под окнами –и думаешь, как красиво по ним брызнут

твои мозги… А больно ли будет? Или один короткий

миг – и все? Не так все и страшно, на самом – то

деле…

Просто все вокруг и дальше будет идти, как шло.

Земля не перестанет вертеться.

В твои двадцать два года это конце всего. Что ты

умрешь – а мир не остановится. От этого хочется

свернуться клубком на полу и завыть в голос, как

раненому волку.

И ты сворачиваешься. Еле слышно скулишь сквозь

стиснутые зубы. Кусаешь губы до крови.

Тебе очень плохо… И безумно одиноко.

Пора заканчивать…

147

Эти мысли следуют неотступно. И вот уже открыта

оконная рама. Осталось забраться на подоконник –и

прыгнуть…

Последняя сигарета. Пора…

Неожиданно приходит мысль. Не об отце – которому

давно уже все равно. Не о друзьях, которых ты просто

привык так называть, а им стало плевать на тебя с

твоими проблемами.

Ты вспоминаешь свою собаку, которая осталась дома.

Кто будет за ней следить? Или она отправится обратно

в приют, откуда ты, несмотря на протесты со стороны

мачехи, ее привез?

Кто о ней позаботится? О тебе – то некому… Мачеха

только рада будет выбросить все твои вещи, твои

книги – сотни недописанных тобой романов и

миллионы сценариев, каждый из которых отличается

поразительной депрессивностью, но при этом обладает

каким – то непостижимым очарованием и

притягательностью.

Тебя сотрут из жизни, облегченно вздохнут и двинутся

дальше. А тебе уже будет все равно.

148

Ты вдруг понимаешь, что рано сдаешься. И не время

еще останавливаться. Этот мир не любит тех, кто

сломался и отсеялся, не дойдя до финиша. И у тебя

есть еще масса незаконченных дел.

Ты спрыгиваешь с подоконника – обратно на пол. Ты

плачешь – тихо, беззвучно, чтобы никто не услышал.

О своих погибших мечтах, об ушедших в небытие

дорогих людях. О том, что уже никогда не воплотится.

Ты плачешь от боли и тоски. И эти слезы неожиданно

дают тебе силы закрыть окно и даже не смотреть в

сторону каменных плит и садовых дорожек.

Либо ты уйдешь – но что это изменит? Либо уйдут

твои старые, изжившие себя принципы.

Не цепляйся за прошлое… Не зови тех, кто уже

никогда не придет.

Создай свой сценарий, проживи по нему жизнь. Одну,

десять, сотни… Кто запретит? Кто осудит? Если всем

уже все равно?

Новая сигарета. С каждой затяжкой все легче.

Я больше не буду следовать чьим – то правилам… Я

буду устанавливать свои!»

149

***

– Тебе тоже, наверное, бывает грустно от каких – то

воспоминаний?

– Я предпочитаю не вспоминать.

– Ты думаешь, так будет легче?

– Я знаю…

– Как ты это делаешь?

– ?

– Не вспоминать – это сложно… Мои самые

страшные воспоминания – они со мной всегда… Они в

музыке и письмах, которые так и остались

нераспечатанными либо неотправленными, они в

невысказанных вовремя словах… Они на тех же

старых фотографиях – я вижу там боль, в своих

глазах…

– А я все сжег. В тот день, когда вернулся и мы

вместе с отцом поехали в бордель –дорогой, элитный.

Праздновать.

– Праздновать что?!

– То, что моя недорогая и уж точно нелюбимая мачеха

нас покинула. Он меня простил. Я и сам был этим

150

удивлен. Но… после мы неожиданно сошлись с отцом.

Я приехал иным. Не таким, каким уезжал. Он

удивился, но воспринял меня нормально. А потом мы

даже подружились. Удивительно, как способны найти

общий язык два человека, которым уже все равно!

– Это и про нас с тобой… Мне тоже было уже все

равно, когда мы встретились в том баре…

– Я знаю. Я увидел это в твоих глазах.

– Как ты это делаешь?

– Тебе так все интересно?

– Мне интересно не все, а именно ты. Такой, какой