Шрифт:
– Подожди, - нахмурился Артист, - они же на дачу укатили неделю назад.
– Я не знаю, я раньше никогда его не видела.
– А зачем же дверь открыла?
– Да потому, что у меня и сомнений-то не возникло. Он стоял босиком, и дверь была в ту квартиру распахнута... ну так, наполовину, свет там горел. В общем, нормальный сосед, расстроенный только. Я и не подумала...
– А чего он хотел?
– спросил Боцман.
– Сказал, что с телефоном у него что-то случилось. Спрашивал, есть ли у нас кто-нибудь, кто разбирается в этом. А еще в проводах копался там, в щитке...
– Так, может быть, это действительно сосед?
– подал голос Марат. Или жилец какой-нибудь новый?
– Дайте мне закончить...
– терпеливо сказала Александра.
– Дело в том, что я тоже так подумала, но на всякий случай решила не говорить Сереже лишнего по телефону. А когда я выходила, то по дороге хотела заглянуть к этому самому соседу, спросить, починил ли он свой телефон. И случайно услышала его слова через дверь...
– Да ну, что там через дверь услышишь!
– вскинулся с сомнением Боцман.
– Можно, можно, - закивал Артист, - я сам не раз слышал. У них телефон рядом с дверью стоит.
– Вот именно, он как раз по телефону с кем-то разговаривал, ну, я удивилась и немного подслушала...
– Александра сделала паузу.
– Знаете, о чем он говорил?
– Сашка, не тяни, ради Бога!
– Он рассказывал, как мы с Сережей пять минут назад договаривались по телефону о встрече! Хорошо, что я не сболтнула адрес клуба! Кстати, называл он вас всех по вашим именам.
– То есть?
– переспросил Артист.
– Тебя, например, Артистом... А говорил он все это человеку, которого называл Андрей Сергеевич.
– Крымов!!
– в один голос тут же гаркнули Артист и Боцман.
Боцман схватил фотографию с компьютерного столика и передал Марату и Александре:
– Вот этот.
– Сашка, беру свои слова обратно, - сказал Артист и легко выскочил из кресла, - ты все сделала правильно!
– И он чмокнул ее в щеку.
– Значит, так, надо немедленно туда смотаться и проверить, там ли еще этот партизан.
– Александра, ты оставайся тут.
– Боцман уже соскочил с подоконника и потянулся за своей джинсовой курточкой.
– Но...
– Никаких "но"!
– строго поддакнул Артист.
– А я пока пошустрю тут вокруг клуба, - сказал Боцман, - на всякий случай. Не дай Бог, эта сволочь успела добраться и сюда тоже...
Через минуту они уже стремительно вышли на улицу и разделились. Артист запрыгнул в боцмановский "ниссан" и помчался на квартиру, а Боцман свернул во двор к служебному выходу. Но прежде он осмотрелся на Остоженке и убедился, что здесь никого нет. И припаркованных машин, кроме их "ниссана", тоже нет.
Боцман аккуратно обошел здание вокруг, потом заглянул в подъезды клуб находился в полуподвальном этаже жилого дома. Потом немного поразмышлял, прикинул, откуда был бы хороший обзор для наблюдателя или снайпера, и прошвырнулся по окрестностям. Так ничего и не обнаружив, он вернулся в клуб. Вскоре возвратился Артист. Его поиски принесли кое-какой результат. Квартира соседей напротив была явно взломана, а к телефонной линии самого Артиста оказались приделаны "уши". Все подтвердилось.
– Знать бы, где упасть...
– ворчал Боцман.
– Интересно, - вдруг взвился Артист, - а откуда это он узнал мои координаты? Ведь кроме нас...
– Голубков тоже был в курсе, - напомнил Боцман.
– Не хотелось бы разочаровываться в товарище полковнике...
– Кстати, - поинтересовалась Александра, - а что вам удалось узнать из этого, - кивнула она на экран компьютера.
– В самом деле, господа Шерлоки Холмсы, - поддакнул Марат, - вы этот компьютер часа четыре долбили. Есть там что-нибудь?
– Кое-что есть, но слишком туманно, - ответил Боцман.
– Девять, - сказала Александра, глядя на часы.
– Я иду за Сергеем.
Она быстро вышла из кабинета.
Не было ее минут двадцать. Все заждались. Но когда она пришла, то привела с собой не только Пастуха, но и Дока. Хмурых, несколько помятых, но без тени усталости...
И никто из них не заметил, как спустя минуту ко входу в клуб медленно подъехал фиолетовый "фольксваген"-пикап, остановился, и водитель, которого Сашка узнала бы сразу, бросил взгляд на вывеску. А потом куда-то позвонил.