«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Миг общения у нас произволен,

не стыкуются легко грани...

В подкидного поиграть, что ли,

и бессольно перемыть раны?

Ты да я -- без откровения свыше,

я да ты -- не две хрусталинки рядом,

мне хотелось бы тебя слышать

и ответно напевать серенады.

Раздаются на двоих карты,

козырной валет слабее, чем дама...

Ах, какие вечера в марте!..

Каблучки несовместимы со льдами.

Вот они тук-тук-тук-тук простучали,

вечер колется иглою в запястье,

он, как прежде, одноцветно нейтрален,

что ему до уходящего счастья...

Твой пряник сладок… что за вкус!

И в то же время горьковатый…

За горечь я поставлю плюс,

а сладость вынесу в дебаты;

скажу, что разбиваюсь вдрызг

о кирпичи непониманий,

но я же сам пошёл на риск,

влюблённый, словно Пиросмани…

Слова на клетчатом листе

легки, и выровнены мною,

след красной пасты загустел

и напрягается струною;

подставь девическую горсть,

они осыплются, как вишни,

жалея, что не друг я, гость,

не склонный к патоке излишней…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ЧТО-ТО О ЛЮБВИ.

На погодной карте

середина марта

с отрицательным теплом:

поделом вам, поделом!

Месяц надо мною

с рожицей хмельною

тоже рожками грозит,

сдвинув тучи-жалюзи.

В чём же я виновен,

может, где с любовью

очень жутко пошутил,

словно демон Азраил?

А погода злится,

облепив ресницы

мне каким-то странным льдом –

солон вкус и в горле ком...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

По сусекам памяти

быстро пробегусь,

выметая камешки

дней с названьем "грусть".

Милая, хорошая,

мой весёлый стриж,

для чего нам прошлое

то, где ты грустишь?

Март с прохладой мятною --

привкус леденца,

что-то непонятное

трогает сердца.

Лёгкий ветер с берега,

северная дрожь,

ты -- моя феерия,

я -- твой юный дож!

Улыбаюсь, радуюсь,

клич -- под облака:

ты -- цветная радуга

у меня в руках!

От прекрасного доброго Змея

Вы сбежали в кромешную тьму,

Я за Вами лечу чародеем:

Умоляю, вернитесь к нему!

А иначе вскипят океаны

От его непомерной тоски

И погибнет Ваш новый избранник,

Увлечённый волною в пески.

И подуют суровые ветры,

И покроется пылью Земля,

И не сможет богиня Деметра

Возродить человеку поля.

Вы не слышите...

Бьётся туника

В чёрном небе багряным плащом,

А моя возмущённость безлика –

Чародей вообще не при чём.

Беспредельна влюблённость,

И тормоз

Ей не нужен в раю и в аду,

И погоня моя – за проформу,

Я пожну вместе с Вами беду...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Попрощалась женщина со мною,

рассыпая строки по листу...

Я отгорожусь от них стеною,

прикрывая чувства наготу.

Чувства чьи?

Кому какое дело!..

Времена не судят всё равно,

нити дней наматывая в целом

на одно и то веретено.

Ей -- свой путь, а мне -- своя дорога,

зазеркалье -- глупый виртуал,

в нём легко облечься в диалоги

и прологом заменить финал.

Был -- и нет...

Невидимою птицей

возвращаюсь в прежнее дупло,

чтобы завтра вновь переродиться

и другой дарить своё тепло...

ххххххххххххххххххххх

Май докатился до финала,

а соловьи ещё свистят,

им дня и ночи явно мало

для исполненья серенад.

Минорность спрятав под подушку,

тропой мажорною иду

пропеть чего-нибудь подружке,

коварно спрятавшись в саду.

От яблоней густые тени,

луна кругла и весела,

а в песне столько вожделений --

сойдёшь с ума!

Она сошла...

Лежим под кустиком жасмина,

пиджак страдает, но молчит,