Шрифт:
– Помидоры? – повторил я тупо. – Почему помидоры?
– Просто в нашем доме живет один тип, так представляешь, он все время носит в одеяле помидоры…
– Нет у меня помидоров, – злобно отвечал я. И добавил: – У меня Дуля…
– Ах, вон что, – произнес сосед с пониманием и при этом почему-то мне подмигнул.
Я торопливо залез в машину, Дулю положил рядом, на переднее сиденье, и вырулил на трассу. Через несколько часов езды, когда пошел сплошняком лес и не стало видно жилья, я свернул на боковую дорогу, а проехав еще десяток километров, снова свернул на глухой проселок, который и привел меня к уютному озерцу.
Я присел на зеленом бережке, наслаждаясь тишиной и безлюдьем. Не часто встречаешь, даже когда ищешь, такие заповедные места. Сюда бы на рыбалочку, да Бориса с Люсей взять, да Емила, да корыто… Да лодочку и Дулю…
Я вдруг вспомнил, зачем приехал. Извлек из машины Дулю, развернул, положил на траву. Оглядел заливчик, чтобы еще раз убедиться, что я совершенно один. Поднял Дулю, чмокнул ее в тупой холодный носик и произнес не без чувства:
– Спасибо за все.
За что – знал я один.
Да за то хотя бы, что не рванула, как ей от роду полагалось, и не разнесла нас вдребезги!
Я снова оглядел сверкающий под солнцем заливчик. Он был прекрасен.
«А ведь могла бы это сделать столько раз…» – подумалось, и похолодела спина. Впервые до конца ощутил опасность. Она ведь могла рвануть, когда ей вздумается. И – когда мы ловили рыбу, и – когда гремела в багажнике и билась об инструмент, и – когда цепляла ее ногами бдительная наша милиция… И даже когда на ней восседал у костра наш болгарский другарь Емил с неведомой красоткой… Восседал, а может, подкладывал ей под голову или под спинку…
Впрочем, нет. Только не тогда. Тогда была любовь. А счастливые живут по своим законам.
Я размахнулся и швырнул Дулю в воду.
Она, как судачок, сверкнула серебряным боком и ушла навсегда на дно.
– Дуля булькнула… Булька дулькнула… – проборматывал я на какой-то непонятный мотив весь обратный путь.
Дорога показалась мне куда короче.
Вернувшись, я набрал телефон Толи, и он вскоре приехал.
Снимая куртку, раз-другой все-таки глянул из прихожей в сторону кабинета, где на самом видном месте на письменном столе недавно пребывала Дуля.
Не увидав ее, Толя успокоился.
Мы сели за стол.
– За что пьем? – спросил Толя.
– За Дулю, – сказал я. – Буду о ней скучать.
– Но ты… Глубоко ее утопил?
– Очень глубоко… Она, как Кощеева смерть, хранится на дне океана!
– Не Кощея, черт бы тебя побрал, а твоя! Твоя! – И добавил: – Вот теперь доставай свое корыто… Как оно, булькает?
– Булькает, – ответил я уверенно.
С тех самых пор, как корыто оплошало, я доливал его каждый день.
Достал, потряс, чтобы лишний раз убедиться: булькает на все пятьсот граммов.
Мы налили и выпили за Дулю, царство ей небесное.
И вот теперь, когда почти не было страшно, я все-таки сказал то, что хотел:
– Красивой была… Дуля!
– Оружие… Оно… Впечатляет, – согласился Толя. – Но почему… все-таки Дуля?
– Не знаю, – сознался я. – Может, она на дулю похожа?
– На что? На что?
– Ну, на эту… На грушу, что ли?
– Ох, я бы тебе объяснил, на что она похожа…
– Не надо. Будь здоров, – сказал я моему спасителю.
– Нет, сперва твое здоровье, – предложил Толя. – Ты согласен, что за твое здоровье надо крепко выпить? И мы выпили. Я накапал в золотой колпачок «Плиску»:
– Будь здоров, спаситель. – Это Толе. И далее за Бориса… Один нашел, подарил мне Дулю, другой забрал. Впрочем, пока эта рукопись создавалась, ушел и Толя, тихо, незаметно. Но тогда, в лифте, я так далеко не заглядывал. Да и кто мог бы представить, что наступит такое время, когда наш брат литератор будет исчезать из жизни без следа, опадая, как листья с мертвого дерева…
Близ Цимлянского моря на «рафике» привезли нас тогда в «опорный пункт» местного виноделия, руководил экскурсией главный инженер строительства «Атоммаша», который пункту стальные чаны для вина сварил… Это примерно то же, что мое корыто, но космических размеров… Посадили за стол братьев писателей, а там и Злобин, и Валерий Осипов, и Толя Преловский, и Виктор Боков… И наливают брусничного цвета вино под названием «Тихий Дон»… Пьем. Потом опять же «Григорий Мелехов», опять пьем… Может, и «Поднятая целина» была, не помню, но так литературно надрызгались до полуночи, а уж «Аксинью» просто нельзя было не попробовать, хотя пьянила она сверх меры! И тут уж никакой опоры в «опорном пункте» не стало, и пошли искать гостиницу: ходим, ходим, а все кругом стальные чаны до неба, и во всех… литература… Но что о литературе… Я со своего края стола вижу широкое лицо моего друга Георгия Садовникова, который, я уже знал, не бросит меня одного в лифте на произвол судьбы…
Потеряла я колечко (Люся и Борис)
В преддверии лета только и разговору было о том, кто куда поедет в отпуск. Георгий, помню, на своем дне рождения завелся и заявил, что никогда не путешествовал на машине и хотел бы с нами, то есть со мной, Борисом и Люсей, поехать, если мы его возьмем. Я сказал, что, конечно, возьмем его, а все гости дружно поддержали нас.
– Жора, – сказали, – это такая удача, поезжай, – сказали. – Ты подзасиделся в Москве…
Для того чтобы понять последнюю фразу, надо знать Георгия. Человек он статичный, по характеру – домосед, и выезд, скажем, за двадцать километров от Москвы в пригород, в Переделкино, для него событие… А тут Украина… Страшно представить: машины, дороги, города, кемпинги, а то и ночевка в палатке, случайное питание и все остальное непредсказуемое, как оно и бывает в путешествии… Так, на придыхании, произносилось это ровно через три месяца, причем теми же друзьями, которые дружно советовали ему ехать.