— Вот это работа… — У него аж дух захватило. — Какой портрет… нежный… Должно быть, девушка красивая. Это тоже он нарисовал?

— Да, это написал Роман Гончаров.

— И за ним тоже приедет иностранец? — пошутил он.

— Да, представь себе.

— Богатый, наверное, художник, — не зная, что сказать, произнес Диденко, теряя интерес к разговору. — Вообще-то мне пора…

— Он не богатый художник… Его уже нет в живых…

— Как это?

Маша вздохнула и развела руками:

— Его убили. Несколько лет тому назад. Убили и ограбили.

Сергей повернулся к портретам — теперь уже они не казались ему столь жизнеутверждающими, даже на лице рыжеволосой девушки появилась тень смерти…

— Вот, значит, как… Надо умереть, чтобы твои картины так выросли в цене… Чертовщина какая-то!

— Согласна. — Мария выключила свет и проводила Диденко до выхода.

— Ты рассказала мне столько интересного… Надо будет встретиться с этим… Аликом и расспросить, в каких отношениях он был с Ольгой Воробьевой…

— И ты мне рассказал необычную историю об однофамилицах. — Маша стояла уже на крыльце и прощалась за руку с Сергеем. — Заходи, если что…

— Да, чуть не забыл! А Вилли! Это правда, что Ольга задолжала ему деньги?

— Антиквар? Да, правда, Ольга мне сама об этом рассказала. Но у нее с ним был роман, поэтому это нельзя назвать долгом, понимаешь? Он подарил ей эти деньги. Помог купить машину, на которой она и погибла… Такие дела…

— Оля, ну не молчи ты, ради бога, ведь все позади, и Лиза извинилась… А Галю тоже понять можно, она за клиентов удавится, у нее вся жизнь в этом магазине, и если она испортит отношения с Вундершами, то кто станет у нее покупать это уцененное французское тряпье? Сама знаешь, сколько она накручивает…

Ирина отрезала ей еще кусок орехового пирога и подлила кофе. Она так искренне переживала за подругу, что впору было самой бросать работу в магазине и из солидарности подыскивать себе другое место.

В комнате, несмотря на жару за окном, было прохладно: работал новенький кондиционер.

Ольга сидела, уставившись в одну точку, и курила. Комната была погружена в темно-желтый уютный полумрак — плотные шелковые шторы защищали ее от жаркого июльского солнца.

— Вот черт, — продолжала хныкать Ирина, потрясывая, словно стряхивая с пальцев невидимую воду, руками, — мы так спокойно и счастливо жили все эти годы, никто нас не трогал, мы никого не трогали… Знаешь, я уже настолько срослась со своим новым именем Ирина, что начала забывать свое старое — Марина… Я даже по матери перестала скучать, знаешь, мы с ней никогда не ладили…

— О чем ты! — простонала Ольга. — При чем здесь твоя мать?! Меня продержали в камере, как преступницу, как ты думаешь, о чем я там думала? Об украденной шубе, которую я в глаза не видела?! Да плевать я хотела на это обвинение… Я ждала, что вот сейчас меня вызовут к прокурору и покажут снимки… фотографии мертвого Романа… — Она прошептала имя человека, который должен был быть ее мужем. — Или же этого скота, которого мы с тобой превратили в рагу там, в Затоне… Знаешь, иногда мне кажется, что все это было не со мной…

— Не хандри, все же позади, ну сколько можно повторять?! Возьми себя в руки и успокойся.

— И Алла не ответила. Я понимаю, она могла не ответить по многим причинам, но мне в голову лезли самые ужасные предположения — будто она каким-то образом узнала все и решила для себя забыть о нас… А ведь как мы дружили, как нам хорошо было вместе!

— Ей повезло, она вышла замуж за Натана… И не осуждай, что она тебе не ответила. Во-первых, у нее мог поменяться адрес, во-вторых, она могла просто не получить этого письма… А еще знаешь, как бывает? Ну не хочет она вспоминать о своем прошлом, о своих романах, приключениях… Может, у нее муж жутко ревнивый и она не хочет его травмировать напоминанием о той жизни, что она вела до него…

— А жаль… Я бы хотела с ней встретиться, расспросить о ее теперешней жизни. Думаю, что у нее все хорошо, что у них уже есть дети…

— У нас тоже могли бы быть дети… — отозвалась тихо Ирина. — Мне до сих пор снится этот абортарий…

— И мне снится. Но это не самый страшный сон…

И они обе подумали об одном и том же — о том чудовищном по своей разрушающей силе сне, который изводил их вот уже в течение восьми лет: холод, пронизывающий ветер, и они, уже успевшие отрезветь беременные девчонки, тянущие на санках завернутое в простыню тело убитого ими Романа Гончарова…

— Паспортист мне не снится, — пожала плечами Ирина. — Я даже не вспоминаю о нем… И никогда не думала, что нас могут найти. А вот о Романе думаю постоянно…

— Мы перешли тогда с тобой одну грань… Очень важную грань, ты понимаешь?

— Понимаю. Но сыпать яд в чашку с кофе куда проще, чем, скажем, выстрелить в человека или всадить в него нож… Мы же тогда не чувствовали себя преступницами, наоборот, я считала себя жертвой… И даже жалела, что тогда на мельнице не оказалось Воропаева. Я бы и ему подсыпала. А так получилось, что Роман ответил за всех подонков… Ладно, подружка, не переживай… Просто ты перепугалась, когда увидела людей в форме…