Вторая половина дня проходит в этом муторном ползании по «серпантину» оврага. Машины, ревя движками, преодолевают подъемы, которые становятся все круче по мере того, как мы углубляемся в горы. Кузов мерно раскачивается из стороны в сторону, эти волнообразные движения постепенно успокаивают и убаюкивают меня, мысли перестают цепляться за ориентиры и возможные укрытия на склонах, и я снова начинаю думать о дембеле, предстоящей многодневной войне и бесконечном лете, отделяющем меня от августа и дома. Теперь мне становится совершенно ясно, что ни в какой дисбат меня не упекут, что все мое наказание сводится к тому, что меня задержали тут на все лето. А значит, нужно просто успокоиться и нормально выполнить напоследок свою работу. Разные бывают дембельские аккорды, что ж с того, что мне выпал именно такой. Может, это и лучше, чем копать какую-нибудь яму под сортир?

Все бы ничего, но вот жара здесь, в Файзабаде, просто невыносимая. Как здесь ребята по два года выдерживают? Пыль, жара, мины! Оказывается, у себя в батальоне мы жили просто в райском уголке. Там тебе и зелень, и вода, да и выходов боевых днем практически не бывало. А ночью в горах совсем не жарко, скорее даже наоборот. Да, Бахарак… Стоял бы сейчас наш взвод на точке, на Бахаракском мосту. Нет же, вместо этого мы тащимся куда-то через горы, в какое-то урочище Аргу. Что я там забыл, в этом урочище? Отвратительное, кстати, слово – «урочище»! Слышится в нем УГРОЗА и даже РОК.

Между тем солнце постепенно начало сползать к западу, первый день «войны» подходит к концу. Сколько таких дней ждет нас впереди?

Машины, преодолев затяжной подъем, выползли на широкое плоскогорье. Дорога теперь вьется через веселые зеленые поля, слегка понижающиеся, видимо, к речной долине. Если бы не зубчатый край горного хребта впереди, километрах в пяти – семи, вполне можно было бы представить себе, что приехали мы в родные приволжские степи.

Пыли стало немного меньше, и я отчетливо вижу, что голова колонны начинает загибаться, бээмпэшки становятся широким кругом, оставляя в середине место для прочей техники. Значит, здесь и будет наша первая ночевка. Что ж, грех жаловаться, место вполне безопасное, поблизости нет даже намека на горку или холм, нет и зеленки – садов или дикой растительности вдоль берегов речушек или арыков. Вокруг только ровные поля. Надеюсь, духи не совсем сумасшедшие, чтобы готовить нападение на такую армаду в чистом поле.

Грузовики въезжают в круг, офицеры указывают водителям, как ставить машины. Наконец, и наш ЗИЛ занимает определенное ему место. Поднимаюсь и делаю пару шагов в кузове, чтобы немного размять затекшие от долгого сидения ноги. Собираюсь спрыгнуть на землю, но тут взгляд падает на ствол моего автомата, и сразу же какая-то тревожная мысль вспышкой проносится в моем мозгу. Она еще не успела оформиться в слова и понятия, а у меня внутри что-то обрывается, и ноги буквально подкашиваются.

НА МОЕМ АК-74 НЕТ ПОДСТВОЛЬНОГО ГРАНАТОМЕТА!!!

Эта фитюлька, состоящая из рукоятки со спусковым крючком и коротенького, в палец длиной, широкого ствола, цепляется под стволом автомата и может плевать метров на триста специальные цилиндрической формы гранаты, почему и носит гордое имя «подствольный гранатомет». При всей своей неказистости, штука довольно эффективная и весьма полезная в некоторых ситуациях. Я таскаю подствольник уже год и давно привык к абрису моего автомата, так что сразу замечаю что-то непривычное в нем. Нет этой маленькой железной дряни! Я прекрасно помню, что, когда пересаживался в кузов из кабины, подствольник был на месте. Я прекрасно помню, что когда я пристраивал ствол на доске борта, чтобы держать под прицелом вершины холмов, подствольник был! Куда же он исчез теперь?

Еще не додумав эту мысль, начинаю оглядывать кузов у себя под ногами. Деваться этому чертову подствольнику просто некуда, он лежит где-то рядом, вот здесь, у борта. Или тут, под этой коробкой? Я не вижу его ни у борта, ни под коробкой. Начинаю судорожно двигать ящики и коробки с сухпаем, пока не убеждаюсь, что в кузове его нет. Несмотря на жару, мой лоб покрывается холодным потом, по телу проходит волна озноба. Вид мой, наверное, сильно напугал колпаков, они смотрят, разинув рты, и ждут какой-нибудь бури. А у меня язык приклеился, даже не могу разжать губ, чтобы сказать им хоть слово. Стою, как деревянный Буратино, и обливаюсь ледяным потом. Наконец выдавливаю из себя слова, но звуки получаются хриплыми и свистящими:

– А ну, пацаны, передвигайте коробки. Сперва перекладываем все в тот конец кузова, потом возвращаем на место. Мне нужно четко пересчитать наши запасы. Таскайте, а я буду считать. Приступили!

Недоверчиво поглядывая на меня, они начинают возиться с коробками. Я с надеждой оглядываю открывающийся пол, но с каждой очередной коробкой надежда моя тает, как догорающая свечка. Я с ужасающей отчетливостью осознаю, что эти старания напрасны, что в кузове подствольника просто нет, а лежит он сейчас в пыльной колее дороги, может, в ста метрах, а может в десяти километрах от нас.

Что же теперь делать, где найти подствольник? Как мне обыскать дорогу на этих километрах, пройденных после поворота? Зачем я вылез из кабины, какого черта понадобилось мне в кузове? Почему вообще я оказался на этой операции? Я должен давно быть дома! Как быть???

Для вида я еще тычу пальцами в коробки и шевелю губами, будто и впрямь что-то считаю. Но коробки уже убраны, и я принимаюсь тщательно осматривать днище. Нет! Пусто! Пропал мой гранатомет. То есть пропало боевое оружие. А это уже точно трибунал…