– Закрой дверь, - швырнул Черт Фотографу ключ.

Тот тщательно запер дверь и повернулся к Черту.

Черт щелкнул пальцами. Появился еще один Бесенок, он толкал перед собой небольшой передвижной бар.

– Что будете пить?
– вежливо спросил Черт.

– Мне все равно, - сказал Фотограф, не сводя глаз с бара, где томно перешептывались разноцветные бутылки и сыпали искрами хрустальные бокалы.

Черт кивнул Бесенку и проговорил в микрофон:

– Прошу оппонентов обратить внимание на ригидность объекта.

Фотограф медленно выпил острую на вкус жидкость света электрик, по телу пробежали томительные мурашки, в животе разлилась приятная теплота.

Фотограф медленно поднял глаза на Черта.

– Но-но, без глупостей!
– забеспокоился тот.
– Ассистенты, стоп мотор.
– И повернулся к Бесенку с камерой.
– Ты что ему налил, идиот?

– Эрросив, - ответил Бесенок.
– Извините, ошибся.

И он быстро налил Фотографу из другой бутылки.

Фотограф, не отрывая влюбленного взгляда от Черта, вылил очередной бокал в рот. Черт рявкнул:

– Мотор!

Снова вспыхнул свет. Фотограф осоловело оглядывался и скреб под мышками.

– Слушай ты, гонококк гонорейный, - яростно сказал Черт, - у меня к тебе ряд вопросов. И твоя судьба зависит от ответов на эти вопросы. Вопрос первый - кто я такой?

– Не знаю, - индифферентно ответил Фотограф.
– Вы, наверное, за фотками пришли, на паспорт? Так они, извините, еще не готовы.

– Я спрашиваю, кто я такой?
– еще более агрессивно спросил Черт.

– По-моему вы ведете какой-то репортаж. Вы - журналист.

У Черта задергалась щека. Он перевел взгляд на Бесенка при баре.

Фотографу налили еще.

– Ну, кто я?

– Вы - Бог! Я вижу нимб над вашими рогами.

Черт соскочил со стола, расстегнул плащ.

– Сигару.

Черту дали сигару. В павильоне запахло селитрой.

– Я тебя последний раз спрашиваю - кто я такой?!

– А действительно, кто вы такой? И что вы тут делаете?

Фотограф явно перестал понимать ситуацию.

– Ну-ка, налейте ему еще, - многозначительно сказал Черт.

Пока Фотограф цедил нечто шипучее, Черт, не отрывая от него горящих глаз, устроился на краешке стола и закинул ногу за ногу.

Фотограф допил, сделал шаг вперед. Черт глубоко затянулся сигарой.

Фотограф замахнулся. Черт удивленно поднял бровь. Удар пришелся в челюсть, пепел с сигары упал Черту на плащ, Фотограф потер костяшки кулака.

Черт яростно взглянул на Бесенка, подтянул к себе телефон и набрал девять цифр.

– Ну!?
– рявкнула трубка.

– Что за ассистента вы мне дали, все путает?

Бесенок равнодушно закурил сигарету и презрительно посмотрел на Фотографа. Фотограф осоловело смотрел в стену.

Черт повесил трубку, задумчиво застегнул плащ на все пуговицы.

– Н-да... Собирайте-ка реквизит, ребята.

– И желательно побыстрей, - с былым пылом неожиданно произнес Фотограф.

И совершенно напрасно. Черт взметнулся со своего, обхватил бар, извлек небольшую бутылочку и протянул Фотографу:

– Ну-ка, выпей это.

Фотограф выпил...

***

— Пей, пей, — повторил Черт почему-то женским голосом.

— Да пью я, пью, — хотел сказать фотограф, который, собственно, был мной.

— Вот и хорошо, — сказал Черт, превращаясь в давешнюю женщину в белом.

Я допил нечто кисло-сладкое, она убрала свою мягкую руку из под моего затылка, моя голова уютно легла в старую, теплую ямку на подушке.

“Ну, ты даешь, Проводник! — воскликнул я мысленно.

“Это не я, — тут же отозвался он в закоулках моего мозга, — это — ты сам, я просто смягчил горечь памяти и снял критику. У вас, людей, есть хороший метод реабилитации чувств — ирония. Научись иронизировать над самим собой и всегда будешь психически уравновешенным.”

“Попробую, — сказал я, — отчего не попробовать. Вот, возьму сейчас какой-нибудь эпизод и попробую.

***

Я всегда просыпаюсь до всплеска. Бодро встаю, делаю несколько гимнастических упражнений и снова просыпаюсь от назойливого журчания. Вода, оказывается, уже льется на мрамор пола, а до начала работы совсем мало времени.