— Когда тебя болезнь скрутит, я посмотрю, как ты будешь ползать. На четвереньках… На четвереньках строевым шагом… Сейчас мои люди придут и заставят тебя так вышагивать, и ты свой тон быстро сменишь. Джамбек и не таких крутых обламывал…

— Это тот громила, что ли? — наивно спросил старший сержант. — Так он уже к вам не придет, не ждите, скорее, вы к нему в ближайшее время отправитесь.

В глазах от потери последней надежды слегка потемнело, и закружилась голова — видимо, от прилива крови. У Далгата Аристотелевича мелькнуло подозрение, что Джамбек, наверное, прорыл все-таки выход, выбрался наружу и сдался спецназу. Сам пошел и сдался, опасаясь быть убитым. И сам запустил в пещеру других спецназовцев, объяснив им, где искать эмира, или даже сам привел их сюда, а потом уже Джамбека увели на поверхность. И все это, пока эмир спал, беспомощный и безответный, не имеющий возможности за себя постоять… Может такое быть? Тот же древний Аристотель говорил: «Благодарность быстро стареет». Джамбек мог забыть, что Далгат Аристотелевич когда-то вытащил его прямо из камеры райотдела полиции, тогда еще, кажется, милиции, задержанного по подозрению в убийстве. Вытащил, перестреляв всех ментов, что оказались в ту ночь в райотделе. Просто забыл Абалиев про это, потому что сработал в нем инстинкт самосохранения. Тот самый инстинкт, присущий волку и позволивший ему выжить тогда, когда многие другие хищники почти полностью исчезли.

Джамбек — не Волк. Он — просто волк. Именно так, только и обязательно с маленькой буквы. И ждать от него такого предательства было можно, хотя и больно это осознавать. Предатели стараются побыстрее забыть про свое предательство, но преданный никогда этого не забывает.

Но тут мысли Гаримханова направились по другому руслу. Он увидел из-за камня ствол своего автомата, оставленный там накануне.

Добраться до оружия!

Силой или хитростью, но добраться. Скорее, хитростью, потому что сил сейчас у Далгата Аристотелевича мало. Он шагнул вперед, стараясь ступать твердо и думая о том, как перехитрить спецназовца, и увидел, что сержант держит в руках книгу.

Вот и тема для разговора, которая отвлечет его.

— Художественной литературой во время службы балуемся… — с ехидцей произнес Гаримханов. — А если бы я убежал, пока ты страницу дочитываешь? Как угодно и куда угодно. Даже на четвереньках… Убежал бы, и все. Сначала просто уполз бы, а потом и убежал…

— Это не художественная, к сожалению, литература, — спокойно ответил старший сержант, по-прежнему не сходя со своего места. — Это только учебник. Художественную литературу я дома читаю. Там удобнее. Никто не мешает, и на четвереньках никто не бегает…

Гаримханов на оскорбление не отреагировал. Мысли были заняты только тем, как добраться до оружия. А если доберется, уж он, в самом деле, заставит этого старшего сержанта ходить на четвереньках строевым шагом. И вообще, без оружия не может быть спасения. Там, где один старший сержант появился, наверняка и другие спецназовцы бродят. Встречаться с ними, не имея в руках оружия, — глупо.

— Ученье — свет… Кто против этого возразит? Только тот, кто ничему не учится, ничему никогда и не научится. Чему учишься, просветленный?

— Гуманитарным наукам. Когда из армии уйду, будет у меня и гражданская профессия. Не всю же жизнь посвящать охоте на негодяев.

И это намеренное оскорбление Гаримханов вроде бы пропустил мимо ушей, но запомнил. А память у него срабатывала, бывало, и через пару десятков лет.

— И где учишься? — теперь голос эмира уже не был начальственным. Он был даже вежливым и почти добродушным, уважительным. Честно говоря, он всегда уважал людей, стремящихся к образованности. Не к диплому, который можно просто купить, а именно к образованности. И даже себя к таким причислял.

— В педагогическом университете. Заочник…

— Знаешь, чем петух отличается от соловья?

— Чем?

— Петух закончил консерваторию заочно, а соловей — очно.

— Все зависит от того, как к учебе относиться. Нужны тебе знания, получай. Диплом ничего не дает и ничего не решает. На него смотрят только один раз — при устройстве на работу, и то не всегда, иногда просто на слово верят.

Это все совпадало с мнением Гаримханова, и потому разговор показался даже интересным.

— Школьников, значит, будешь учить?

— Едва ли. В школе, кажется, мой предмет не преподают. Скорее, буду давать рекомендации и школьникам, и их учителям.

— И кем ты будешь, когда выпустишься?

— Социальным психологом.

— Аллах! Чего только люди не придумают! А что это такое?

— Наука.

— Я догадываюсь, что это не стихотворение Пушкина «Кавказ подо мною». Только наука от науки часто разнится, как сапог от валенка.

— Моя наука изучает психологию социума. То есть психологию взаимоотношений между людьми, ну, и еще много разного.

— А в жизни это помогает? Любая наука, если она не помогает людям, — просто хрень. Я вот философией когда-то увлекался. Не учился, просто увлекался. Папа мой мне это увлечение привил. Вроде бы наука не практичная, а вот, оказывается, как помогает людей понимать. А кто людей понимает, тот ими управляет, это закон жизни. И что за учебник у тебя? Чему учит? Что растолковывает? Есть от твоей науки практическая польза? — Эмир глазами показал на учебник, который старший сержант все еще держал в руке.