– Спасибо тебе, Назар! Великое спасибо от всего нашего братства.

– Эх, Владик, ты себе не представляешь, как я счастлив за тебя, за вас! – Он смущенно откашлялся. – Когда увидимся?

– Наверное, завтра. А там кто его знает?

Замигали лампочки на пульте. Кто-то давил на кнопку у ворот. Варяг сразу понял, что «завтра» наступит не скоро.

Немолодой полицейский, поджарый, с жилистым, тощим задом шел по дорожке, глядя на него в упор. Полицейский тяжело дышал, на ходу переваливаясь с ноги на ногу.

Трое его коллег следовали за ним, молча оглядываясь по сторонам и держа оружие наготове.

– Мистер Игнатов?

– Да, это я.

– Прошу прощения, мадам Игнатова, – повернулся полицейский к Светлане. – Мистер Игнатов, вы, надеюсь, понимаете, почему мы здесь?

– По правде говоря, не совсем, господин полицейский.

– Я бы хотел, чтобы вы поехали с нами. Не возражаете? Вы обвиняетесь в убийстве. Препираться не советую. Напоминаю вам ваши права…

– Благодарю! Я их знаю, – оборвал его Варяг.

В этот момент у одного из помощников полицейского заработала рация.

– Что там у вас? – обернулся он к коллегам.

– Шеф, только что по рации передали: Джино Барбарелли, дед Макса Барбарелли, того самого, известного художника, перестрелял всех на загородной вилле Альберто Монтиссори. Куча трупов в дополнение к тем, что на пляже. По словам повара, чудом оставшегося в живых, старик Барбарелли отомстил за смерть внука. Его убил наповал охранник Монтиссори Джузеппе Скарлатти.