Мы идем на кладбище, поднимаем зомби — зомби мерзко воняют и гниют. Натолкнувшийся патруль чуть не утилизирует нас вместе с тварями, но старику все же удается убедить бравых военных, что это — упыри и они нас преследуют.

Мы идем в морг (на кладбище во второй раз идти отказалась на отрез, не надо мне готской романтики), там трупы все посвежее, а со сторожем и дежурным патологоанатомом удается сговориться. Ну, как сговориться… проф их загипнотизировал, в общем.

Теперь ходит представительный, как «бизнесмен» пресловутых девяностых, в окружении мертвых телохранителей. Конечно, я люблю зомби, но не в таких количествах и не так близко. Исключительно в кино и играх, в общем.

Еще мы с Максом, который, как оказалось, мертвяков побаивается, расклеиваем по всему городу объявления. Кроме слов «избавлю от нечистой силы: быстро, недорого, надежно» и номера телефона, отпечатанных стандартным шрифтом на бумаге, проф присобачил буквально к каждой объяве заклятие, привлекающее внимание и повышающее доверие.

Мама по случаю смерти работодательницы — у тетки оказались слабые нервы, и она повесилась — окончательно обосновалась дома. Мои отлучки ей крайне не нравятся: даже то, что я круглыми сутками зависаю у соседа, ее напрягает, а уж прогулки по ставшими опасными городскими улицам, и вовсе означают домашний скандал. Мама, конечно, безусловно, права, но нельзя же прятаться вечно.

Мне не страшно, мне отчаянно, неприлично везет, мне чудится чей-то шепот. Настойчивый шепот, неслышный никому больше, проникает в мои уши, сводит с ума.

Наверное, превращаюсь в какую-то тварь, повторяя судьбу Ани.

О том, что со мной, не говорю никому.

Звонят уже к вечеру, директор крупного продуктового магазина (у них что, еще не все раскупили?), так что утром радостный проф отправляется на дело. Иду за компанию, Макс остается дома, играть в ГТА.

По дороге проф разоряется о способах борьбы и классификациях, нежить тащится сзади и тащит хитрые и нехитрые профовы приспособления. Спускаю старика с неба на землю, напоминая, что если материализовавшиеся твари — плод коллективного и не очень воображения, то его знания нам не помогут. Старик надувается как ребенок, даже становится стыдно.

Здание, в котором нас ждут не магазин (жаль, можно было бы исхитриться, стащить пару-другую пачек конфеток и орешков), скорее, склад. Оно серое, мрачное, неприветливое. Самое обычное, в общем.

— Здравствуй, здравствуйте, — лихорадочно трясет профову руку сам директор, — так рад, что вы пришли.

Бедняга явился самолично, отсюда вопрос — не съели ли остальных, и с какого тогда этот директор сам находится в «месте прорыва»?

Оказалось, не все так страшно — пропадает и портится лишь товар.

— И что? Продукты ведь вообще имеют срок годности, — не выдерживаю, пританцовываю на месте, меся резиновыми сапогами грязь. Пригласили бы, что ли внутрь — там хоть не так слякотно. И вообще, зачем весна началась в середине зимы, спрашивается?

— Девочка с вами? — неприязненно косится на меня клиент.

— Да, это моя помощница, — величественно кивает проф, яркое полуденное солнце зловеще отражается от стекол пенсне, — и все же, отчего вы сочли, что у вас завелось… нечто паранормальное?

— Ну, знаете, — явно оскорбляется клиент, — если бы вы там были…

Все там будем, не беспокойся.

Нам открывают тяжелые двери, гремит железный замок, падает цепь — добро пожаловать, в общем.

— Оно… там, — приглашающе махает рукой в сторону темного провала клиент.

— А что, света тоже нет? — пытаюсь выдуть из скопившейся во рту безвкусной резинки пузырь. Директора аж передернуло при виде надувшегося розового пузыря, прелесть какая.

— Надо повернуть рубильник, — неохотно откликается наша мелкая «акула капитализма». В подтверждение он неуверенно, бочком заходит в злополучное здание, врубая освещение.

— Надо же! Рубильник, — публика в восхищении, маэстро.

— Слава, прекрати, — одергивает меня проф, прижимая к груди саквояжик. Лишенные важного поручения и смысла псевдо-жизни упыри толкутся сзади, переминаясь с ногу на ногу.

Мы заходим внутрь, директор, трусливая сволочь, остается снаружи. Хоть бы аванс выдал, что ли.

Везде полки с консервами, коробки и мешки. Точно, склад.

— Разделимся? — словно в трэшовом ужастике предлагает проф. Не то чтобы мне не нравилась стратегия «разделяй и властвуй», но не в таком контексте, увольте.

— Что-то такого желания нет, не люблю бродить в одиночестве, — где-то в стороне слышно чье-то почавкивание, словно кто-то неопрятный и мерзкий питается.

Хрусть, чавк, хрум.

— Проф, слышите?

— Прости, моя дорогая…

— Тише, прислушайтесь, — прерываю я, и на мгновение мы погружаемся в тишину. Чавк, хрум. Хрусть.

— Это где-то там, — решает проф. И посылает на разведку своих мертвяков.

— Может, проще было взорвать здесь все и не париться? — стягиваю банку с оливками, открываю и прямо грязными руками лезу внутрь. Перекусить не помешает, хоть стресс заем.