шлепает ее ручонкой,

но безуспешно. Ей – не больно, нет:

она все так же или горяча

иль холодна. И уж Дитя готово

бежать из ванны, делая толчок

неловкими ножонками, вопя,

захлебываясь плачем и водою.

То опуская, чтобы окунуть

ребенка с головою, то опять

приподнимая, мать стоит над ванной

с довольною улыбкой, и мел

ее платка закрашивает щеки,

широкое и белое лицо

с неразличимыми чертами. Так

она стоит безмолвно, только руки

мелькают словно крылья. Вся она –

в своих руках, округлых, добрых, теплых,

по локоть обнаженных. Пальцы рук

как бы ласкаются в прикосновеньях

к ребенку, к шелковистой коже. Вот

она берет резиновую губку,

оранжевое мыло и, пройдясь

намыленною губкой по затылку

Дитяти, по спине и по груди,

все покрывает розовое тело

клоками пены.

Тихое Дитя

в запенившейся, взмыленной воде

сидит по шею, круглой головой

высовываясь из воды, как в шапке

из белой пены. Как тепло ему!

Теперь вода с ним подружилась и

не кажется холодной иль горячей:

она как раз мягка, тепла. А мать

так ласково касается руками

его спины, его затылка, что

приятней не бывает ощущений,

чем это. Ах, как хорошо сполна,

всем телом познавать такие вещи,

как гладкое касание воды,

шершавость материнских рук и мыло,

щекочущею бархатною пеной

скрывающее тело! А в окно,

сквозь форточку сырой волнистый шум

сочится: хлещет дождь, скользя с куста

на куст, задерживаясь на листьях,

и ночь стучит столбами ветра, капель

и веток по скелету рамы. Мать

прислушивается невольно к шуму,

отец приглядывается к ребенку,

который тоже что-то услыхал.

Уж к девяти идет землевращенье.

Дождь, осень. Дом – песчинкою земли,

а комната – пылинкой, и пылинка,

в борьбе за жизнь, в рассерженную ночь

сияет электрическою искрой,

потрескивая. В комнате Дитя,

безбровое и лысое созданье,

прислушивается к чему-то. Дождь

стучится в раму. Может быть, к дождю

прислушивается Дитя? Иль к сердцу,

к пылающему сердцебиенью,

что гонит кровь от головы до ног,

живым теплом напитывая тело

и сообщая рост ему. И жизнь.

С каким вниманьем, с гордостью какою,

с какой любовью смотрят на него

родители! Посасывая палец,

виновник войн, та цель, во имя чье

сражаются оружием и словом, –

сосредоточенно глядит вокруг

прекрасными животными глазами.

Как воплощенье первых темных лет –

существований древних, что еще

истории не начинали, он

на много тысяч поколений старше

своих родителей. Но этот шум

сырой осенней ночи ничего

не говорит ему. Воспоминанья

для настоящего исчезли в нем.

Что темнота, которая родила

когда-то человека, если есть

благоухающая мылом ванна,

чудесная нагретая вода

и добрые ладони материнства!

Ноябрь 1929

Самотека

– Я плыву… С.97–101; варианты:

ст. 17 И, колебая пар и свет, внесут

вместо 23 Мелькая миллионом длинных игол,

Их чернотой стальною, – мать берет

50 Дитя колотит воду, чтоб «бо-бо»

вместо 61 С довольною улыбкою. И мел