– Там, где будет дом, что ли?

– Во всей картине. Должно быть движение, драматизм, динамика, а в центре всей композиции – надвигающийся шторм. Баланс света и тени тоже ни к черту.

– Кофе будешь?

– Давай.

В мастерской становится гораздо теплей. Снимаю кардиган, закатываю рукава кофточки, снова разглядываю фотографии. Это всегда самое сложное. Я понимаю, картина сейчас плохая, но можно сделать ее еще хуже, а то и вовсе испортить. Юан протягивает мне кофе, садится за свой стол, откидывается, заложив руки за голову. Я гляжу в другую сторону, но чувствую, что в голове у него шевелятся какие-то мысли. Сейчас он что-то скажет.

– Грейс!

– Мм?

– Ты когда-нибудь представляешь себе, что мы занимаемся любовью?

Вопрос звучит как бы ненароком и совершенно обыденно, будто это нормальный вопрос, который обычно задает в понедельник утром коллега коллеге. Слава богу, я сейчас на него не гляжу, отвернулась. Перевожу дыхание, но дышится с трудом. Я молчу, и, не дождавшись ответа, он повторяет:

– Я хочу знать, у тебя бывают мысли о том, что мы с тобой занимаемся любовью, а?

Встает, подходит ко мне, становится рядом:

– Слышишь, Грейс?

– Я не хочу отвечать.

– Почему?

– Потому. – Жестом обвожу помещение. – Мы сидим и спокойно работаем. Нам хорошо, и не надо все это портить.

– Ну скажи честно. – По его лицу пробегает какая-то тень, но слишком быстро, я не могу уловить, что она значит. – Прошу тебя.

– Зачем?

– Просто хочу знать.

– Зачем?

– Хочу знать, что об этом думать.

Поднимаю голову, пристально гляжу на него, стараюсь удержать мгновение, чтобы оно не ускользнуло от меня, но простейшая истина заключается в том, что я не могу ничего отрицать.

– Да, такие мысли бывают, – отвечаю тихим голосом.

– А ты знаешь, зачем я вернулся сюда?

– Юан, прошу тебя…

Кажется, я уже понимаю, откуда ветер дует. Еще трех месяцев не прошло, как умерла Мо. Атмосфера в семье испортилась. Юан очень переживал, настроение его то и дело менялось от беспокойства к раздражению и злости, а потом и к депрессии.

– Всем нам было в последнее время нелегко, – продолжаю я. – Особенно тебе, конечно.

– Да при чем здесь мама!

Он хватает меня за локти и приподнимает их вверх. Я откидываю голову.

– Ты пойми, я вернулся сюда из-за тебя. Ради тебя.

Мне хочется плакать. За всю жизнь не припомню, чтобы кто-то говорил мне такие вещи – если б он знал, как много для меня это значит. Не знаю, что ответить, просто гляжу ему в глаза и чувствую, как высоко вздымается моя грудь.

– Я постоянно думаю о том, чтобы заняться с тобой любовью. Совсем измучился. Хочу, чтоб ты это знала.

Он отпускает мои руки, поворачивается и идет обратно к своему столу.

Стою и не двигаюсь. Кажется, сам воздух ожил и, если я шевельну хоть рукой, вся жизнь моя толкнется в определенном направлении. Не знаю, куда идти. Грудь что-то сжимает. Я резко поворачиваюсь кругом:

– Ах вот как?

Он сидит за столом как ни в чем не бывало, перебирает бумаги.

– Ты заявляешь мне такое, а потом делаешь вид, будто ничего не произошло?

– А что такого я сказал? – удивляется он, хрустя круассаном и отхлебывая кофе. – Это ж все между нами тянулось годами, с той самой минуты, как мы выбрались из нашей коляски.

– Но ты не должен был об этом говорить, ты переступил черту. Назад не вернешься.

– А я и не хочу возвращаться.

– Зато я, может быть, хочу. Ты об этом подумал?

– А ты действительно хочешь?

– Да, – твердо говорю я. – Я хочу, чтобы все вернулось назад и стало как прежде, потому что чувствую: ты будешь ко мне приставать.

– И не собираюсь.

– Смотри, мы с тобой работаем одни, совсем близко, в этом помещении мы всегда рядом, – оглядываю комнату. – И как мы будем теперь вести себя?

– В этой комнате больше пятисот квадратных футов, а кроме того… да не собираюсь я к тебе приставать, успокойся.

– Интересно, с чего это вдруг? Зачем тогда говорить, если не собираешься? Почему это не собираешься? Потому что у нас с тобой семьи? Потому что ты не хочешь испортить нашу дружбу, добрые отношения? Или, может, у тебя не стоит?

– Думаешь, не стоит?

– А что, стоит?

– Хочешь, проверим?

– Нет. Сначала докажи, что стоит.

Опираюсь ягодицами о стол, складываю руки на груди, поджимаю губы. Сердце стучит, но я очень разозлилась. Жду, чтобы он пошел на попятную и извинился.

Но он, похоже, и не собирается. Расстегивает штаны.

– Может, поможешь?

Я молчу, не отвечаю. Пытаюсь привести в порядок спутавшиеся мысли, снова гляжу на него… Интересно, он, оказывается, обрезанный… когда успел?