– Ты из какой школы? – наконец спрашивает он меня.

– Из второй.

– Это что над речкой, да? А я из третьей. Знаешь, розовая, у вокзала?

– Знаю. Я у вас однажды на вечере был.

– Когда?

– В позапрошлом году,

– На Ноябрьские?

– На Ноябрьские.

– Эх, танцы какие были! – вздыхает парень. – Помнишь?

– Конечно помню. Оркестр у вас хороший.

– Оркестр отличный был, это верно.

Мы замолкаем,

Потом он опять начинает:

– На большой Кизиловке был?

– Был. Интересно, кто из ребят нашего города не был на Кизиловке?

– Гроза нас однажды там шуранула! Понимаешь, только поднялись наверх, как ударит… Ливень, молнии рядом… Ручьи вниз по склонам… А мы, пока поднимались, по полмешка кизила успели набрать. Мать у меня здорово пастилу делает… Мишка – это мой дружок – говорит: "Слушай, а вниз как же?…" – "Спустимся", – говорю, "Тем путем, которым сюда шли, нельзя, – говорит. – В речку сыграем. Придется по лесу!" А по лесу, знаешь сам, километра три, а то и больше. Грязища, ног не вытащить… Да еще этот кизил у нас. не бросишь же… "Не, – говорю, – по лесу не пойду. Ты как хочешь, а я лучше иапрямки". Тут молния как даст! Рядом…

"Даже нечего вспомнить, – стучит у меня в голове. – Такие коротенькие у нас жизни, что даже нечего вспомнить. Ничего значительного… Вот разве, как на Кизиловку ходили и к Волчьим воротам. Или как танцевали на вечере в школе. Или как подрался с кем-нибудь. Ну, еще как ездил к родственникам в другой город… Как на день рождения купили часы, И все… А мы даже еще не жили как следует…"

– Ну и как, удалось спуститься?

– Спустились. Чуть ноги не поломали, правда. Однако кизил принесли… Ты где жил в городе?

– На Баксанской. В самом конце.

– А, это за больницей? Знаю. А я в самом центре, на Революционной. Номер семнадцать… У тебя отец тоже на фронте, да?

– Тоже… – говорю я и голос у меня срывается.

– Моего призвали в самом начале войны. В августе сорок первого. Он под Сталинградом сейчас, А твой где?

– Под Самурской…

Больше я ничего не могу сказать. Горло стягивает судорога. Сейчас я разревусь. Если он еще что-нибудь спросит, я разревусь…

Парень молчит.

Я мучительно сглатываю слезы, отвернувшись, чтобы он не заметил. Приглохшая было боль снова сжимает грудь.

"Папка… – шепчу я. – Папка… Ты был таким добрым, таким хорошим… Почему так вышло, что тебя убили? Разве ты сделал что-нибудь плохое? Ведь я помню, очень хорошо помню, как ты вступился за ту несчастную лошадь… Мы вместе шли по незамещенной улице и увидели толпу… Она окружала застрявшую телегу. Лошадь лежала на боку, запутавшись в постромках, вся в грязи – и морда, и бока, и грива… Худая-худая, спина острая, как у скелета… Возчик бил ее концами вожжей по спине, чтобы заставить подняться, а она только вздрагивала, приподнимала голову и снова роняла ее в грязь… Что сделалось тогда с тобой! Я никогда не думал, что ты можешь быть таким… Ты растолкал толпу и отшвырнул возчика в сторону. Глаза у тебя стали большими и страшными… "Негодяй! – только и сказал ты испуганному возчику, – Негодяй!" Потом опустился на колени рядом с лошадью и начал ее распрягать. А потом тебе начали помогать еще двое из толпы, И я тоже помогал… Мы вчетвером осторожно подняли лошадь, и, когда она, дрожащая, жалкая, встала наконец твердо на ноги, ты вытер ей морду сначала ладонью, а потом своим носовым платком. И все молча стояли вокруг и с уважением смотрели на тебя. А одна женщина сказала; "Какой человек!…" Ты всегда был таким, папка… Может быть, лучше, если бы меня убили во вчерашнем бою… Не Васю, а меня… А ты бы остался жив…"

– Слушай, а как ты думаешь, какой значок дадут после войны всем, кто был на фронте? – вдруг спрашивает парень, – Наверное, как медаль, да? Это ж мировое дело – разгром фашизма! Обязательно должен быть такой значок. Звезда, Кремлевская башня и боец в шлеме рядом… Или нет, лучше знамя из красной эмали, а под ним боец с винтовкой… А?

О господи, бывают же на свете такие разговорчивые люди…

– Заткнись.

– Ты что? – спрашивает он, отодвигаясь от меня.

– Помолчи хоть минуту, будь добр…

Туман росинками оседает на лицо. Внизу, у Терека, он стоит непроницаемой глухой стеной. У меня влажно все; брюки, гимнастерка, белье, карабин. Влажен серый валун, у которого я сижу. Пока не двигаешься, холода почти не чувствуешь. Но стоит переменить позу, поднять или опустить руку, как согретые участки материи отлепляются от тела, вместо них к коже прикасаются холодные, и зубы сами собой начинают выплясывать чечетку.

Мой напарник тоже сжался в комок, нахохлился и, кажется, задремал, прислонив голову к стволу карабина.

Когда же нас сменят? Сколько мы уже на посту?…

Я завидую тем, которые придут после нас. Им будет легче – уже взойдет солнце, растает туман.

"Раз… два… три… четыре…" – начинаю считать я удары сердца, чтобы хоть чем-нибудь отвлечься. Решаю сосчитать до пяти тысяч, но после первой же сотни бросаю. Все ерунда…

Проходит непомерно большое время, Небо на востоке из мутно-серого становится белесым, уже можно различить бурые купы кустов и беленые стены хаток. Вот, словно на проявляющемся фотоснимке, уже угадывается лента шоссе, и вдруг, как это часто бывает в горах, вся масса тумана начинает быстро оседать, редеть, распадаться на отдельные островки и косы и исчезать неизвестно куда. Над головой открывается синяя, невероятная глубина, в которой плывет, покачиваясь на крыльях, орел. А еще через несколько минут из-за Терского хребта фейерверками осыпаются в долину золотые брызги восходящего солнца.