Цой застонал, обхватил голову руками, раскачиваясь из стороны в сторону. Сначала смерть лейтенанта, потом расстрел мародёров, шаман этот со своей зубочисткой, падла… А в довершение букета, для полной икебаны – импринтинг под аккомпанемент Выброса.

Всё, как Вы заказывали, сэр. Вот Вам и приключения, и адреналин, и радужные перспективы. Застрелиться что ли?

Взгляд Димки упал на чехол с Гибсоном. Даже открывать не хотелось, и так было видно, что драгоценная раритетная гитара разбита и сломана. Да что там гитара. В один миг вся жизнь оказалась сломана. Кстати, тот факт, что Гибсон умер, никоим образом Цоя не расстроило. Куда уже дальше-то?

– "Лейтенант предупреждал о том, что надевать костюм – себе дороже. У него импринтинг не прошёл. Так и у меня тоже не прошёл, не завершён до конца. А у него сколько процентов было? Хотя, какая теперь разница…"

Мысли в голове Димки вяло крутились по замкнутому кругу. Импринтинг, не завершён, лейтенант, шаман, импринтинг…. Почти сутки провалялся в луже под кустиком, позагорал под Выбросом, для разнообразия умер, а потом ожил. Наверное, "изделие" постаралось. Осталось дойти до блокпоста, сдаться воякам, рассказать всё, как было, и геройски умереть. От незавершённости импринтинга. И даже в историю Зоны не запишут, операция-то архисекретная.

Кстати, чувствовал себя Димка не так уж и плохо. А точнее, довольно бодро себя чувствовал. И даже настроение, которое должно было быть похожим на серое, дождливое небо, было похоже больше на радугу. Даже губы растянулись в улыбке.

– Так, стоять-бояться! А ну-ка, признавайся, сука в ботах, чего это я тут лыблюсь сижу, как дурак? Твоя работа? – подозрительно осведомился Цой у инкома.

– Учитывая общее психофизиологическое состояние Вашего организма, принято решение о лёгкой нейростимуляции и инъекции дозы антидепрессанта. Вам необходимо продолжить выполнение миссии. Время отставания – минус двадцать четыре часа, двадцать семь минут.

– А почему бы тебе не связаться с твоими боссами и не доложить самому?

– На время выполнения операции "Прокол" любой инфоконтакт запрещен. Изделие не обладает активированными средствами связи и дистанционного контактирования. Вам необходимо незамедлительно начать движение к блокпосту в режиме ускоренного перемещения. Режим активирован полностью. Режим "овердрайв" активирован полностью. Интегрированное вооружение активировано полностью. Дмитрий, пожалуйста, выполните миссию до конца. Лейтенант Николаенко на Вас рассчитывал.

Димка подумал, что ситуация здорово смахивает на пошлые третьеразрядные боевики литературной серии "Г.Е.Р.О.Й. Зоны". Порядочные, и не очень, вояки, честные сталкеры, мерзкие мародёры, злые "монолитные". И главный герой, хороший парень, которого судьба случайно забросила в Зону, то ли спасаться от чего-то-там, то ли восстанавливать справедливость. Димка прочитал книг эдак шестьдесят, потом плюнул. На пару-тройку нормальных произведений приходилось семь-восемь откровенно говняных "опусов", изобилующих грамматическими ошибками. Больше всего Цоя добивали глаголы с мягким знаком. "Они двигаюТЬся к вам с большой скоростью"… Проверочное слово – "Что делаюТЬ"… И не "движутся", а именно – "двигаються". Без комментариев.

Однако надо было начинать "движение к блокпосту в режиме ускоренного перемещения". Цой поднялся с земли, на ходу расстёгивая клапан рюкзака. Достал свой ПДА и сунул его в раскрывшийся набедренный карман. Остальное решил не брать. Гибсон погиб, пистолет и нож теперь не нужны, как и медпакеты, и блок-инъекторы. Нагнулся подобрать ИШК и наткнулся взглядом на нож шамана. Димка почувствовал противный липкий страх, сердце зачастило, словно при беге, перед глазами снова всплыла картина…

– Так, спокойно, сталкер. Не ссать! – сам себе приказал Цой. Полегчало. А может, костюм среагировал.

– Рекомендуется захватить с собой оружие шамана. До сих пор неизвестен материал, из которого изготовлены ножи. Предполагается, что пули, находящиеся в оружии Ваших противников, также изготовлены из этого, или подобного, материалов. От подобного оружия защита изделия неэффективна. Необходимо комплексное исследование.

– Да чтоб я его в руки взял… – Цоя передёрнуло.

– Возьмите нож и несколько патронов из оружия уничтоженного противника. Положите образцы в поясной контейнер для артефактов – инкому, похоже, было начхать на переживания Димки. – Контейнер обеспечивает защиту от возможных воздействий любых известных артефактов.

– Я уже знаю, как он защищает – Димка подобрал нож двумя пальцами и нервно осведомился – Ну, и куда его уложить?

Участок костюма в районе пояса неожиданно вспух, затвердел, приобретая форму прямоугольной коробки. Верх контейнера как бы растаял и Цой, хмыкнув, положил туда нож. Туда же отправились несколько патронов из магазинов мародёров.

– Прикольно – Цой подождал, пока зарастёт контейнер. – Защищает, говоришь… Ну ладно. Побежали.

Это было просто непередаваемое ощущение. Цой летел с головокружительной скоростью, прыгая через препятствия и аномалии, совершенно не боясь. Аномалии, само собой, срабатывали, но на Димкином состоянии это никак не отражалось. Понравилось прыгать в "трамплин". Эдакий гравитационный лифт. Скорость бега составляла сорок два километра в час, поэтому "трамплин" просто не успевал подбросить Цоя на большую высоту, тем не менее, полёт по пологой дуге на высоте около пяти метров со стороны смотрелся бы здорово.