Потому, что он – гранат.

Золотистые плоды

Разукрасили сады,

Словно лампочки горят,

Наш притягивая взгляд.

А недавно – лишь цвела,

Светлой свечкой, мушмула.

«Сезам, откройся» – все слыхали…

Я и не знала, что сезам

Давным-давно знакомый нам.

Его мы даже и едали.

Он вкусен с сахарком варённым,

На хлебе сладком, иль солёном…

И сей изысканный продукт

Известен всем нам, как – кунжут.

Цветистые колосья, как букеты,

Иль радуг фейерверки на банкеты,

С красивым, нежным, именем – левкой.

Мы ж знали маттиолу не такой,

А скромницей, с бледно-лиловым цветом,

Дарящей аромат ночами, летом.

Родители любили маттиолу

И сеяли её, где получалось.

Невидная, почти, в дневную пору,

Она после заката распускалась,

Бледнея чуть лиловыми цветами,

Но аромат – не описать словами.

И вот её я снова повстречала,

Кустистая, крупней во много раз …

Сказать по правде – сразу не признала

Цветов, раскрытых в неурочный час,

Проросших меж камнями на стене.

Потом другая повстречалась мне,

В просоленных песках, у кромки моря…

Была на удивление живой,

Как будто, с каждой мыслью моей споря,

Твердила мне: Мы дома здесь с тобой.

Щебёнка. Мусор. Словно цапли, краны

Повисли стыло на одной ноге.

Пыль. Кирпичей краснеющие шрамы.

Куски стекла в чернеющем окне.

Навечно ставший заржавевший КрАЗ.

Строительства застывшее обличие.

Тоска. Опустошение разора.

Тоска. И, среди этого безличия,

Подсолнуха весёлый жёлтый глаз,

Выглядывающий в Жизнь из-за забора.

Это не цветок, а мистика:

Нежный, ярко-золотой,

Он за солнцем каждым листиком…

Так же я вот за тобой.

А когда с последней весточкой,

Уходя, померкнет свет,

Он замрёт, поникшей веточкой,

Каждой клеточкой во след.

[«Окошки в селах, как морзянка,

Расскажут много знатоку» Лесник Анатолий]

Твоё окно во мгле мигает:

Вот вроде точка, вот тире…

Но слов рядочки не слагает -

Лишь алфавитное пюре…

А ну ка, подойду поближе…

Ну надо же, что за облом!

То ветер занавеску движет,

А ты тут вовсе не при чём.

[«У тишины особое звучанье…» Зинаида Куликова 2]

У тишины особое звучание.

В ней, явственней всего, твоё молчание…

Биенье пульса, болью, у виска…

Застрявшая в мозгу шальная строчка…

Она – словно последняя отсрочка,

Перед финальным выстрелом: «Пока»!

["Реинкарнации, смущаюсь вдруг стыдливо.

Ведь завтра кто-то повторит всю жизнь мою.

…

Уж слишком заковыриста дорога.

Судьбы подарков всех не разглядел… " Nik09692]

А у кого, скажи, она прямая?!

Кто сможет сделать правильный расчёт?!

И разве знаем мы, путь выбирая,

Куда, на самом деле приведёт?!

Он повторит тебя, не повторяя,

Пути чуть-чуть иначе избирая…

Но также бесполезно строг к себе,

За все сюрпризы, бывшие, в судьбе.

Она всегда в закрытую играет,

И будущих дорог не открывает.

Блестит на солнце, как хризоберилл,

Осколок стёклышка. Ты так к нему спешил…

["Жил пресмыкаясь, но тянулся ввысь" Владимир Котиков]