— Бой!

Я, в свою очередь, кидаюсь влево и провожу прямой удар. Бью без всякой цели, наугад. И на долю секунды у меня возникает ощущение, что удар едва не находит мишень. Рука чувствует что-то вроде колебания воздуха. Как если бы за мгновение до удара противник находился в этом месте.

«Вы получили 59 ед. урона»

Сил ругаться уже нет. Как и желания вести бой дальше — это просто бессмысленно. Причина провала связана не с моим низким уровнем, а с высокой скоростью Морта. Показатель скорости старшего Наставника, должно быть, просто зашкаливает. Из-за чего я не успеваю увидеть даже момента его атаки. На этапе объявления боя он превращается во Флэша. Интересно, существует ли хоть один способ победить его? Даже если каждый уровень на протяжении сотни, вкладывать свободные очки в ловкость, толку от этого будет мало. В основе расчета скорости лежит формула десятичного логарифма. Его особенность состоит в том, что после достижения определенного значения, прирост в скорости будет ничтожен. Настолько, что почти перестанет ощущаться. Это сделано, чтобы избежать подобных превращений в супергероев.

Иными словами, требуются артефакты, которые поднимают параметр скорости в обход ловкости. Пусть они и есть, но таких артефактов очень мало. Так что, не стоит мечтать достать их в песочнице. К тому же, сомневаюсь, что один или два артефакта способны поднять характеристику до таких высоких показателей.

Смотрю на довольную рожу Морта и чувствую пустоту внутри. Угораздило же меня попасть на такой квест. Столько времени, сил и все впустую. Теперь, заморачиваться с поиском группы, свободных локаций и данженов; разъяснением прописных истин ведения боя и координации; переживать истерики по поводу неправильного распределения дропа или недооцененной роли в пати… и терять, терять, терять драгоценное время…

К черту!

Вырубаю игру и отключаю капсулу. Откидываю крышку и прикрываю глаза — на улице еще достаточно светло. Считаю до десяти, открываю глаза и сверяюсь со временем. До приезда пиццы еще сорок минут. Решаю сходить в душ, чтобы сбросить напряжение и привести мысли в порядок.

Доставка как всегда пунктуальна. Ровно в шесть звонок на вызывную панель и через пять минут — в дверь. На пороге юноша лет двадцати. Наверняка из тех, кто отказывается от помощи родителей, чтобы доказать, что может сам себя обеспечить. На голове фирменная бейсболка, под легкой ветровкой — поло в цвет кепки.

— Ваша пицца и кола.

Вручает двухлитровую бутылку, затем, распаковывает потертую термосумку. Достает коробку с моим адресом на торце и передает в руки теплую упаковку. Открываю, чтобы убедиться, что заказ не перепутан. На свободу вырывается ни с чем не сравнимый запах свежего коржа, пряного соуса маринара и молочных ноток моцареллы. Рот мгновенно наполняется слюной, а желудок требует заслуженную порцию.

— Да, все верно.

Расписываюсь в бланке доставки, ставлю пять звезд в графе «оперативность» и отдаю три десятки.

— Сдачу себе.

— Спасибо! Приятного аппетита!

— Ага.

Закрываю дверь, подбираю колу с пола и отношу все в комнату. На кухне беру стакан, из морозилки выковыриваю несколько кубиков льда. С ногами забираюсь на кровать — на коленях коробка, в правой руке пульт от телевизора, под левым боком на краю стола кола. Больше, чем есть всухомятку не люблю есть в тишине. Даже если по кабельному нет ничего интересного, все равно нужно чтобы перед глазами что-то мельтешило, а в ушах звучал чей-то голос.

Щелкаю по каналам в надежде найти какой-нибудь дельный ситком или мультсериал — это было бы здорово. Но попадаются только реклама, реклама, реклама, ток-шоу и новостные блоки…

Что?!

Рука уже переключила канал, но мозг осознал увиденное только сейчас…

Программу назад!

Серебристый «сайен» хэтчбек. Правая сторона изуродована, словно в нее выстрелили из пушки. Лобовое стекло покрыто сетью трещин. Сама машина выброшена в пешеходную зону. Правое крыло зацепило гидрант, а кузов впечатался в стену здания.

— Авария произошла в девять вечера на перекрестке…

Кадры, снятые на мобильный, показывают как внедорожник на бешеной скорости таранит «сайен». Машины взрываются пластиком и стеклом. Хэтчбек начинает разворачивать, но автомобиль врезается в каменную ограду и останавливается…

Из внедорожника вываливается мужчина с окровавленным лицом. Строгий костюм, в руке сотовый телефон. Мужчину шатает, но он переходит дорогу и направляется в магазин. Слышны обрывки его разговора — голос неуверенный, язык заплетается:

— Нужно позвонить жене…извиниться…не успеваю…какой-то придурок врезался в меня…

Из «саена» не выходит никто…

— …пассажиры хэтчбека погибли на месте. Водитель доставлен в больницу с рваной раной головы и сотрясением мозга.

Изображение начинает плыть, но я не в силах отвести взгляд или закрыть глаза.

Телефонная съемка сменяется профессиональной. От хэтчбека везут каталку с телом, накрытым белой простыней.

Меня мутит, в глазах темнеет, а в ушах слышу шум собственного сердца.