Том 3. Стихотворения, 11972-1977
вернуться

Слуцкий Борис Абрамович
Шрифт:

ВСЕ ТЕОРИИ СУДЬБЫ

Бережет ли бог береженого? Погляжу-ка я на пораженного, словно громом, нежданной бедой. Он берегся — не уберегся. Он стерегся — не устерегся, а еще такой молодой. Ежедневно нас учит история, что не так уж верна теория осторожности. Нет, не верна. Потому что порою бывает: выживают, уцелевают даже прущие против рожна. А теория случая — та, что не хочет считать ни черта и компьютер считает хламом, вдруг прокрадывается и оправдывается в чем-то самом важном и главном. А в теории маятника, утверждающей, что пока сверху ты, завтра я буду сверху, тоже есть живая душа, и она не спеша, но успешно проходит проверку. Нет, судьба не Дом быта. Давать вам гарантии жизни фартовой не желает. Не хочет фантомы и иллюзии вам создавать. Нет, судьба вам не автомат, что дает за монетку — газетку. А предчувствия, если томят, могут сбыться. Бывает нередко.

ЗАДУМЫВАЯСЬ О ВЕЧНОСТИ

Задумываются о вечности, точнее сказать, о том, что же будет потом? Какую квартиру в вечности, какую площадь получат и как получить получше? Но эти еще не худшие, оглядывающиеся вперед и думающие, чья берет, и зло побеждает, добро ли, и выбрать какие роли. Ведь есть такие, что думают о чем-то вроде угла, где духота и мгла. Их вечность не проветрена, и даже антисанитарна, и до того бездарна, что обаятельней даже лозунг: «Хоть день, да мой!» И спьяну бредя домой, они счастливо думают, что хоть денек урвали: потом поминай как звали!

РАЗГОВОРЫ О БОГЕ

Стесняясь и путаясь: может быть, нет, а может быть, есть, — они говорили о боге, подразумевая то совесть, то честь, они говорили о боге. А те, кому в жизни не повезло, решили, что бог — равнодушное зло, инстанция выше последней и санкция всех преступлений. Но бог на кресте, истомленный, нагой, совсем не всесильный, скорей — всеблагой, сама воплощенная милость, дойти до которой всем было легко, был яблочком, что откатилось от яблони — далеко, далеко. И Ветхий завет, где владычил отец, не радовал больше усталых сердец. Его прочитав, устремились к тому, кто не правил и кто не карал, а нищих на папертях собирал — не сила, не право, а милость.

«Пока на участке молекулы…»

Пока на участке молекулы окапывалось людьё, пока возилось с калеками, познавшими силу ее, на линии хромосомы прорвался новейший враг и, не признавая резона, грозит превратить нас в прах. Пока макромир обследовали, по правилам странной игры нас мучили и преследовали, нас гнали микромиры. Мгновенья блаженной косности природа нам не дает: во всех закоулках космоса военную песню поет. Не уступает и шагу без арьергардных атак и, проявляя отвагу, тоже делает шаг. И вот мы лицом к лицу в батальном переплетеньи. Она с моего цветенья легко сшибает пыльцу.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Я вернулся из странствия, дальнего столь, что протерся на кровлях отечества толь. Что там толь? И железо истлело, и солому корова изъела. Я вернулся на родину и не звоню, как вы жили, Содом и Гоморра? А бывало, набатец стабильный на дню — разговоры да переговоры. А бывало, по сто номеров набирал, чтоб услышать одну полуфразу, и газеты раскладывал по номерам и читал за два месяца сразу. Как понятие новости сузилось! Ритм как замедлился жизни и быта! Как немного теперь телефон говорит! Как надежно газета забыта! Пушкин с Гоголем остаются одни, и читаю по школьной программе. В зимней, новеньким инеем тронутой раме — не фонарные, звездные блещут огни.

«Время кружит меня по кругу…»

Время кружит меня по кругу — кругу года и кругу дня. Я физически чувствую руку времени, движущую меня. Так пружина решает за стрелку, колесо решает за белку, и по кругу, по колесу циферблата себя я несу. Оборачиваясь то другом, то гораздо чаще врагом, время гонит меня по кругу и тихонько смеется вдогон. Оборачиваясь то страхом, то любовью, гонит меня, и лечу я летучим прахом по кружной территории дня. Оборачивается то богом, то наукой, то чем-то еще… Я бы мог об очень многом крикнуть времени через плечо.

ГДЕ ЛУЧШЕ ВСЕГО МЫСЛИТЬ

Мыслить лучше всего в тупике. В переулке уже немного погромче, площадь же, гомоня, и пророча, и фиксируя на пустяке, и навязывая устремления, заглушает ваше мышление. Мыслить лучше в темном углу. Если в нем хоть свечу поставить, мыслить сразу труднее станет: отвлекаешься на игру колебания светотени и на пламени переплетенье. Мыслить лучше всего на лету в бездну, без надежд на спасенье. Пролетаешь сквозь темноту, но отчаянье и убыстренье обостряет твои мозги в этой мгле, где не видно ни зги.

В УГЛУ

Мозги надежно пропахали, потом примяли тяжело, и от безбожной пропаганды в душе и пусто и светло. А бог, любивший цвет, и пенье, и музыку, и аромат, в углу, набравшийся терпенья, глядит, как храм его громят.

«Человечеству любо храбриться…»

Человечеству любо храбриться. Людям любо греметь и бряцать, и за это нельзя порицать, потому что пожалуйте бриться — и уныло бредет фанфарон, говорун торопливо смолкает: часовые с обеих сторон, судьи перья в чернила макают. Так неужто приврать нам нельзя между пьяных друзей и веселых, если жизненная стезя — ординарный разбитый проселок? Биографию отлакируешь, на анкету блеск наведешь — сердце, стало быть, очаруешь, душу, стало быть, отведешь.