Крюков Михаил Григорьевич
Шрифт:
Колькину спину узнаю из тысяч. Изучил каждую чёрточку. Выше он был на полсантиметра, и моё место было следом за ним. Видел её и на параде в наглаженном чистом кителе, вижу и сейчас. Вижу, как постепенно появляется маленькое тёмное пятнышко. Больше, больше. Тёмное пятно во всю спину, от шеи до ремня. Потом оно высохнет, и останутся только причудливые разводы белой соли. Но это потом. А сейчас – вперёд, вперёд, вперёд…
Уже потом, после выпуска, мне довелось увидеть Евсеева и спросить – зачем? Ответ был очень прост. Вот он, этот ответ: «Я хочу, чтобы вы в своей жизни ничему не удивлялись, и ничто никогда не могло вас сломать». Насколько он был прав, я понял уже очень скоро. А тогда, глядя ему в глаза, я даже не мог себе представить, как я буду благодарен этому человеку через несколько лет.
Остальные
Штурм Чтобы помнили…
Долго думал, публиковать или нет. Ведь обычно несу улыбку и позитив друзьям, а тут… Потом всё–таки решил, что надо! Чтобы помнили!!!
Шесть утра… Навязчивый звонок мобильника… Блять! С трудом разлепляю глаза, хватаю верещащий аппарат с неясным предчувствием чего–то нехорошего… Так и есть! На АОНе мигает надпись: «Олег». Начальничек, ёбтыть… От начальства никогда хорошего не жди, особенно в шесть утра!
Выхожу на кухню, чтобы не разбудить дочек.
– Алё!
– Серёга, подъём, блять, тревога!
– Чё за нах? Учебная, что ли?
– Какая, в … учебная! Дом на Каширке рванули! Выезжай срочно!!!
Стремительно одеваюсь, застёгиваю кобуру. На завтрак уже времени нет. Быстрей, быстрей!
Бегу к метро, лечу по эскалатору, еду. В виски стучится вместе с пульсом мысль: «Неужели? Быть может, ошибка?»
Выхожу из метро. Нет, не ошибка! Слышен вой сирен «Скорых», в воздухе запах гари и ещё чего-то незнакомого, страшного. Доезжаю до работы, навстречу уже спешат коллеги: «Заворачивай, поехали! Каширка, шесть-три!»
Прибыли на место. Дом, тот самый дом, где столько раз бывал… Нет его!
Вместо этого – гора из развалин, на которой копошатся спасатели МЧС, пыль на листьях, дым и… первые трупы…
Грудной ребёнок… Мальчуган лет пяти в трогательной пижамке с Микки-Маусами, пол-лица которого расплющено… Беременная женщина… Глаза у всех пустые… Мёртвые…
Суки! Суки! Суки! Какие же СУУУУУУУКИИИИИИИИИИ!!!
Шок проходит. Надо работать!
Вместе с судебно-медицинскими экспертами участвуем в осмотре трупов, заполняем опознавательные карты, носимся между местом осмотра и прибывающими «труповозками», с трудом продираясь сквозь кордон солдат Внутренних войск и окружающую толпу. Скорее! Подбегают двое с видеокамерой, интересуются:
– А что ви можетье казать об этом собитии?
Какой-то иностранный телеканал.
Кратко информирую их:
– Пошли нах!!!
И снова туда, туда, на место! Руки, головы, ноги, куски кожи, остатки порванных, обожжённых, искалеченных тел, вылезшие через промежность кишки. Старики, молодые, дети… Сукиииииииииии!!!!!!!!! Что же вы натворили!
«Вон, смотри, похоже, татуировочка! Запиши!». «А у этой зубы жёлтого металла, глянь, на верхней челюсти два справа и три на нижней слева!»
От писанины уже устала рука и сводит пальцы.
Водка! Да, она сейчас на вес золота! Выпьешь стакан, закусишь заботливо принесёнными кем-то бутербродами, и опять туда! Водка не берёт… Она и не может взять, поскольку нервы на пределе!
Конвейер смерти…
И пахнет ею… Да-да, это её запах, запах крови, пыли, горелого мяса, дурной, тяжёлый…
Глубокая ночь. Похоже, достали всех. Всех? Несколько человек на всякий случай остаются до утра. Едем домой. Куртка от пыли из светло-серой превратилась в коричневую. Брюки по колено в грязи и в крови. Домой, под душ и спать! Спать…
***
Утро. Опять надо ехать туда. Проснувшаяся старшая дочь, глядя на меня, спрашивает:
– Папа, а почему у тебя волосы белые на усах? А можно мне в кроватку мишку и зайку положить?
– Зачем тебе, солнышко?
– А чтобы, когда дом будет рушиться, вместе с ними умереть…
Ну что ей сказать?
Младшая тоже проснулась, смотрит на меня:
–Папочка, а почему ты плачешь?
– Нет, доченька, я не плачу! Просто что-то в глаз попало…
Xai Сашка
Откуда-то сзади и сверху на плечо упала здоровенная лапа, и до боли знакомый голос пробасил над плечом:
– Здорово старший!
– Сашка!!!
Здороваться с двухметровым майором было не очень удобно, тем более что после его медвежьих объятий что-то ощутимо хрустнуло в спине.
– Ты куда, откуда?
– Да вот, в командировку, поезд через час, стою, смотрю, а тут мой старший с наглой мордой гуляет… Пошли, присядем…
Старший… Так называл меня только он – Сашка.