Художник шел, не зная устали, по дороге, которая будто не имела конца. Какашка тряслась у него в кармане. Художник молчал. Какашке хотелось бы знать, куда они идут на этот раз, но она чувствовала, что художник не в духе.

Наступил вечер, дорога спряталась в темноте, и они остановились.

Художник лег в густую траву. Какашка скорчилась рядом, и, прежде чем уснуть, похлопала себя по липким бокам. Она по-прежнему была какашкой.

Ну, может быть, сыворотка действует медленно, думала она. А когда проснусь утром, буду уже ягодой. Она недолго смотрела на небо, на нем уже показались звезды. Одна светила ярче всех, и какашке непременно хотелось опознать в ней свою знакомую звезду. Но все звезды были так похожи. Разве могла какашка в таком множестве одинаковых звезд узнать свою? Вот если бы к небу вместо звезд были приляпаны какашки, тогда другое дело — она узнала бы среди них своего какаша. Будь их хоть миллион, хоть сто тысяч миллионов. Как жаль, что она не может взлететь вверх, и увидеть все-все-все.

Она уснула, и ничего ей в ту ночь не снилось.

Проснулась какашка уже в кармане художника. Было раннее утро. Только начинало светать. Он снова куда-то шел. Потом они вышли на дорогу и ехали в автобусе. Резиновые шины автобуса шипели по асфальту, мимо проносились другие машины, и какашка все грустнела и грустнела. Где теперь ее ямка? Где теперь какаш? Она уехала так далеко, что никогда не сможет найти дороги назад.

— Скоро я стану ягодой, — напомнила себе какашка. — И у меня будет все, что ни захочу.

Но теперь эти слова почему-то не радовали ее какашечье сердце.

Автобус остановился, и они сошли. Какашка высунула голову из кармана и тут же нырнула обратно. Со всех сторон высились огромные здания. «Карусель» была просто лилипуткой по сравнению с ними. Какашка почувствовала себя жалкой и маленькой, как если бы она была одной единственной звездой, горящей на всем темном небе.

Отовсюду неслись люди. Одеты они были аккуратно и модно, совсем не так, как художник. Они то и дело в спешке задевали художника, стоящего посередине тротуара и глазеющего по сторонам.

— Давненько я тут не был, — сказал художник и, расправив плечи, пошел в сторону красно-белых домов. Они прошли через шлагбаум, очутились в каком-то длинном дворе, по которому расхаживали красивые люди.

Художник подошел к одной группе таких людей. Они постоянно произносили слова «современное искусство».

— Здрасьте, — поздоровался художник.

Красивые люди прервали разговор, окинули взглядом художника с ног до головы — его подпоясанные веревкой штаны, рваную рубаху и панаму на голове — отвернулись и снова заговорили об искусстве.

— Я — художник, — сказал художник.

Они снова обернулись, и одна очень худая женщина спросила:

— Простите, вы что-то сказали?

— Да, — подтвердил он. — Говорю, я — художник.

— Какой художник? — женщина наморщила нос.

— Хе, — усмехнулся он. — Итак понятно какой. Великий русский.

— Назовите свои работы? — женщина даже сощурилась под очками.

— А нет у них названия, — ответил художник и, как всегда, завилял задом.

— Назовите хотя бы жанр, в котором творите, — женщина усмехнулась, и все усмехнулись следом за ней.

— А вот мой жанр, — художник вынул из кармана какашку и показал всем.

Какашка пискнула.

Женщина приблизила к какашке нос, понюхала.

— Здравствуйте, — пролепетала какашка.

— Это что? — строго спросила женщина.

— Ягода, — скромно ответил художник.

— Это — не ягода, — ответила женщина и все следом за ней повторили — «Это — не ягода».

— А что же это, если не ягода? — спросил художник.

— Неопознанный объект, — сказала женщина и все следом за ней повторили — «Неопознанный объект».

— Раньше я была какашкой, — вставила какашка, но ее никто не услышал.

— А чем пахнет, не узнаете? — спросил художник.

— Впервые нюхаю, — ответила женщина, и все повторили — «Впервые нюхаем».

— Тогда вам надо хорошо и регулярно питаться, — сказал художник.

— Это — не искусство, — женщина показала худым длинным пальцем на какашку.

— Это — не искусство, — повторили остальные.

— Я, великий русский художник, докажу вам: это — еще какое искусство, — он сжал какашку в ладони. — Я прошел долгий путь, — добавил он. — Я тренировался и теперь создаю объекты искусства каждый день. А если хорошенько поем, то по три-четыре раза в день.

— Вы — самозванец! — вдруг заверещала женщина. — Вы никакой не художник! И не смейте называть себя великим и русским! В конце концов, от вас дурно пахнет!