Собачий холод!.. Вот беда!

С утра – морозище под тридцать.

В клубах от выдохов столица

Погребена… И города

Другие – тоже ей под стать:

Нет горожан, одни медведи.

Все неуклюжи, а намедни

У них была и прыть, и стать,

И человечьих сотня лиц

С лица необщим выраженьем,

И даже троечка синиц

С девическим телосложеньем.

Сейчас – ни тех, ни тех!

Взгляни:

Погребены в дикарской стуже

Родного города огни.

И, затворив глаза потуже,

Кричит из форток детвора:

«Идите, южные ветра,

Сплошной стеной, как оккупанты!..»

…Когда наступит миг расплаты,

И ливни примет «на ура»?

* * *

Завьюжит март – не станет глазу

Ни вязи строк, ни бела дня.

Разбит хрусталь стиха, но вазу

Нельзя лишать её огня.

В глазах – ни солнечного блеска,

Ни бликов, занятых игрой.

…С печальных окон занавеска,

Бессонной, сорвана тобой.

Упрёшь глаза в далёкий угол,

Где темь и царство тишины.

Спугнёшь, вздыхая, тени пугал

С волшебной – в плесени! – стены.

Побережёшь при этом нервы,

Пугаясь их перенапрячь:

Вернёшь испытанные меры,

В двадцатый раз ударясь в плач, –

И обернётся ночь – не сразу,

А много позже – белым днём.

…С цветами солнечную вазу

Не заслоняешь ночником.

певец за сценой

Так приросла к тебе чужая,

Тобой не прожитая боль,

Что лучше б выпала иная –

Её желать ты вправе – роль

Певца любви, певца за сценой:

В ней – защищённый от идей,

Ты веришь смерти откровенней,

Чем жизни в логове людей.

пустырь

…И снова – май,

И к сердцу на подходе

И память, и бессонные слова.

Не режу правду-матку о свободе,

О том, что завоёваны права

На рай, где облака ещё не редки,

Но небосвод всё ярче и синей.

Не заливаюсь соловьём на ветке –

Молчать, как наблюдатель, всё ж верней.

Вот полдень хочет солнышка, распеться,

Обнять и высь небесную, и ширь!

Ведёт-ведёт ещё живое сердце

Меня к тебе, из прошлого пустырь.

Усыпан ты не знаками вниманья:

Здесь парочки – и сумрак, и заря! –

В предутреннем экстазе одичанья

Красивы так, что не рыдать нельзя!..

И эти слёзы знают о потере

Всего, чем век уже не дорожил,

И на пустырь всё звал и звал метели, –

И… обрывал метелям плети жил.

Соло для души

* * *

Ах, весна, шелушится кожица

На щеках, губах, лбу – ребёнка.

А печаль моя споро множится:

Как трава на боку пригорка.

Там, где солнце – трава погуще.

Где нет солнца – трава пожиже.

…Без печали – я – неимущая!..

Словно золото, солнце – рыжее.

Вся весна – буйный приступ радости!

Жаль, что времечко всё же движется

К тем дождям, что придут в августе:

Всё худей и худей календарь-книжица.

Отрываю, рву листок за листочком,

Жгу и жгу их, как заведённая!

…Зря, весна, скачешь, как по кочкам,

Словно юность пришла зелёная.

ушёл июнь

«Не покидай меня», – река сказала,

А он ушёл, когда сгущалось «сало»

У берегов, где старилась вода.

Река текла, но берега – по кромке! –

Оледенели… Стягивал постромки

Мороз, – он свяжет реку навсегда.

И в никуда ушла душа из лета.

Была душа в крыла-шелка одета,

Ну а сейчас – закуталась в меха.

Быть может, просто обросла коростой.

Ведь день за днём ей в хлопотах не просто,

Когда она – душа и – без греха?