мне чуждо двадцать третье февраля

и неуютно первое апреля

я ваши мандолины и свирели

приветствую коротким словом "бля"

мне хочется парить средь горних сфер

и над парижем плыть как лист фанеры

но у меня несносные манеры

поскольку я рождён в ссср

простой как пифагоровы штаны

контактный как свидетель иеговы

вот человек, не знаете его вы

и вы ему ни разу не нужны

ведь на просторах родины кругом

средь граждан провоцируя мигрени

сквозь заросли ромашек и сирени

действительность воняет сапогом

Я к вам пришла совсем не для забавы

и праздного не ради интереса:

поедемте со мной в Собакопавловск

воспитывать условные рефлексы.

Там пешеходы медленны и томны,

автобусы внезапны, но неспешны,

там ни к чему мобильность телефону,

считаться безупречным и успешным,

представьте, никому вообще не важно –

двадцатый век глядит с доски почёта,

там строят долго и одноэтажно

и не деньгами платят за работу.

Не делают блестящую карьеру,

в поездках не бывают заграничных,

и не придут на модную премьеру,

и всех своих соседей знают лично,

там дом культуры носит званье клуба,

и Майкл Джексон только входит в моду,

а то, что там у них зовётся "клумба"

у нас на это едут "на природу".

Там не заводят связей электронных,

а просто клеят марки на конверты,

и наших с вами номеров коронных

там не поймут. Не верите? Не верьте,

но я не солгала вам ни на малость,

я бросила дела, вы тоже бросьте,

поедемте со мной в Собакопавловск.

Нет-нет, не насовсем…

На время…

В гости…

Город нулевых этажей.

Город оцинкованных крыш.

Дюжиной прозрачных ножей,

стаей озверевших стрижей,

связками холодных ужей –

ветер в волосах. Ты молчишь,

окружил, сжимаешь кольцо,

в тёплых окнах гасишь огни.

Улицы целуют в лицо.

Ну давай уже, не тяни.

Полосуй меня, полощи,

не жалей небесной воды.

приласкай меня, приручи,

прижимай к кирпичной груди.

А потом – совсем отпусти,

а потом мне не запрещай.

Нелюбимый город, прости.

Нелюбимый город, прощай.

Горький дым фабричной трубы.

Перекур, родной, перекур.

Я люблю другого, увы.

Как зовут?

Да как…

Петербург…

Оглавление

Этот текст второй день крутится в моей бедной голове вместе с мотивчиком.

Понятно, что как стихотворение это абсолютно неудобочитаемо.

Прошу пардонов. На самом деле, как ни странно, ритмический рисунок тут есть.

* * * * * * * * * * * *

называй меня как хочешь посели меня с такими же в своём вавилоне

всё равно меня до пятницы не будет а в четверг как всегда пойдет дождик

я привычно перебью на кухне чашки закурю и сяду на подоконник

вот теперь бы мы могли поговорить но ты конечно же появишься позже

если я не буду спать то можешь долго-долго корчить из себя растамана

и я даже попытаюсь притвориться будто верю в эти сказки для бедных

если наши дети вдруг родятся белыми то это будет больше чем странно

но за ними не придут те пароходы на которые берут безбилетных

из того во что ты веришь существует только то что ты забил в папиросу

из того что ты расскажешь кто-то умный себе сделает имя бесплатно

я весёлый самолётик видишь я лечу бомбить твой придуманный остров

и я таю в этом небе улыбаюсь и не помню как вернуться обратно