– Прорывы! – фыркнула девушка. – Под колесами гибнет намного больше людей, чем от прорвавшихся во Внешние земли чудовищ. Иногда я думаю, что людям нужны чудовища, Майкл. Чтобы было кого бояться.

– Разве ты сможешь стоять в стороне, когда творится зло? Если ты можешь его остановить? – Миша совсем не ожидал такого разговора. Сомневаться в своей природе – мыслимое ли дело? Конечно, они члены Могуществ и Магусов, они стоят на страже миролюдов, не пускают в наш мир нечисть страхолюдную. А Хранительница Синей печати, выходит, не уверена в том, что они вообще нужны. Чудеса.

– Если кого мара задавит во сне или лярва с ума сведет, то ты и будешь виновата. Потому что могла и не спасла.

– У меня дедушка пропал, – вдруг сказала Дженни.

Миша опешил. Что тут скажешь? Странная она. Что бы сказал дядя Никифор?

– Я могу как-то помочь, ясная госпожа? – нашелся наконец юный Страж. – То есть… Дженни.

Дженни грустно улыбнулась:

– Я не знаю, кто мне может помочь. Его следов нет на Дороге Снов, его вообще нигде нет.

Миша помолчал.

– Если что потребуется…

– Спасибо, – Дженни встала. – Как думаешь, чего здесь не хватает?

Юноша огляделся:

– Да вроде всего хватает.

Девушка лукаво улыбнулась:

– А мне кажется, здесь не хватает бабочек.

– Так не время еще, – нахмурился Миша. – Сейчас март, а они просыпаются, почитай, в июне. Конечно, оно по-всякому бывает, но раньше мая бабочек не жди, это уж как в природе заведено. Дед Аким говаривал…

Дженни хлопнула в ладоши.

Налетел ветер, сорвал салфетки со столов, выхватил их из салфетниц, лихо перетасовал в воздухе, и они закружись над площадью легкокрылой стаей, быстро вверх, а затем вниз. Опадая, их края дрожали, и казалось, что огромные бабочки хлопают крыльями, опускаясь в ладони радостных детей.

Миша хмыкнул. Экое баловство, дядя Никифор бы не одобрил, это точно – почто просьбы зазря переводить?

– Мы как бабочки, – Дженни посмотрела на него сияющими, будто омытыми глазами. – Живем и исчезаем. Я видела существ, перед которыми наша жизнь короче искры. Но они прячутся, а миром владеют люди. Беззаботные бабочки, которые умеют убивать. Береги себя, Майкл.

Она пошла прочь, а Миша так и остался сидеть, как гвоздем к стулу прибитый.

И о чем она ему толковала?

– Мудреное дело – девичьи мысли разгадывать, – задумчиво пробормотал Миша. На ладонь ему опустилась салфетка.

Снег не трещит под ногами, сравнялся твердостью со льдом. Арвет не идет – летит над тропой. Туман вытекает навстречу, плывет с большой лесной поляны, посреди которой встал черный дуб, впился в воздух узловатыми ветвями – глаз не оторвать от его голых влажных ветвей, от сырой тьмы его коры.

Есть в Бросселианде две могилы Мирддина – одна мнимая, для туристов, увенчанная большим камнем-останцем, вокруг нее водят хороводы ролевики и поклонники друидов, и есть подлинная, о которой никто не знает и не должен узнать.

Но Дева указала ему путь.

Смутные тени блуждают в тумане, Арвет видит рассыпанные огоньки сотен мелких животных на огромной поляне. Тишина, март.

На образ Внешних земель накладывалась картина Дороги Снов. Арвет задержал шаг. Там, на Дороге Снов, он стоял на краю огромной чаши, центром которой и самой глубокой точкой был черный дуб. Словно под его корнями лежало нечто очень тяжелое, нечто, что продавило саму ткань Дороги, создало воронку искажения, в которой медленно вращался весь лес.

Яркая звезда горела в корнях дуба, свет ее пробивался острыми иглами сквозь плотный серый кокон. Он пульсировал, содрогался, диббуки кометами носились вокруг, то приближаясь, то улетая прочь, но не покидая пределов поляны. Дева не обманула, должно быть, все диббуки, сбежавшие из деревни, собрались здесь. Прорываться с боем? Тогда звери на поляне погибнут – если не от его руки, то от нервного напряжения, когда диббуки будут покидать их тела.

Арвет открыл рюкзак. Старинная накидка, легкий плащ. Зеленый шелк не выцвел от времени, и, выгляни сейчас солнце, он бы искрился.

Дама сказала, что этот плащ скроет его от взглядов диббуков.

«Вот и проверим».

Арвет набросил плащ на плечи, завязал тесемку у горла и осторожно ступил на поляну.

Бубен остался за спиной, на краю леса. Его кожа еще слегка дрожит, пальцы помнят звук, до сих пор чувствуют прикосновение к шелковистой шерсти Зарницы. Он не взял его с собой: жилище его – шаманский бубен – под плащ не запихнешь. А вести Зарницу в его подлинном облике – значит просто сигнализировать всем диббукам в Бросселианде, где он.