— Получи, распишись.

— Это что? Как я это одену?

— Но мы тебя из этого как-то вынули.

— А чё сапоги-то испортили?

— Надо было вместе с ногами их снимать?

— Так у меня ноги-то не перебиты!

— А мы знали? Весь был как телячья отбивная. Да ещё тяжеленный! Умучились мы с тобой, пока ворочали.

— А что от крови не отстирали? Как я сам, одной рукой, стирать буду?

— Да, мы выкинуть думали. Тут и восстанавливать нечего — дыра на дыре. А ты что теперь делать с этим будешь?

— Да, похоже, ты права. Это не восстановить. Отстираю — ремкомплект будет.

— Что будет?

— Ремкомплект. Другую форму попробую найти, а эта на латки пойдёт. Видишь, все нашивки, значки целы. Всё на новую форму перешью.

— Понятно. Ну, давай тогда обратно. Постираем мы твои заплатки, может правда сгодиться на что. А новая форма… Похоже ты на поправку идёшь. Кто бы мог подумать? Ты, видно, в рубашке родился. Какого тебя привезли…

Я вдруг увидел слёзы в глазах этой, суровой, в общем-то, женщины. Правду говорят — жалости в сердце русской бабы на весь свет хватит. Она быстро смахнула слёзы. Отвернулась, будто что-то ищет, продолжила:

— А то, глядишь, и на службу вернёшься.

— Конечно, вернусь!

— Вот там и выдадут тебе новую форму. С иголочки.

— Ой, ли!?

— Конечно. Ты же от своих отстал. А где они теперь? Натан говорит, полк твой в Смоленске в окружении бьётся. Может, и перебили уже всех. Так что, тебе прямая дорога к нашему военкому, Андрею Сергеевичу. А у нас в городе своя швейная фабрика. Сейчас только военное и шьют. Уже в две смены. Стариков позвали обратно, девок сопливых учат. Если свет наладят — в три смены работать будут. Так что, форму новую получишь.

— Спасибо, мать. Обнадёжила.

— Ты бы, сынок, к Натану обратился. Он с главврачом дружен, а тот с Сергеечем, военкомом знается близко — выросли вместе. Может, придумают чего.

Я так и поступил. Но Аароныч меня не понял. Так и сказал:

— Не понял я тебя, старшина. Если комиссоваться хочешь — тут я тубе не помощник — сам решай.

— Ты чё, Натан Аароныч? Я, наоборот, служить хочу. В бой быстрее. Там ребят моих в блин раскатывают, а я тут, на казённых харчах, кисну.

— А, вон оно что! А я уж, грешным делом, разочароваться в тебе хотел. Думал, ошибся в тебе.

— Зря ты.

— Ты уж прости глупого еврея. Но не стану пока ничего делать. Рано. Слаб ты ещё. Хотя динамика положительная, всё может испортиться в самый неподходящий момент.

— Жаль. Ну, а такая заморочка…

— Что?

— Да не заморачивайся!

— Что?

— Да что ты такой есть-то! Всё тебе на литературном разжуй. Проблема: часть моя неизвестно где. К кому я приписан, где на довольствии состою?

— Да, это точно, как ты говоришь, за-мо-ро-чка? От слова морок? Навеянный кошмар-заблуждение. Довольно точно. Довольствие…

— Да. Как говорил товарищ Ленин: «Социализм — это учёт и контроль».

— Ты больше нигде так не ляпни. Ленин так не говорил.

— Так, где я на учёте состою? Кто меня контролирует и довольствовать должен? Хотя бы, пока, до выписки, в денежном и одёжном-обувном довольствии.

— Да, об этом стоит, как ты говоришь, потереть?

— Перетереть.

— Откуда ты словечек этих набрался? Или вспоминать начал что?

— С мира по нитке — нищему рубаха. Ничего пока не вспомнил. Так нахватался. Не парься!

— Что? Я не в бане.

— Да, это тоже значит — не забивай головы. Ну, так что, не забудешь?

— Да уж постараюсь.

— А насчёт баньки ты напомнил — я ведь знаю что это. Буквально кожей почувствовал. Смотри мурахи какие. Наверное, баню я люблю. Аж, жар по душе прошел!

— Всё таки, вспомнил! Память возвращается! Это же просто замечательно.

— Да, ништяк.

— Что?

— Неплохо, говорю. Тем более, надо решать скорее. Воевать мне надо, Натан. Всю жизнь я к войне готовился, а сейчас здесь. А там щеглы, жёлторотые неумехи гибнут пачками. Воевать мне надо, Натан.

— Да услышал я тебя, отстань. Как ты говоришь — отвали? — фыркнул Натан Аароныч и пошёл к корпусу госпиталя.

А я откинулся на спинку лавочки, зажмурился, вдохнул чистый горячий летний воздух. Хорошо-то как здесь! Спокойно. Где-то война, ещё где-то сумасшедший, бешенный 21 век, а здесь всё тихо, спокойно, как во сне.