Я же в это время у ближайшего мусорного бака избавилась от провонявшего спиртным и грязью маскарада. Да простит меня за это Полянин.

Кстати, о Полянине. Интересно, как это Рулаев узнал мое местонахождение, если о нем было известно только Антону Игоревичу. Впрочем… А секретарь Андрюша?! Ключи-то Полянин мне дал при нем. Предлагал же написать адрес, а я, балда, сказала, что запомню. Ну, сама виновата, разиня!

Так что спасибо надо сказать телевидению за то, что я не сразу отправилась на боковую.

Раздосадованная, я переночевала в одном из дворов на лавочке. Впрочем, переночевала — это громко сказано. Прикорнула, сидя, и с первыми отблесками рассвета была уже на ногах.

Еще ночью в поисках тихого дворика для отдыха я решила для себя, с чего начну сегодняшний день. Ведь как ни крути, а я была так же далека от разгадки убийства Ляпишева, как Париж от Пекина.

Целью я наметила себе место преступления. Загородную резиденцию Анатолия Геннадьевича, где его, собственно говоря, и убили. А вернее, прилегающие к ней окрестности. Мне ужасно хотелось отыскать свидетеля Катаева, давшего майору показания. Пообщавшись с ним, я, глядишь, и выясню для себя что-нибудь полезное. Вдруг этот свидетель из страха или по каким-либо другим причинам сказал следователю не все, что знал. Мне же нужна полная картина.

В целях экономии средств я добралась до места назначения на пригородном автобусе. Оставшуюся часть пути проделала пешком.

Особняк покойного бизнесмена я увидела еще издалека. Проклятое место. С недавних пор я успела его возненавидеть. А ведь первый раз приезжала сюда в романтически приподнятом настроении. Как все быстротечно и переменчиво в нашей жизни.

Я остановилась на тропинке, разглядывая крыши соседних строений. В одном из них и находится интересующая меня персона. Некто Катаев. Но в каком?

И в этот момент я услышала позади себя урчание автомобиля. Кто-то ехал по тропинке. Я обернулась. Ярко-красный «Феррари» приблизился ко мне и остановился. Передняя дверца с водительской стороны открылась и выпустила наружу стройную молодую блондинку лет двадцати. Она была в одном купальнике, всех цветов радуги. На лице девушки сияла улыбка.

— Привет! — игриво бросила она мне. — Ищешь кого?

Честно говоря, я не ожидала встретить кого-нибудь в шестом часу утра.

— Знакомого, — ответила я, как можно невиннее. — Договорились, что приеду вчера вечером, но я задержалась.

— А что за знакомый? — спросила блондинка. — Я тут всех знаю.

— Катаев.

— Катаев? — переспросила она. — А зовут как?

— Не знаю, — призналась я, и сама прекрасно осознавая, что ответ прозвучал глупо.

Девушка рассмеялась.

— Ни фига себе. Говоришь, знакомый, а имени не знаешь.

— Забыла, — мне уже было все равно, что говорить. — Вчера только познакомились.

— Имя забыла, а фамилию, значит, запомнила? — девушку наш разговор забавлял.

— Так ведь, известная же фамилия-то, — оправдалась я. — Писатель такой был.

— Ну-ну, — она пожала плечами. — Только вот в чем дело. Здесь в этой округе нет ни одного человека с такой фамилией. Ты ничего не путаешь?

— А ты точно всех знаешь? — усомнилась я.

— Да я здесь, можно сказать, с рождения. Конечно, всех знаю. Никакого Катаева тут нет.

— Что же делать?

Честно говоря, я и в самом деле растерялась. Я была так уверена в успешном поиске свидетеля, что даже не задумывалась о варианте его отсутствия в известном мне месте.

— А хочешь, пойдем к нам? — неожиданно предложила блондинка.

— Куда к вам?

— У нас тут вечеринка. Третий день уже. Все кончилось. Выпили и съели последние запасы. Но я сегодня смоталась в город с самого ранья и везу, так сказать, полный боекомплект. Ну так как? Пошли?

— Нет, спасибо, — отказалась я. — Пожалуй, не стоит.

— Почему не стоит? Давай!

— Мне знакомого найти надо, — твердо произнесла я.

— Ну, жаль-жаль, — девушка направилась к машине. — Удачных тебе поисков. Только я гарантирую, тут такие не живут.

— Да, я, наверное, ошиблась. Вернусь в город, буду ждать его там.

Блондинка села в свой красный «Феррари» и повернула ключ зажигания. Автомобиль радостно подал голос.

Я отошла в сторону, давая ей возможность проехать. Поравнявшись со мной, малолетняя любительница приключений высунулась в окно и весело сообщила:

— Меня Вера зовут. Если вдруг все же надумаешь, заходи. Будем рады.

— Ладно, — кивнула я.

Вера помахала мне рукой и покатила дальше.

Итак, я снова угодила в тупик. Никакого Катаева здесь не было. Что за галиматья? Впрочем, это мог быть человек, который не жил здесь, а просто приезжал к кому-то в гости или вообще случайно оказался в этом районе. Но как тогда Рулаев откопал его? И где? Да еще и за такой короткий срок.