Ты – рядом, и все прекрасно… (сборник)
вернуться

Друнина Юлия Владимировна
Шрифт:

Черный лес

Только буки да грабы,Только грабы да букиТянут к солнцуСплетенные намертво руки.Черный лес,Обжигающий холодом лес,Под шатромДобела раскаленных небес.Тишина.Только ветра притушенный ропот.Тишина.Заросли партизанские тропы,Заросли держидеревом и купиной.Тишина.Отчего жеЗдесь веет войной?ОтчегоЭти старые грабы и букиЗаломили свои узловатые руки?ОтчегоДаже в светлый напев ручейкаЗаронила гнетущую ноту тоска?..А в глубоком ущелье,У быстрой водыОбелиск со звездойДа землянок следы.То с Великой ВойныЗапоздавшая весть —Партизаны свой госпитальПрятали здесь.Только буки да грабы,Только грабы да буки,Защищая,Простерли над лагерем руки.В черном море деревьевГоря горького остров —Косит раненых смерть,Еле держатся сестры.И губами распухшимиЧуть шевеля,Здесь тебя призывают,Большая Земля…Раз в ночи,Когда месяц стоял в карауле,То ли свистнула птица,То ли чиркнула пуля.И сейчас же,Во все прокопченное горло,Хрипло рявкнула пушка,Вздрогнув, охнули горы.И тогда,Задыхаясь от радостных слез,– Наши! —Крикнул слепой обгоревший матрос.Но, узнав пулемета нерусского стук,Вдруг рванулся к винтовкеРазведчик без рук,Вдруг рванулась куда-тоСвязистка без ног,И заслон медсестерСамым первым полег…Только буки да грабы,Только грабы да букиЗдесь согнулись в бессилии,Ярости, муке.Только плачут холодные капли дождя,Только люди бледнеют,Сюда забредя.Черный лес,Партизанский обугленный лес,Под сияющим куполомМирных небес…

Три процента

По статистике, среди фронтовиков 1922-го, 23-го и 24-го года рождения в живых осталось 3 процента.

Вновь прошлого кинолентаРаскручена предо мной —Всего только три процентаМальчишек пришли домой…Да, раны врачует время,Любой затухает взрыв.Но все-таки как же с теми —Невестами сороковых?Им было к победе двадцать,Сегодня им пятьдесят.Украдкой они косятсяНа чьих-то чужих внучат…

«За утратою – утрата…»

За утратою – утрата,Гаснут сверстники мои.Бьют по нашему квадрату,Хоть давно прошли бои.Что же делать? —Вжавшись в землю,Тело бренное беречь?..Нет, такого не приемлю,Не об этом вовсе речь.Кто осилил сорок первый,Будет драться до конца.Ах, обугленные нервы,Обожженные сердца!..

Марине Цветаевой

В Москве, в переулке старинном,Росла я, не зная тогда,Что здесь восходилаМарина —Российского неба звезда.А после, в гремящей траншее,Когда полыхала земля,Не знала, что смуглую шеюТугая стянула петля.Не знала, что вновь из туманаВзойдет – и уже навсегда! —Сгоревшая жутко и странноРоссийского неба звезда.

«Я б хотела отмотать назад…»

Я б хотела отмотать назадЛенту жизни и вернуться сноваВ милый наш литинститутский сад,Где бродила девочкой суровой.То была отличная пора —Взлеты, неожиданные старты.Летчики, танкисты, снайпераЗа студенческие сели парты.Ветераны в двадцать с лишним летНачинали жизнь свою сначалаИ считали звание «Поэт»Много выше званья генерала.На заре послевоенных днейМы, солдаты, понимали четко:На Парнас пробиться потрудней,Чем на безымянную высотку.Звездный час, неповторимый час —Как любилось, верилось, мечталось!Много ли теперь осталось нас —В жизни и в Поэзии осталось?..

«Мы – подранки…»

Мы – подранки,Улететь не в силе.Сделал насПокорными навек,Точным попаданьем обескрыля,Беспощадный, агрессивный век.Мы беремКак подаянье пищуИ еще курлычем:«Повезло»…(Телом немощнымИ духом нищим,Волочащим по земле крыло…)И глядеть на нас,Наверно, страшноВольным братьямВ перелетный час —Ведь давно ужЗа своих, домашнихТолстые гусыниДержат нас…

«Оно, наверное, смешно…»

Оно, наверное, смешно:На склоне лет – стихи.Но можно новое виноВлить в старые мехи.Гляжу, задумавшись, в окно —Какая нынче стынь…Не может сладким быть вино,Коль наша жизнь – полынь.Все поколенью моему,Все ясно было мне.Как я завидую тому,Кто сгинул на войне!Кто верил, верил до концаВ «любимого отца»!Был счастлив тот солдат…Живых разбитые сердцаНедолго простучат.

Октябрь в Крыму – как юности возврат

«Октябрь в Крыму…»

Октябрь в Крыму —Как юности возврат.Прозрачен воздух,Небо густо-сине.Как будто в маеДружный хор цикад,И только утромИх пугает иней.Я осеньПерепутала с весной.Лишь мне понятно,Кто тому виной…

«Эта крымская осень…»

Эта крымская осеньСкорее похожа на летоНаших нечерноземных,Умеренных наших широт…Не печалься, товарищ мой, —Песенка наша не спета:Разве может огоньПревратиться когда-нибудьВ лед?Вот и стали легендамиНаши окопные были.Я порой удивляюсь сама:Неужели то было со мной?..Эх, как мало осталось солдат,Что «прописаны» былиНа переднем краю,В батальоне пехоты,Войной…Чередою уходят годки,Что в боях не убиты,Меж собою и намиЗахлопнув свинцовую дверь.Потому-то друг к другу,Как будто бы сильным магнитом,Так нас тянет теперь,Так оставшихся тянет теперь.Мы навеки отмеченыЮности огненной метой,Мы готовы не сетуяВстретить последний поход…Наша поздняя осеньСкорее похожа на лето —Разве может огоньПревратиться когда-нибудьВ лед?..