Чеканное слово
вернуться

Хаппалаев Юсуп Рамазанович
Шрифт:

Осень – художница

Срок осени очень краток.Художницей у полотнаПалитру осенних красокДарит полям она.Красный, лиловый, желтый,Полутона тихи…А вот и камень тяжелыйУкрыли пышные мхи.Высится стог. И мглоюПодернута синева,И закрутились юлоюМельничные жернова.Дождь на картине нужен,Лист на дубовом стволеИ голубые лужиНа серой, сырой земле.Осень трудилась спороИ до прихода весныБуркой укрыла горы —Пусть видят зимние сны.Под журавлиным небомВьется оленья нить…Как хорошо зиме быКартину ее завершить!

Не могу

Вы все без меня проживете,А я не могу без вас.Как воздух орлу в полете,Мне нужен родной Кавказ.Нужны для опоры мне горы,А для чистоты – снегаИ женщина та, котораяВоистину дорога.Я в шуме и гвалте майданаУлавливал шаг времен —Тяжелый и неустанный —Мне нужен, мне нужен он!И мне не прожить без неба,Без ясного родника.Пить вечно его бы мне бы —И я бы прожил века.Вы все без меня проживете,А я не могу без васКак солнце орлу в полете,Мне нужен родной Кавказ.

«Кровлю вновь заменит небо…»

Кровлю вновь заменит небо,А перину – вешний луг,Только мне бы,Только мне быГоры виделись вокруг.Не нужна вода из крана,Были б только родникиИ, как горы Дагестана,Были б мысли высоки.Рдеет пусть огонь в камине,А беседы – вьется нить,Так в горахЖиву я ныне,Так и впредь хотел бы жить.

Аул Кули

Напоминают мне аул КулиПлывущие по небу журавли.Пред ним Барт – Hex – молочная река,Которая струится по долине.Она, как полоса небесной сини,Привычно отражает облака.В какую б даль мои пути ни шли,Забыть едва ль смогу тебя, Кули!От белых крыш твоих с далеких летИсходит впрямь благословенный свет.Привет, кулинцы!Пусть из года в годТучнеют ваши знатные отары,И здравствуют воскресные базары,И свадеб не кончается черед.В трудах пусть будет ваша жизнь долга,Как на вершинах вечные снега.Я за кулинских женщин не одинРог осушил в кругу лихих мужчин.Кулинских не забуду шоферов.Возглавленные Длинным Рамазаном,Наперекор обвалам и туманам,Они машины водят – будь здоров!Привет, кулинцы!Я на камне высечьМогу слова, что вас уже пять тысяч.И к тем словам строку прибавлю я:«Здесь не теряют времени мужья!»

«Моя бы давно закатилась звезда…»

Моя бы давно закатилась звезда,Когда б не имел я родного гнезда,Словно кукушка в горах.Когда бы для меда у горных высотЯ не лепил бы старательно сот,Был бы подобен слепню.

Слезы и улыбки

Небо голубое,Голубое море.Будто бы соперничаютСчастьем чистоты.И сады,В апрельском, ласковом уборе,И на Тарки – Тау первые цветы…Только что случилось?Горец плачет.Плачет горец.Хоть на слезы скуп!В бороду седуюНеумело прячетСветлую улыбкуПовлажневших губ.Говорит:– Дождался,Вьется в космос стежка! —Говорит:– Гагарин! —Вглядываясь в даль.Говорит, что стоитОбождать немножко,И заменит стежку эту —Магистраль!Да, уж так случилось:Плачет горец.Горец плачет,Не прикрыв глаза.В бороде улыбкуНеумело прячетИ летит по радугеКаждая слеза!

«Деревья, как солдаты в наступленье…»

Деревья, как солдаты в наступленье,Берут в бою нелегком высоту.А у подножий – буйное цветенье,И рвет поток ущелья тесноту.Одолевают скалы – единицы,Для них нелегок край передовой,И, охраняя зелени границу,Здесь дерево стоит, как часовой.Лишь самые отважные когда – тоСтояли на горах, как на посту,Но новые деревья, как солдаты,И умирая, рвутся в высоту!

«Зрелость расходует силу…»

Зрелость расходует силу.Дерзок и смел молодой.Держат вершины ВацилуВесь небосвод над собой.Все это верно, как то, чтоВсе перед жизнью равны,И не с другой, —а с восточнойСолнце встает стороны.Так же, как стенам опоройДолжен фундамент служить,Стены – поддержка, которойМожно ль стропила лишить!Да, мы фундамента камни,Молодость – стройность колонн,К звездам поднявших над намиКупол грядущих времен.

Земля и человек

Когда человек улыбнулся впервыеВ своей деревянной прадедовской зыбке,Земля расплескала цветы луговыеНавстречу бесхитростной, тихой улыбке.Когда засмеялся он громко и гордоИ смех подхватило, размножило эхо,Обвалами вздрогнули древние горы,Земля задрожала от дерзкого смеха.

«Балхарец – гончар за работу спокоен…»

Балхарец – гончар за работу спокоен:Сделан кувшин не простой.В ауле такой наполняться достоинЛишь родниковой водой.А сердце – сосуд, обожженный искусноНерукотворным огнем,Хранить даже капельку мутного чувстваНе полагается в нем.