чувствуешь НИ – ЧЕ – ГО. Ничего из того, что

обещают эти насквозь фальшивые любовные романы.

Идеальная самка. Тупая, но чувственная. Красива.

Ухоженна. Иногда может сказать что – то в тему.

Чаще молчит. Умеет с умом тратить деньги. Знает, как

доставить удовольствие. Знает, что, когда и кому

можно и нужно сказать.

Казалось бы, зачем еще выбирать?

А ты не хочешь. Ты просто ждешь. Чего именно – и

самому непонятно. Просто ждешь.

И вот ОНО. Она.

76

Мелкое, встрепанное, донельзя забавное существо.

Девушкой – и то язык назвать не повернется.

Не от мира сего. Ее вообще мало что заботит, о

материальном мире старается (или просто такой

подход к жизни?!) не вспоминать. Она живет в своем.

Не то чтобы там было много розовых бабочек,

прекрасных принцесс и идеальных принцев, но этот

колорит тоже присутствует.

Что она хочет? Зачем – она? Почему?

Ты смотришь в ее глаза, и понимаешь: там виден

именно ты. Как будто в ее глазах – телепорт. Назад в

прошлое. Там ты, но ты, какой ты был почти 10 лет

назад. Там то же безумие, и жажда дороги, и порывы, и

бурный энтузиазм, и воздух, который пах по –

особому, и каждая новая женщина была Идеальной.

Там твоя душа. В ее глазах. А где же тогда твоя

собственная?

Бессильно прикрываешь глаза, тянешься за очередной

порцией дорогого виски. Рядом – идеальная самка.

Она не задает вопросов. Она молча читает очередной

бессмысленный журнал.

77

Ты физически рядом с ней. А душа – бродит рядом с

вечно встрепанной девчонкой, живущей в своем мире...

Ей место там, а не здесь – в этом музее, среди

дорогих вещей и дорогих, качественных женщин.

В этой могиле для мечты...

***

...Вот так странно. Ты влюблена, ты порхаешь. Ты

буквально ощущаешь крылья за спиной. Он дороже

всех на свете, он идеален, и у него совсем нет

недостатков.

Что это? Гормоны, тот самый чертов окситоцин,

который вырабатывается у женщины в момент

оргазма? Временное умопомешательство? Просто

потребность в сильном мужском плече? Чертовы

инстинкты самки, жажда размножения?

Что это?!

Что угодно, но не любовь.

Потому что вскоре у тебя начинают открываться глаза.

И сонм подружек, раздающих бесплатные советы,

постоянно поет хором о том, что он "не тот, не там, и

78

вообще...". Эти же самые подружки хором будут

утешать его – на твоих похоронах.

Странно : стоять, не отбрасывая тени. Безмолвный

призрак. Зато сколько интересного о себе узнаешь!

О том, как веснушчатый одноклассник Андрей,

сидевший с тобой с 5 по 9 – й классы, рыдает ночами и

пишет тебе стихи, хотя тебя уже нет. О том, что он

ходит на твою могилу, оставляет там цветы и книги.

Каждую неделю – новые. Как будто бы знает, что ты

не ушла и еще можешь их прочитать.

А вы, мои дорогие подружки? Где вы? Где ваша вечная

верность, преданность, любовь?

"Мы с тобой как сестрички: Зита и Гита. Словно бы нас

в детстве разлучили!"

Подлая, низкая, гнусная ложь. Ни слезинки. Похороны

воспринимаются как тщательно разыгранный фарс.

Фальшивые слезы и неискренние прощания. И быстрее,

быстрее по домам. Обсуждать. Сплетничать. Строить

версии и догадки. Утешать "почерневшего от горя"

жениха.

Как много открывается мертвым!...

79

***

Никто не говорил, что будет легко. Правда же? Так

чего ж ты тогда так пытаешься сбежать сам от себя,

парень?

В голове крутятся стихи Эдуарда Лимонова…

Быть может, потому что дождь,

Быть может, потому что сильный,

Ты – старый парень, много пьешь,

Ты, старый парень, что – двужильный?

Быть может, потому что дождь,

Ты, старый парень, опечален,

И в пять часов уже встаешь

В одной из двух возможных спален...

Глядишь сквозь толстый слой дождя –

Все было, все красиво было.