Она заговорила о том, что год за годом держала в себе, прятала под грузом насущных проблем, сиюминутных дел, мыслей о будущем, которые вместо отрады приносили тоску и запоздалые сожаления.

– Парень, в которого я влюбилась, был сыном известного скульптора, не красавец, но, как мне тогда казалось, умный, веселый. После школы мы оба провалились на вступительных экзаменах. Он уехал поступать в Питер; я ушла из ансамбля, устроилась на работу – диспетчером на швейную фабрику. Переписывались… Он приезжал на каникулы домой, иногда я к нему наведывалась в город на Неве. Его родителям я пришлась не ко двору. Как же! Отец Феофана – выдающийся деятель советской культуры, орденоносец, а я – обычная фабричная девчонка. Учеба мне плохо давалась: в техникум и то с трудом поступила на заочное. Вскоре мы с Феофаном поженились, только жить продолжали врозь, каждый по-своему. Я здесь, в Москве работала, сдавала сессии, он в Питере ни в чем себе не отказывал: кутил, флиртовал с девушками. Даже когда он вернулся в Москву и я перешла к Масловым, полноценной семьи у нас так и не сложилось. Свекровь меня терпеть не могла, свекор практически не замечал, а муж обвинял в непонимании. Он, видите ли, художник, пламенная натура, витает в творческих грезах, а я его тяну к земле, лишаю вдохновения. Я пыталась приспособиться к его капризам, к его лени, к его легкомыслию… и даже к его увлечениям.

– Вы имеете в виду женщин?

– Да, – кивнула Раиса. – Он вспыхивал, как порох, от какой-нибудь смазливой натурщицы, быстро остывал и просил у меня прощения, клялся, что такого больше не повторится. Я верила, прощала. И все начиналось заново. Я уходила от него, потом возвращалась… Мы пытались склеить нашу жизнь, а она трещала по всем швам. Я подала на развод. Через несколько лет Маслов опять женился, но и вторая супруга от него сбежала. Впрочем… вас ведь не это интересует.

Она нашла в груде снимков фотографию молодых жениха и невесты, всплакнула.

– Видите, какая я была хорошенькая? А у Феофана уже лысинка наметилась. Я думала, у него только внешность с ущербом – маленький, кругленький, с калмыцкими глазами, брови торчком, – а у него и сердце пустое, неверное. Плут и враль, каких поискать! Вот товарищ его, Игорь Домнин, – другое дело. Стал известным художником, деньги зарабатывает, на дорогой машине ездит, а мой бывший – сплошное недоразумение.

– Вы знаете Домнина?

Астре, сгорая от нетерпения, пришлось пережидать приступ кашля. Раиса Маслова кивнула, вытирая выступившие слезы. Кашель у нее был сухой, надрывный, как при остром бронхите.

– В молодости мы общались, теперь нет, конечно. Между ним и Масловым черная кошка пробежала. Я слышала, они вроде бы поддерживают дружеские отношения, но не от души, неискренне. Маслов только притворяется великим скульптором, непризнанным талантом… а Игорь и правда создает шедевры. О нем говорят, в газетах печатают, у него выставки! Маслов же рад любому заказу, самому захудалому, да и те редкость. – Она показала «журналистке» несколько снимков. – Вот они вдвоем у Медного всадника, вот в Летнем саду, а вот… на фоне сфинксов. Совсем молодые, не похожие на себя нынешних. Тогда они оба носили длинные волосы, еще со школы. Теперь Феофан совершенно облысел, Игорь возмужал, поправился, стрижется по-другому. Я как-то случайно видела его по телевизору – на вернисаже. Господи… какая разная у них судьба!

– Может быть, вы дадите мне пару фотографий? – взмолилась Астра. – Я покажу редактору, и мы разместим их вместе со статьей.

– Но вы же о «Терпсихоре» пишете?

Астра прикусила язык, осознав свою оплошность. Балда. Так проколоться!

– Скорее, о людях… об их жизни, – поспешно затараторила она, исправляя положение. – О том, как искусство танца влияет на воображение, мол, известный художник Домнин и его друг скульптор Маслов посещали концерты ансамбля. Изумительная пластика танцовщиц и талантливая хореография еще в детстве пробудили в мальчиках тягу к прекрасному!

Ее велеречивая тирада сбила с толку простоватую Маслову, которая плохо себя чувствовала, устала от воспоминаний и не предлагала гостье уйти исключительно из робости. Она была рада отдать «журналистке» хоть всю коробку, лишь бы та поскорее удалилась и оставила ее в покое.

– Вы разрешите мне взять еще и ваши снимки? Это «Хоровод пчел»? – спросила Астра, выбирая фотографии юных танцовщиц.

Ей попалась та же карточка, которую она видела у Никоновой.

– Вы знаете? – удивилась больная.

– Я уже беседовала со многими участницами ансамбля. – Астра показала на девочку с короной на голове. – Это Людмила Никонова?

– Нет, это Люся Павленко.

– Ах да!

«Девичья фамилия, – подумала Астра. – Все правильно. Тогда она была еще Павленко».

Маслова погрустнела. Жаль, что нельзя вернуться в прошлое, переписать заново страничку из жизни.

– Кстати… вы правы, – улыбнулась она. – Игорь Домнин тоже иногда приходил на наши репетиции и концерты. Они жили по соседству, и его мама работала в Доме культуры, играла на пианино и на… баяне, кажется. Игоря она брала с собой.

Художник окончил «Золотую Санди» и в мучительных колебаниях подыскивал картине название. «Афродита»? «Даная»? «Обнаженная Маха»? Он все больше склонялся к последнему. Изменения, которые он внес в композицию, делали два первых варианта неприемлемыми.

Вопрос, присланный ему в корзине с лилиями, неотступно преследовал его. «Когда ты умрешь? Отгадай». Дурное предзнаменование.

«Неужели я испугался? – размышлял Домнин. – Неужели я такой же паникер, как Мурат? Тот, вероятно, не просыхает с тех пор, как получил послание Сфинкса. Я ведь никогда не боялся смерти, не боюсь и сейчас. Так что же лишает меня равновесия? Вряд ли письмо несет серьезную угрозу. Скорее это «черная» шутка. Кто-то хочет выбить меня из колеи, нарушить мои планы. Санди, например… или Маслов. Не зря же он сделал эту безвкусную гипсовую статую и не поленился доставить ее в мою мастерскую?»