— Какие еще хвосты? Я… я был…

— Дома вас не было. Трубка была отключена… А может, вы намеренно ввели в заблуждение водителя и, отпустив его, воссоединились с подельником?

— Каким еще подельником? Никого я никуда не вводил… Я… я… Я был у одной женщины.

— Приятно слышать, что в среде топ-менеджеров сохранились мужчины с правильной ориентацией, — хмыкнул Купцов.

— Что за женщина? Телефон? Адрес? — тут же взял быка (вернее, корову) за рога Петрухин. Чем несказанно возмутил вспыхнувшего праведным гневом Строгова:

— Послушайте! Это, в конце концов, не ваше дело!

— Наше, голуба! Наше. У нас с вами, Игорь Васильевич, дело одно и общее. Пока вы не оказались причастны к убийству — да! То было ваше личное дело… Но теперь — все обстоятельства вашей жизни мы будем изучать под микроскопом. Ну?!

Поняв, что яростная гордость не проканала, Игорь Васильевич попытался нажать на педаль мужской солидарности:

— Поймите же! Как мужчины мужчину! Мне не хотелось бы… — Строгов осекся, поймав на себе суровый взгляд Петрухина, и… сдался. — Черт с вами! Ее зовут Ольга Викторовна. Телефон 909-43-54… Только… я вас умоляю… Она замужем.

— То есть вы хотите сказать, что звезды легли столь удачно, что именно в пресловутое кровавое воскресенье супруг Ольги Викторовны анекдотически убыл в командировку? Или вы всю ночь романтически прогуливались под полной луной?

— Мы провели эту ночь на Рихарда Зорге. Я… Я, видите ли, купил однокомнатную квартиру… специально, чтобы встречаться с ней.

— Не слабо! Широкий ты мужик, Игорь Васильевич!.. Да, а в какое время вашу пассию можно застать дома так, чтобы не встретиться с ее мужем?

— Днем. Она не работает. Давайте я ей позвоню, и вы сами убедитесь, что…

— Звонить ей не нужно. По крайней мере сейчас. Кстати, адресок вашего любовного гнездышка будьте любезны.

Строгов могильным голосом продиктовал, а Купцов старательно записал.

— Замечательно. Ключи от хаты будьте любезны.

Вице-президент «Магистрали» вытащил из кармана связку, снял с кольца два ключа, демонстративно швырнул на столешницу.

— Идиотство какое-то! Вы ведете себя хуже ментов!

Приятели обменялись лукавыми взглядами. Мол-де, интересно: это комплимент или как?

— Мы с Леонидом Васильевичем сейчас выйдем, пошепчемся. А пока мы отсутствуем, вот вам домашнее задание. Напрягите память и постарайтесь детально вспомнить, когда, где и при каких обстоятельствах вы познакомились с вашим злым гением. Кстати, как его звали?

— Саша, — вздрогнув, автоматически ответил Строгов. Тут же укорив себя за то, что на испуге выболтал настоящее, а не вымышленное имя.

— Прекрасно. Вот о Саше и поговорим. И учтите — отмазки на амнезию приниматься не будут!..

Оставив Игоря Васильевича готовиться к следующему уроку, партнеры покинули директорский кабинет, миновали приемную с Аллочкой, ее ногами и (у-ух!) выпуклостями и вышли на переменку в просторный холл. Обилием зелени и солнечного света тот напоминал более зимний сад, чем нежилое офисное пространство. До кучи к пышной растительности здесь, в просторном террариуме с песком, камнями и водоемом, нежились две крупные черепахи…

— …Интересно: Брюнет этих зверюг для эстетики держит или на суп откармливает? Для ВИП-гостей?

— Черепаха не зверюга. А пресмыкающееся, — педантично заметил Купцов.

— Пресмыкающееся кто?

— Без «кто». Просто.

— Да? Ну тады мы с тобой, по нынешнему своему статусу, недалеко от черепах ушли. Тоже просто пресмыкающиеся. Перед заказчиком, — хмыкнул Петрухин. — Ладно, скажи-ка мне лучше, мой юный натуралист, что ты думаешь о нашем вице, не побоюсь этого слова, преЗЕРденте?

— А что тут скажешь? Любопытно.

— Всегда поражался глыбкости твоих оценок, Леонид Николаич.

— Это правильно!.. Ты, Петрухин, молод еще. Опять же — я следователь. А ты кто? Тьфу, опер! Учись у мудрого сыскаря, мальчишка.

— И что обо всем этом думает наш мудрый пескарь?

— Сыскарь — а не пескарь! — думает: а не сам ли Строгов, часом, стрелял в Нокаута?

— Хлипковат, — с сомнением покачал головой Петрухин.

— Хлипковат. Но ведь молчит. А десять суток отбарабанил… Такие ребятишки, как правило, ломаются. А он свое гнет.

— Это его твой знакомец, адвокат-жучара, настропалил. Мол, гни, Игорек, свою линию — и ничего не будет. Без парня в пальто доказать что-либо крайне затруднительно…