И впивалась, словно в морок млечных бездн,

Подмешав щепотку перца в молоко.

* * *

Где нет души тебе родной,

Там есть и воля, и свобода.

…И день – ленивый, выходной –

Царит в душе уже полгода.

Ни за кого не отвечать.

Налить в стакан одной заварки –

И можно утречко встречать,

И жить бесстрастно, без помарки.

А так ли это? Вот – тропа,

Порабощённая репьями.

Белёсы зелени цвета:

Не устоять перед дождями!

А небо, сбросивши века

Из жизни гроз, гром'oв и молний,

Как полинялое слегка, –

Хотя не тронут возраст горний.

память о лете

Сошла вода – и мне чуть легче стало.

Вода лугам обильным – тяжела.

И память ожила, застрекотала,

Как будто бы кузнечиком была

В той жизни – бесшабашной, праздной, летней,

Когда в цветах июльская трава,

И запах счастья в комнате передней

Едва ль воспринимает голова.

Над лугом память битый час кружится

И, выбрав вновь живой аэродром,

На львином зеве жаждет приземлиться,

Но, приземлясь, вся-вся утонет в нём.

он и я

Позабыла гроза

О своей молодой эйфории,

Веткам молний

Прислала о жизни безбрачной печать.

И сказала гром'aм:

«Не гремите, ну кто вы такие?!»

Да и мне приказала

О мнимости счастья молчать.

Ах, как рвал на себе

Он рубашку, борясь с духотою!

Как заплакала я:

«Нам дорогу дожди перешли!..»

Мы не ссорились, нет,

Но струились остывшей золою

Нам на головы молнии, –

Ветки их осенью жгли.

О поверившем мне

Никогда не писала ни строчки,

Оттого, что боялась за память:

Мол, образ сотрёт

Не заметного в тьме, –

Хоть рождён он в цветастой сорочке, –

Из метаний, из молний, из гр'oмов

Построит оплот.

тебе…

Тебя живым ещё теряю

И не могу себе помочь,

Настолько прочно влился в стаю

Идей, что вечно жить не прочь.

Так и живёшь, свои законы

Себе придумав на бегу.

И образ солнечной короны

Тебе сияет сквозь пургу.

О если б были только грёзы

О лучшей доле,

Где душа

Лелеет веточку мимозы

На острие карандаша!

Ан нет!.. В мечтах о лучшей доле

Ты кроешь руганью радар,

Который сеет ветер в поле

В следах от конницы татар.

И пусть тебе твои побеги

На нелюдимый остров строф

Не принесут в июле снеги:

Обрушат их на общий кров.

* * *

Говорю, что тебя не забыла.

Понимай, что в безвременье мне

Всё же чудится чья-то могила,

А не тайна в своей глубине.

К ней-то я и ходила по снегу:

Выпал вновь, словно исповедь, чист.

Не хотел он столь хищному веку

Фиолетовый сбыть аметист,

То есть облако – негрозовое, –

Что над жизнью твоей и моей

Пролетело, не встретив разбоя

Копьев-молний и встречных огней.

лживому поэту

Какая ложь!.. Её не переваришь,

Её не сбросишь сходу со счетов.

Ты ложью бал, поэт бессмертья, правишь,

Ты отвечать за возраст не готов.

Я не прошу у лживого совета.

Пусть перед Богом был бы сердцем чист!

…Но рифмы есть у лживого поэта,

И лучше был бы он не столь речист.

Румяные, уверенные строки,

Своё вы потеряли естество.

И на хвосте у ветреной сороки

Не только вести, но и хвастовство.

Ты хочешь быть таким, каким не сможешь

Ты быть ни в жисть!..

И если сердца ртуть