Сентябрь от августа сперва неотличим,

но день за днём всё больше желтизны,

осенней меди -- траченой казны

влажнеет ветер, дождь идёт за ним.

Сентябрь -- начало нового сезона.

По сцене я соскучился за лето.

Хоть с каждым годом всё трудней занятье это,

не гастролировать -- не вижу я резона.

Та музыка, что прячется глубоко

в душе ли, в сердце -- сразу не понять,

меня, как перелётных птиц, влечёт опять

магнитом юга, запада, востока.

Я вспоминаю лучшие стихотворенья,

разыгрываюсь в день по пять часов...

Гитару в руки, двери на засов

и в новый путь. И старых повторенье.

Я -- Одиссей уже давным-давным-давно.

Но цель моя -- гармония, а не Цирцея, не Руно.

3, 4

. . . . . . . . . . . . . . .

5

И вот однажды -- ну, не правда ли смешно

и вместе с тем уютно от таких вступлений?

В один прекрасный день -- от этих повторений