— Поехали! — кивнула Флоран.

Ей было все равно — она хотела добраться до постели и поскорее лечь. Укрыться с головой одеялом и попытаться уснуть. Оказаться в прежней жизни, где все живы, здоровы и веселы. Хотя бы на время, хотя бы на пару минут. Глухое безразмерное отчаяние точно бескрылая птица опустилось на ее сердце, не пуская туда свет.

С помощью отца Климента Флоран забралась в машину. Он запустил мотор, и мощный джип, разбрасывая снежные заносы, с шумом выехал со стоянки.

Они ехали в черноту ночи, навстречу неизбежности.

Флоран не знала, что ее ждет. Впереди была неизвестность, но главное — там не было надежды. О надежде пришлось забыть.

Пусть не навсегда. Но надолго.

Правда, в кармане пуховика лежали письма Рида. Много-много нежных, любящих слов, предложений, фраз, тысячи букв, которые можно пересыпать из ладони в ладонь, как груду бриллиантов, читать и перечитывать всю ночь, до утра.

А может быть, до конца жизни.

2

Шоссе вилось черной лентой. За рулем «крайслера» сидела Мэри Пиколь, бывшая танцовщица, нынешняя жена дяди Альберта.

Дядя сидел рядом с Флоран, недовольно глядя в окно.

— Пойми, мы не имели права ждать так долго. А вдруг нелетная погода держалась бы целую неделю? Ты же знаешь, Атлантика коварна...

— Тем более что мы хоронили их в закрытых гробах, — поддержала дядю Мэри. — Самолет упал с высоты тысячу метров. Сама понимаешь, ничего не осталось.

Дядя и его жена взывали к пониманию. Но Флоран ничего не понимала — она не понимала, почему родители умерли. Не понимала, почему метель мела все три дня, а как только родителей похоронили, снег прекратился как по мановению волшебной палочки. Не понимала, почему не могли подождать еще день, чтобы она могла взглянуть на лица самых близких людей на свете.

— Да и зачем тебе это видеть? — устало сказал дядя. Он сунул руку в карман, достал плоскую металлическую фляжку. Открутив пробку, сунул горлышко в рот, запрокинул голову. Худой остроконечный кадык жадно дернулся. В салоне остро запахло коньяком. — Я это пережил только благодаря заветной емкости! — сказал он, поболтав фляжкой перед глазами. — Флоран, это невыносимо! Может, выпьешь?

— Альберт, прекрати! — одернула его Мэри.

Дорога, присыпанная свежим снегом, уперлась в металлические ворота кладбища. Мэри подъехала прямо к воротам, заглушила мотор. Альберт сунул фляжку в карман и открыл дверь. Потянуло холодом, снег противно скрипнул под лакированным ботинком дяди.

— Вы идите, я посижу в машине! — сказала Мэри. — Ты не против? — Она раскрыла сумочку, вынула пачку сигарет.

— Не против! — безразлично произнесла Флоран.

Она едва держалась на ногах от усталости и горя. Три ночи, пока ожидали летной погоды, она почти не смыкала глаз. К счастью, рядом был отец Климент, матушка Сильвия и подруги из родного клана. Они без устали сменяли друг друга — в первую ночь, когда Флоран вернулась из аэропорта в спальный корпус, она помирилась с Лесли. По просьбе отца Климента Лесли попросила прощения у Флоран. После чего Флоран, разрыдавшись на ее плече, попросила прощения у Лесли.

Лесли оказалась совсем не противной, во всяком случае она сидела у постели Флоран гораздо чаще, чем другие.

А матушка Сильвия так и не узнала о том, что случилось между ними на баскетбольной площадке. Бывший полицейский, а ныне наставник колледжа Святого Креста отец Климент умел держать язык за зубами.

Впрочем, все те три дня ее дух, помимо отца Климента, девочек и молитв, укрепляли и новые письма безвременно погибшего Рида. Это были замечательные послания, некоторые из них она заучила наизусть и всю дорогу читала, как молитву.

К примеру, вот это.

«Дорогая Фло, я не могу поверить, что ты меня забыла! Та, чьи пальцы всегда пахнут цветами, а волосы свежим ветром, не может забыть того, кому в дублинской церкви было сказано «да». «Да-да!» говорю и я тебе, моя высокая белокожая красавица, краше которой не сыщешь на всем побережье. Если бы ты была рядом, моя спустившаяся с небес звездочка, я бы целовал тебя с головы до ног, зарывая каждый поцелуй в землю. Уверяю тебя, на этом месте из твоих поцелуев выросли бы замечательные цветы. Но я знаю, что из твоих, из наших поцелуев и так родится много прекрасного: дети, долгая жизнь, любовь, верность до последнего часа».

И вот теперь не было ничего, кроме промерзшей земли, скрипа снега, пара изо рта идущего впереди родственника.

Флоран медленно шла за дядей, периодически попадая в полосу коньячного аромата. Надо полагать, Альберт, пивший не первый день, успел проспиртоваться основательно.

— Вот так, Фло! — Он развел руками и сморщил худое, все в красных прожилках лицо. — Уж никак не ожидал, что переживу Грега, тем более твою мать! Такие молодые, здоровые, им даже пятидесяти не было... — Он всхлипнул. — И вот их нет, а я тут как тут... Что за жизнь, Фло?