Забираю из баллона последние литры смеси, выплевываю загубник, отталкиваю однобаллонный акваланг и продолжаю движение. До выхода остается метров пятьдесят. Годы службы во «Фрегате» даром не прошли — мои натренированные легкие позволяют задерживать дыхание до четырех с половиной минут. Подобный результат считается очень неплохим для статичного пребывания под водой. Однако мои мышцы постоянно сокращаются, расходуя драгоценную энергию. Стало быть, продержусь без воздуха не дольше трех минут. Сколько получится пройти по извилистому тоннелю за это время? В бассейне тренировочной базы «Фрегата» я проплывал под водой стометровую дистанцию ровно за одну минуту. Между прочим, отличное время! Тренер олимпийской сборной забрал бы меня в команду с потрохами и с долгами по всем кредитам. Да вот незадача — здесь не бассейн, и я плыву не по ровной дорожке. Здесь узкая, петляющая во всех направлениях нора, не позволяющая выложиться и развить приличную скорость. Это во-первых. Во-вторых, мне не хватает сил — слишком много их было отдано при освобождении из западни.

В движении на «крейсерском» режиме миновала одна минута, вторая. Пошла третья… А вот и первый симптом кислородного голодания: в глазах появляются радужные круги. Успею или нет? Сколько осталось до выхода из проклятой пещеры? Метров пятнадцать-двадцать? Экономлю силы и оставшийся в легких кислород: оттолкнувшись от воды или от стен, вытягиваюсь в струнку и проплываю три-четыре метра по инерции… Проходит несколько секунд. Снова отталкиваюсь и плыву по инерции. Секунда, вторая, третья… Сознание медленно уходит. Хватит сил на последний рывок? Нащупываю руками стену. Пытаюсь оттолкнуться… Не получается — ослабшие руки безвольно скользят по известняку. Останавливаюсь. Тело безвольно поднимается к потолку узкой каменной кишки. Лопатками и пятой точкой ощущаю твердый песчаник, готовый стать моей могилой. И проваливаюсь в черную бездну…

На этот раз из лап ужасного сна меня выдергивает Глеб. Принимаю сидячее положение, тянусь к одежде.

— Ф-фух… спасибо, напарник.

— За что? — хлопает он ресницами.

— Ты что, разучился читать мысли?

Он разводит руки:

— Нет, но разобраться в работе мозга спящего человека не сможет никто.

— Ладно, я уже проснулся. Что происходит наверху?

Глеб подает ветровку.

— Мы уже час стоим на якоре в обширной бухте западной части острова Катандуанес. Все огни выключены, дистанция до берега — полмили. Вокруг все спокойно.

— Оптимистичный доклад, — говорю я и удаляюсь в туалетную комнату. — Почаще бы слышать такие…

Через минуту мы поднимаемся по трапу в салон. Захарьин идет сзади и подсвечивает ступеньки крохотным светодиодным фонариком. В салоне абсолютный мрак, выключена даже подсветка приборной доски.

Смотрю на фосфорные стрелки часов. Ровно одиннадцать вечера. Пора выходить в море и возвращаться в район проведения операции. Опасно? Да. Но других вариантов нам не придумать. Чем скорее мы справимся с задачей и покинем акваторию близ острова Катандуанес, тем лучше для нас.

— Есть хочешь? — заботливо интересуется напарник.

— Позже перекусим. Иди выбирай якорь, а я за штурвал…

Идем самым малым ходом. Вокруг по-прежнему темнота — хоть глаз выколи. Подсветка приборов выведена на минимальный режим — стрелки еле видны. Вперед и по сторонам смотрю скорее по привычке, так как поблизости от Катандуанеса сейчас никого — ни рыбаков, ни грузовых, ни пассажирских судов. Да и не видно ни зги. Мое внимание сконцентрировано на экране навигатора. Именно он должен вывести «Астероид» в нужный район.

Глеба я отправил на час-полтора отдохнуть. Мне скоро предстоит идти на глубину, а ему придется держать под контролем поверхность. Эта обязанность тоже требует свежих сил и концентрации внимания.

Мысли время от времени возвращаются в отвратительный сон, преследующий меня с тех пор, как едва не погиб в подводной пещере в окрестностях Калининграда. Сон является всякий раз, если случайно уткнулся лицом в подушку или, скажем, с головой накрылся одеялом. Недополучая кислорода, мозг сам собой включает чертово «кино». Иногда ночной кошмар посещает перед какой-нибудь ответственной и сложной работой, если до предела напряжены нервы.

Предстоящее погружение на глубину восьмидесяти метров трудности не представляет. Однако напрягает энергичное противодействие господина Маркоса. Кто знает, что у него на уме? И что он готов предпринять ради известной только ему цели?

Судя по картинке на экране навигатора, «Астероид» поравнялся с самым северным мысом Катандуанеса. Где-то в тех краях мы выходили на берег после утомительного заплыва, а спустя сутки отправлялись в обратный путь. Плавным движением штурвала поворачиваю к нужному району. Тянусь к биноклю и осматриваю горизонт… Погода стоит отличная: ветра нет, на небе сияют звезды, воздух прозрачен и свеж. Вдалеке замечаю группу мелких огней. Всматриваюсь… Так и есть. Это катер Анджело Маркоса. Вероятно, стоит в том же месте, где мы расстались. Ждет, хитрая сволочь. Знает, что мы никуда не денемся и опять появимся над погибшим «Антаресом»…

Опустив бинокль, оцениваю дистанцию. Далековато. Самым малым ходом, обеспечивающим малошумную работу двигателя, — пилить и пилить.

— Ладно, рискнем, — шепчу я, добавляя движку оборотов.

Я не тороплюсь. Я трезво оцениваю свои силы и хочу, чтобы для работы на глубине осталось побольше времени.

Прошел час. Примерно половину этого срока я позволил яхте идти приличным средним ходом, преодолев таким образом большую часть дистанции. Затем, определив, что до катера осталось миль пять, сбросил обороты до минимума.