Словно по сердцу кошка, коготками.

Такой короткий и опасный путь.

Зеркал Души дрожанье меж мирами.

Поверхность их – то буря, то покой,

Туманится, а то рябит дождями.

В них отражаясь, мы стекаем сами…

Ты лучше в Скайп поговори со мной…

Расслабься. Может быть пришла пора

Понять, что наша жизнь такая же игра,

Как радуги фантом под дымкой голубой,

Меж солнечным сияньем и водой.

И ничего. Мгновенье. Наваждение.

Каких-то волн слепое преломление.

Смешной мираж в космической пыли,

Иллюзия вращенья и Земли.

Что всё же лучше: знанья, иль незнания?!

Жить не пускаясь в размышлений путь,

Изо дня в день трудясь для пропитания,

И не гадать: а в чём же жизни суть.

Страдать от голода и холода, иль жажды,

А не от бури мыслей в голове,

Растить детей, и умереть однажды,

Листком опавшим, в высохшей траве.

Или всю жизнь свою искать ответы,

Изобретать, и продвигать прогресс,

И принимать за Облики отсветы,

Страшась того, что Там, того, что Здесь.

Пытаться всё понять, узнать заранее…

И облететь, как с дерева листва…

Ведь, чтоб мы не бубнили в оправдание,

Мы – лишь звено в потоках вещества.

Глаза в глаза, так странно и печально,

Как будто всё известно изначально.

В их глубине, из рода в род – юдоль,

Что и сквозь смех просвечивает боль.

И чудится мне, словно мы знакомы,

Пустынею безводною влекомы,

Где только миражи в песках кружат,

Да руки Операторов дрожат.

А Режиссёр сценарий Дочитал,

Поднялся и, Зевнув, Покинул зал.

Словно пена отбродивших мыслей,

Что важны казались, до поры,

Облетают, отпылавши, листья,

Заполняя парки и дворы.

Их, подчас, вывозят и сжигают,

А о том не думают ничуть:

Листья, тихим златом, опадают,

Всё, что взяли у земли – вернуть.

Я за ними вслед отправлюсь скоро,

Возвращая всё в природы храм…

Мысли, словно жёлтых листьев ворох,

Припадают к отболевшим дням.

Мир Бытия – бесконечных сражений арена.

Ешь, чтобы выжить, себя защити, чтоб не съели.

Дай жизнь потомству, продолжив развитие гена,

И сохрани его – вот и, пожалуй, все цели.

Несправедливо, когда волки кушают зайцев?!

Иль справедливо?! Да нет в нём понятий подобных!

В царстве зверином нет ни святош, ни мерзавцев,

Лишь разделенье на тех, что едят и съедобных.

Зря мы кичимся полётом научных прогрессий,

Развитой речью, огромным наследьем культуры,

– Всё, словно пыль, над фундаментом тех же агрессий,

И демонстраций всё той же мускулатуры.

То же зверьё, только в масках различных паяцев.

Та же война: защищайся, не то растерзают…

Но под личинами, скрылось немало мерзавцев…

Что?! Справедливость?! – И слова такого не знают!

Мы существуем вроде бы отдельно,

И связаны в систему нераздельно,

Лишь частный случай, в бесконечных звеньях,

Иллюзии покоя – во вращеньях.

Живём, из мига в миг перетекая.

Ведь клетка тела, каждая – живая,

С своею памятью, потомством, и уменьем,

И со своим особым ощущеньем.

Подчас, как мы, болеет и страдает.

Рождается… растёт… и умирает.

Осознаёт ли клетка, что она

В единый организм заключена?

Или, в масштабах своего размера,

Мы для неё лишь космоса химера?