Шрифт:
В мирное время
Планы, надежды, награды – и всё в перемол!
И у лучей, что светили, отколоты кончики…
Знаешь, пожалуй, в разведку б с тобой не пошел.
Впрочем, война уже год как с успехом закончилась.
Так за победу! за праздник! за мирную жизнь!
Стоя, не морщась, до дна,
чтоб ни грамма, ни капельки!
Жалко их, правда? – всех тех, кто наивно спешил
к дому, к родному, не зная, что двери все заперты.
Как разбросала по свету нас грешных судьба!
Прежних любимых теперь
не найдешь с эсэмэсками.
Эхо войны… понимаю. Но тянет «туда»:
Где всё пропитано болью, знакомой до резкости.
Вот бы как раньше! В атаку, «пан или пропал».
К смерти лицом, напрямик, лебединою песнею.
Там ведь иные законы – упал, так упал…
Может, жестоко, но, знаешь, наверно, по-честному.
Что ж, возвращаюсь! Не плачь, ты еще не вдова!
Бог подсобит, все былое получим с процентами.
В странное мирное время, где вьются слова
Черные – пестрыми, яркими, сочными лентами.
«Мои лучшие строки никогда не рифмуются…»
Мои лучшие строки никогда не рифмуются,
А романы глупы – их никто не прочтет;
Снова пьян и один… Запорошены улицы;
И никто, как всегда, не торопит, не ждет.
В этом городе ночь чуть короче, чем надо бы,
В вашем взгляде, мадам, мало света любви;
Снова пьян и один; и лишь как-то загадочно
Льют мелодию вечную мне мои фонари…
Прогулка
Неделю не пишу стихов,
хандрю.
Роман заброшен тоже.
Хожу с небритой рожей
И смотрю,
Как ВВП растет-двоится,
И дюже радостные лица
Под этот самый ВВП
Шинкуют капитал.
Там нал, безнал…
Кредит, иль как она?..
Рассрочка.
А я дошел, по-моему, до точки.
Нечаянно, но все-таки попал…
Пропал.
Ни денег нет, ни связей,
И мысли кончились, и силы на нуле,
На кой, ребята, ваш мне ВеВеПе,
Похерен коли смысл у этой жизни?
По-честному
Удача достается Вам.
А мне – мои ошибки,
Стихов и повестей клочки,
Не думаю, что б все они
Кому-то приносили радость.
Фантазии, утопии, мечты…
«Я бы умер…»
Я бы умер. Если бы не твои глаза.
Я бы умер. Если бы не рядом сын.
Я бы умер. Такая тоска!
Жить надеждой до самых седин.
Я бы умер. Если бы не пара стихов.
Я бы умер. Если бы не с точностью знал:
Все дороги, в конце концов,
Нам подарят такой же финал.
Я бы умер. Будь чуть-чуть посильней.
Я бы умер. Отбросить бы страх!
Только вряд ли и в мире теней
Я забуду об этих глазах.
Я бы умер…
«Я пью текилу, ты меня…»
Я пью текилу, ты меня,
Всё так по жизни сложно!
И да, понятно: жизнь – фигня,
Но догмы непреложны…
Когда закончится мой рейд,
Войду неслышно в гавань.
– Как прав ты был, дружище Фрейд:
«Не деньги – главный дьявол»!
«Крылья есть, но не разумом дадены…»
Крылья есть, но не разумом дадены,
Перебойно фурычит мотор,
И в глаза всем любым испытаниям
Не смотрел со студенческих пор.
Чаще пью и таскаюсь по женщинам,
Рушу грезы и сею разврат.
Большей частью мое окружение —
Отморозки… А впрочем, плевать!
В их глазах тоже встретишь разумное,
Если вдруг, не попивши, взглянешь.
Все мы задним решением умные,
Не успел, прогадал… ну так что ж?
Ориентиры
Где ваши цели, ориентиры,
О вы, низвергнутые мной кумиры?
А впрочем, я низвергнут сам,
Хвала и слава небесам!
Священник, облаченный в ризу,
Скажи, как лучше – сверху, снизу?
О том, где проще, расскажи;
Мне пригодится… для души.
Поведай, друг ты мой, невежде,
Как стоит подыхать надежде.
О вере – дабы представлять,
Когда и в чем ее терять?
Потом – немного о любви.
Давай, ну что ж ты… говори!
В кругу каких таких страстей
Сегодня не живется ей?
Не грех – о смысле бытия.
А впрочем, с ним на «ты» и я.
Уходит вдруг по временам:
Ведь я, mon cher, низвергнут сам!
«А мы считали, что весна надолго!..»
А мы считали, что весна надолго!
Задремлет время, словно кот на печке.
У времени ведь тоже – чувство долга:
Оно дарует нам обещанную вечность.
Природа оживет, набухнут почки!
И дождик – мелкий-мелкий, как из сита,
Забусит вдруг, нам сообщая точно:
«Зима посрамлена, повержена, разбита»!
Беспечные ручьи не в лад, кто громче,
Затараторят – «эй, давай, бодрее, люди!»
Весна, любовь, мечты, надежды, грезы…
И то, и это, – и все с нами будет!
Закончен дождь. Но небо серовато.
Беспечными ручьями только слезы.
Сидим на лавочках, укутавшись в халаты.
Такая вечность… в клинике неврозов.
«В приемной радиоприемник…»
В приемной радиоприемник.
Ласкает слух забытый вальс.
И медсестра со взглядом томным
Чего-то пишет битый час.
Куда теперь: в палату или
По ветру дымом из трубы?
Вчера соседа хоронили.
Смешны превратности судьбы…
А за окном – еще не вечер,
Шуршит, играет листопад.
Конечно, знал, что я не вечен,
Да только думал: «предзакат».
Черт побери, ну что ж так быстро?!
Мельком, неуловимо, вскользь.
А там – веселье, смех искристый.
А мы так и остались «врозь»…
Всё правильно. К чему поспешность?
В таких делах рубить сплеча?
Вдруг вечный мрак? вдруг ад
кромешный?
А так теперь – горит свеча.
За упокой. Иль за свободу.
Сомненья, схлынувшие прочь.
А я – в огонь. В огонь и в воду…
А за окном – повиснет ночь.